Vêm à poesia
como o sargaço à areia.
Ficam soltas, vadias
a namorar-me a veia.
Dizem coisas pequenas
pequenos sons, matizes
que bordam no poema
a borda do que dizes.
Engastam-se na pele
as palavras-vampiro
e ficam no papel
a latejar comigo.
