Por Célia Moura, in Terra De Lavra

Escrevo-te meu amor

com o sangue que fiz jorrar deste ventre inútil

mutilando-me como quem abomina rosas,

achando-as belas,

como se um dia tivesse tido um magnífico jardim

de onde se esbanjassem pétalas, flores, árvores

mel e canela.

Desabitei-me

quando dei por mim era apenas sangue, Tchaikovsky

e a criança que abandonaram a meio da estrada.

Perdoa-me!

Talvez um dia eu retorne em forma de mar

e te faça baloiçar,

ou enquanto condor

só para te fazer voar.

Se te escrevo ainda meu amor

e te trago meus olhos rasgados de lágrimas,

ventre mutilado de facas

é para te dizer o rumo das flores.

Irei no borbulhar das fontes.

MINHA MÃE DIZ ( Diva Cunha ) do livro Canto de Página

 Minha mãe diz

que eu sou da pá virada
a da vida torta

os modelos dela são outros:
santa terezinha do menino Jesus
santa rita de cássia
santas

fora as santas domésticas
que foram sacrificadas
no dia a dia
e ninguém viu
sangradas como galinhas
maceradas em vinha d’alhos
postas a dormir no sereno
para secar odores
enfurnadas como bananas verdes
esfregadas nos ladrilhos
claros dos banheiros
costuradas em botões de quatro furos
esbofeteadas e sacudidas
como colchões e almofadas
para desprender o pó das horas

secaram todas
nos linhos brancos
dos lençóis bordados
ao morrer, não morreram
entregaram a alma a deus,
que provavelmente não as perdoou
pelo gasto inútil
que fizeram dos seus talentos."

CERTAS MULHERES ( Diva Cunha )

 Certas mulheres catam coisas pequeninas

conchas, feijões, letras

outras distraem-se nos espelhos

contam rugas

algumas contam nuvens

criam cachorros e gatos como crianças

certas mulheres guardam mágoas

ressentimentos, botões, elásticos

algumas são como certos homens

não contam nada

ocupadas com coisas incontáveis.

POEMA DA AMANTE ( Adalgisa Nery )

 Eu te amo

Antes e depois de todos os acontecimentos

Na profunda imensidade do vazio

E a cada lágrima dos meus pensamentos.

Eu te amo

Em todos os ventos que cantam,

Em todas as sombras que choram,

Na extensão infinita dos tempos

Até a região onde os silêncios moram.

Eu te amo

Em todas as transformações da vida,

Em todos os caminhos do medo,

Na angústia da vontade perdida

E na dor que se veste em segredo.

Eu te amo

Em tudo que estás presente,

No olhar dos astros que te alcançam

E em tudo que ainda estás ausente.

Eu te amo

Desde a criação das águas,desde a idéia do fogo

E antes do primeiro riso e da primeira mágoa.

Eu te amo perdidamente

Desde a grande nebulosa

Até depois que o universo cair sobre mim

Suavemente.

 

OS ERROS ( Sophia de Mello Breyner Andresen ) in O Nome das Coisas

A confusão a fraude os erros cometidos

A transparência perdida — o grito

Que não conseguiu atravessar o opaco

O limiar e o linear perdidos

Deverá tudo passar a ser passado

Como projecto falhado e abandonado

Como papel que se atira ao cesto

Como abismo fracasso não esperança

Ou poderemos enfrentar e superar

Recomeçar a partir da página em branco

Como escrita de poema obstinado?

 

DE UM AMOR MORTO ( Sophia de Mello Breyner Andresen ) in "Geografia"

 De um amor morto fica

Um pesado tempo quotidiano

Onde os gestos se esbarram

Ao longo do ano

De um amor morto não fica

Nenhuma memória

O passado se rende

O presente o devora

E os navios do tempo

Agudos e lentos

O levam embora

Pois um amor morto não deixa

Em nós seu retrato

De infinita demora

É apenas um facto

Que a eternidade ignora

ESTA MANHÃ O SILÊNCIO ( João Ricardo Lopes ) De Em Nome da Luz, 2022

 esta manhã o silêncio subiu pelas paredes e pelas asnas,

trepou as travincas, as teias altas, as cérceas geladas

e atravessou a pedra, o cimento, as fissuras, o próprio ar

sou agora toda a minha vida, o meu destino

e a casa estremeceu

e as palavras – ferro congelado –

doeram nas mãos

ANOITECE ( João Ricardo Lopes ) De A Pedra Que Chora Como Palavras, 2001

anoitece

talvez sejas o mar e

eu vá descendo pelas pernas

azuis do teu corpo, como

a bola de fogo que se introduz mais dentro

nas linhas demasiadas do caderno

ou nos recônditos músculos

do oceano

RESIDÊNCIA ( Conceição Lima ) no livro "O Útero da Casa". Lisboa: Editorial Caminho, 2004.

 Regressarás pela ladeira velha

sem aviso.

Será como ontem, ao entardecer:

remoto, repentino, o assobio.

E no caminho, um soluço de festa

derramado.

A luz será húmida

a chuva íntima

sobre a marca dos teus pés.

Dedo a dedo, folha a folha

tocarás os cheiros

os sortilégios do quintal –

o limoeiro anão da avó

o decrépito izaquenteiro

o ocá assombradíssimo

o kimi torto

e à entrada, no barro gravado,

o fantasma do bode branco.

O degrau há - de ranger ao primeiro passo.

Subirás devagar, concreto

sem pisar a tábua solta no soalho.

A porta estará aberta, a tocha acesa.

OS HERÓIS ( Conceição Lima ) no livro "O Útero da Casa". Lisboa: Editorial Caminho, 2004.

 Na raiz da praça

sob o mastro

ossos visíveis, severos, palpitam.

Pássaros em pânico derrubam trombetas

recuam em silêncio as estátuas

para paisagens longínquas.

Os mortos que morreram sem perguntas

regressam devagar de olhos abertos

indagando por suas asas crucificadas

O ANEL DAS FOLHAS ( Conceição Lima ) no livro "A Dolorosa Raiz do Micondó". São Paulo: Geração Editorial, 2012.

 Viviam plantas, viviam troncos, viviam sapos

vivia a escada, vivia a mesa, a voz dos pratos

um untueiro em tamanho maior que tudo

fruteiras em permanente parto de gordos frutos

palpáveis, acessíveis, incansáveis limoeiros

makêkês, beringelas, pega - latos

verdes kimis, ali dormiam longos swá - swás

e ido-ido era a montanha cheia de espinhos

onde os morcegos iam cair no kapwelé.

O micondó era a força parada e recuada

escutava segredos, era soturno, era a fronteira

e tinha frutos que baloiçavam, baloiçavam

nunca paravam de baloiçar. 

Não havia horas, ninguém tinha pressa

senão minha mãe

E eu amava na doce vénia dos canaviais

o restolhar de verdes folhas e ondas mansas.

As viuvinhas e pirikitos e keblankanás

- que eu rastejava para agarrar -

erguiam então um alarido de asas e chilreios.

E o mundo voava, o mundo era alto, o mundo era alado.

As borboletas que nada faziam, que só passeavam

tinham guache nas asas, tinham asas, eram lassas

e nada faziam, nada faziam, só passeavam.

Quando eu fugia com as borboletas

Quando eu voava com as viuvinhas

e me perdia nos canaviais

minha mãe, a voz, descia as escadas

aberta como uma rede.

ÁGUA GRANDE ( Conceição Lima ) no livro "Quando Florirem Salambás no Tecto do Pico". Edição Autora, 2015.

 Falo-te agora de um rio em mim nascente

Lodo e agrião, ondas mansas em corrente

Um rio recôndito como o coração da ilha.

Água Grande não tão Congo não tão Nilo

Água Grande sem canoas sem regatas

apenas rio

Cumprindo no mar seu destino de água.

Mas tu que conheces todas as cidades

Tu de tantos rios peregrino habitante

Não conheces o rosto da minha cidade

Não conheces o rio no corpo da minha

cidade.

Água Grande além de todas as viagens

Rio apenas, irmão de todos os rios.

VIM PARA ACENDER O TEU NOME ( Conceição Lima ) no livro "Quando Florirem Salambás no Tecto do Pico". Edição Autora, 2015.

 Vim para acender o teu nome

nas pálpebras do poema.

O teu nome em excesso e carência

geminado

na atónita face de cansados deuses.

Mas a multidão cavalga o dorso

de díspares caminhos

E alguém em mim pergunta pelos

antepassados.

Regresso do fundo da memória

e do esquecimento.

A CASA ( Conceição Lima ) no livro "O Útero da Casa". Lisboa: Editorial Caminho, 2004.

 Aqui projectei a minha casa:

alta, perpétua, de pedra e claridade.

O bsalto negro, poros

viria da Mesquita.

Do Riboque o barro vermelho

da cor dos ibiscos

para o telhado.

Enorme era a janela e de vidro

que a sala exigia um certo ar de praça.

O quintal era plano, redondo

sem tranca nos caminhos.

Sobre os escombros da cidade morta

projectei a minha casa

recortada contra o mar.

Aqui.

Sonho ainda o pilar –

uma rectidão de torre, de altar.

Ouço murmúrios de barcos

na varanda azul.

E reinvento em cada rosto fio

a fio

as linhas inacabadas do projecto

A HERANÇA ( Conceição Lima ) no livro "O Útero da Casa". Lisboa: Editorial Caminho, 2004.

 Sei que buscas ainda

o secreto fulgor dos dias

anunciados.

Nada do que te recusam

devora em ti

a memória dos passos calcinados.

É tua casa este exílio

este assombro esta ira.

Tuas as horas dissipadas

o hostil presságio

a herança saqueada.

Quase nada.

Mas quando direito e lúgubre

marchas ao longo da Baía

um clamor antigo

um rumor de promessa

atormenta a Cidade.

A mesma praia te aguarda

com seu ventre de fruta e de carícia

seu silêncio de espanto e de carência.

Começarás de novo, insone

com mãos de húmus e basalto

como quem reescreve uma longa profecia 

A MÃO ( Conceição Lima ) no livro "A Dolorosa Raiz do Micondó". São Paulo: Geração Editorial, 2012.

 Toma o ventre da terra

e planta no pedaço que te cabe

esta raiz enxertada de epitáfios.

Não seja tua lágrima a maldição 

que seqüestra o ímpeto do grão 

levanta do pó a nudez dos ossos, 

a estilhaçada mão 

e semeia

girassóis ou sinos, não importa 

se agora uma gota anuncia 

o latente odor dos tomateiros 

a viva hora dos teus dedos.

CIRCUM - NAVEGAÇÃO ( Conceição Lima ) no livro "O País de Akendenguê". Alfragide: Editorial Caminho, 2011.

 Os barcos regressam

carregados de cidades e distância.

Adormecem os grilos

Uma criança escuta a concavidade de um búzio.

Talvez seja o momento de outra viagem

Na proa, decerto, a decisão da viragem.

Aqui se engendram alquimias

Lentos hinos bordados em lacerações

Sossegaram os mortos

Há grutas e pássaros de fogo

Rebentos de incómodos recados

O difícil ofício de lavrar a paciência.

Acontece a arte da viragem

Tanta aprendizagem de leme e remendo.

É quando o olho imita o exemplo da ilha

E todos os mares explodem na varanda.

DESCOBERTA ( Conceição Lima ) em "Vozes Poéticas da Lusofonia". seleção Luís Carlos Patraquim. Sintra: Edição CM de Sintra,1999.

 Após o ardor da reconquista 

não caíram manás sobre os nossos campos. 

E na dura travessia do deserto 

Aprendemos que a terra prometida 

era aqui. 

Ainda aqui e sempre aqui. 

Duas ilhas indómitas a desbravar. 

O padrão a ser erguido 

pela nudez insepulta dos nossos punhos. 

ESCRITURA ( Conceição Lima ) no livro "O País de Akendenguê". Alfragide: Editorial Caminho, 2011.

 Chove na capital que morto libertaste

Chove em Bissau, derradeiro planalto

e a chuva põe no vento uma rajada e pranto.

Há frescos corpos tombados nas águas

Corpos alheios à vaidades das trincheiras

Inocentes, completos corpos

Somados aos soluços da trombeta.

Que halo circunda esta queda?

Quem gravará seus nomes na epiderme da pedra?

Seus sudários de demora e quezília

Seu pecúlio de desdita e rebento.

Também a desolação é uma escritura.

Também o atraiçoado sobrevive

ao saque do rosto, amassa esquecimentos

dispara um cometa.

A nudez é um caminho, esta procura te inventa.  

ESTÁTUAS ( Conceição Lima ) no livro "O País de Akendenguê". Alfragide: Editorial Caminho, 2011.

 Neste país as estátuas desdenham alturas.

Traficam na praça, devassam estradas

Têm mãos pensativas e barro na planta dos pés.

HASTE (Conceição Lima) no livro "A Dolorosa Raiz do Micondó". Lisboa: Editorial Caminho, 2006.

 Num certo campo de um ermo lugar

um caule dobra agora o dorso – verga

se lhe roça o eco da intempérie.

Em qualquer campo aquém do luar

num estreito canto de um país vulgar

o caule cede o dorso

se lhe bate a mão da ventania –

duplica na coluna o peso do próprio corpo.

Soergue depois a inclinação da linha

e retoma o vertical instinto de sua raiz –

permanece

KWAME ( Conceição Lima ) no livro "O País de Akendenguê". Alfragide: Editorial Caminho, 2011.

 Deixei longe o clarim.

Vim ouvir a alegria das rosas

Ébrias gaivotas

Esta frescura tingindo de princípio o teu canto.

Além dos retalhos do mapa

Vim tocar as tábuas da profecia.

Acostumo-me ao perpétuo fogo

Na fronte de Acra.

Que diriam as palavras

O que diriam

Sobre o árduo fulgor da tua mortalha?

MÁTRIA ( Conceição Lima ) no livro "O Útero da Casa". Lisboa: Editorial Caminho, 2004.

 Quero-me desperta

se ao útero da casa retorno

para tactear a diurna penumbra

das paredes

na pele dos dedos rever a maciez

dos dias subterrâneos

os momentos idos

Creio nesta amplidão

de praia talvez ou de deserto

creio na insônia que verga

este teatro de sombras

E se me interrogo

é para te explicar

riacho de dor cascata de fúria

pois a chuva demora e o obô entristece

ao meio-dia

Não lastimo a morte dos imbondeiros

a Praça viúva de chilreios e risonhos dedos

Um degrau de basalto emerge do mar

e nas danças das trepadeiras reabito

o teu corpo

templo mátrio

meu castelo melancólico

de tábuas rijas e de prumos

METAMORFOSE (Conceição Lima ) no livro "O País de Akendenguê". Alfragide: Editorial Caminho, 2011.

 Hoje as palavras nada dizem de naufrágios.

Pétalas apenas

Pétalas não visíveis

Infinitas pétalas

E na ponta dos nossos dedos

O fantasma de uma doce, habitável Cidade

Suas vestes de púrpura e de lenda

Seu corpo, fruto tenaz e justa partilha.

De uma exacta metamorfose somos testemunhas. 

HÁ PESSOAS QUE PERDEM ( Martha Medeiros )

 há pessoas que perdem os óculos

o emprego, o ônibus, o fígado

rompem contratos, noivados

perdem a estreia do teatro

há pessoas que perdem a viagem, os amigos

rompem o nervo ciático

perdem a cabeça, a deixa, a memória

faturam cachês minguados

há pessoas que perdem dinheiro, fazenda, anéis

a missa das seis

rompem a noite atrás de motéis, de mulheres

que perdem o vestido, a calcinha, o pudor

há pessoas que perdem o valor, o isqueiro

perdem o lugar, o sono, o poder

corrompem o amor, perdem sua vez

há mães que perdem seus filhos

então não há mais nada a perder

SE CONTARMOS TODAS AS PALAVRAS ( Martha Medeiros )

 se contarmos todas as palavras que

trocamos

daria para escrever um bom romance

eu nem te conhecia e contei meus absurdos

tu nem me conhecia e contou teus muitos

planos

se contarmos todos os olhares que trocamos

daria para encher um lago inteiro

eu nem te conhecia e contei o meu passado

tu nem me conhecia e contou teu desespero

se contarmos todos os silêncios que

trocamos

daria para povoar um edifício

eu nem te conhecia e contei meus vinte anos

tu nem me conhecia e contou teus sacrifícios

se contarmos todas as fantasias que trocamos

daria pra dizer que amantes fomos

mas o amor exige beijos e abraços

e não reconheceu o nosso encanto

VESTIDOS MUITO LONGOS E JUSTOS ME INCOMODAM ( Martha Medeiros )

 vestidos muito longos e justos incomodam

o beijo dos galãs não tem sabor

e Hollywood fica longe demais

do meu supermercado favorito

ser bela e calma, quanta inutilidade

mais vale um bom olhar profundo

e uma vida de verdade

dois filhos de cabeça boa

um marido bem tarado

uma empregada chamada Maria

cinema de mãos dadas

um salário legal no fim do mês

aquela viagem marcada

novela, trânsito, profissão

sexo, banho morno, musse de limão

me corrijam se eu estiver errada

a realidade é nossa maior fantasia

DE MIM, QUE TANTO FALAM ( Martha Medeiros )

 de mim, que tanto falam

quero que reste

o que calei

que tanto rezam por mim

quero que fique

o que pequei

de mim, que tanto sabem

quero que saibam

que não sei

TIMIDEZ ( Cecília Meireles )

 Basta-me um pequeno gesto,

feito de longe e de leve,

para que venhas comigo

e eu para sempre te leve.

- mas só esse eu não farei.

Uma palavra caída

das montanhas dos instantes

desmancha todos os mares

e une as terras mais distantes.

- palavra que não direi.

Para que tu me adivinhes,

entre os ventos taciturnos,

apago meus pensamentos,

ponho vestidos noturnos,

- que amargamente inventei.

E, enquanto não me descobres,

os mundos vão navegando

nos ares certos do tempo,

até não se sabe quando.

- e um dia me acabarei.

DESFILE DE MODA ANTIGO ( Maya Angelou )

Seus cabelos, modelados, rostos exaustos

ossos salientes, na altura dos quadris,

as modelos desfilavam, suportadas e enfezadas

e depois, faziam biquinhos com os lábios.

Elas tinham um jeito nojento, ostentado como um banner,

enquanto olhavam de cima a baixo, na altura do nariz.

Eu iria para o inferno antes que me vendessem

qualquer coisa que elas vestiam.

Toda a Burguesia Negra diz: "vamos"

quando "bora" é o que querem dizer,

deveria olhar em volta, para cima e para baixo,

antes de ficarem se achando.

“Certamente”, eles juram, "é isso o que eu vou vestir

quando for ao clube de campo".

Eu os lembraria: por favor, olhem esses joelhos,

ralados de esfregar o chão da patroa.

NASCENTE ( Flávio Venturini & Murilo Antunes )

Clareia manhã

O sol vai esconder

A clara estrela

Ardente

Pérola do céu refletindo

Teus olhos

A luz do dia a contemplar teu corpo

Sedento

Louco de prazer e desejos

Ardentes

PALCO INVÍSIVEL ( Sara F. Costa ) O Movimento Impróprio do Mundo; Âncora Editora, 2016

 trago comigo as gigantes perguntas

que ardem no peso da fala.

de ti espero a noite corrompida,

a solidão contínua

que vai até aos prédios e retorna

mas acredito na tua companhia

como acredito na vaidade do sol

a vida ruge-me nos ombros

enquanto a vergonha respira

entre segredos.

onde estás e por onde andaste

são grutas miseráveis

que se erguem pela lógica

porque a tua presença não faz sentido

somos atores de um palco invisível

não te percas no retorno

porque a verdade é que nunca cá vieste.

CANÇÃO DA VERDADE JOVEM (Vasko Popa) in A Rosa do Mundo 2001 Poemas Para O Futuro; Assírio & Alvim 2001

 A verdade cantava no escuro

No cimo da tília sobre o coração

O sol há-de amadurecer dizia

No cimo da tília sobre o coração

Se os olhos o iluminarem

Troçámos da canção

Agarrámos prendemos a verdade

Cortámos-lhe a cabeça debaixo da tília

Os olhos estavam noutro sítio

Ocupados com outra obscuridade

E nada viram

(tradução de Eugénio de Andrade) 

TALVEZ QUEM VÊ BEM NÃO SIRVA PARA SENTIR (Alberto Caeiro) O Pastor Amoroso; Poemas Completos de A. Caeiro; Presença 1994

 Talvez quem vê bem não sirva para sentir

E não agrada por estar muito antes das maneiras.

É preciso ter modos para todas as coisas,

E cada coisa tem o seu modo, e o amor também.

Quem tem o modo de ver os campos pelas ervas

Não deve ter a cegueira que faz fazer sentir.

Amei, e não fui amado, o que só vi no fim,

Porque não se é amado como se nasce mas como acontece.

Ela continua tão bonita de cabelo e boca como dantes,

E eu continuo como era dantes, sozinho no campo.

Como se tivesse estado de cabeça baixa,

Penso isto, e fico de cabeça alta

E o dourado sol seca a vontade de lágrimas que não posso deixar de ter.

Como o campo é vasto e o amor interior!

Olho, e esqueço, como seca onde foi água e nas árvores desfolha.

Eu não sei falar porque estou a sentir.

Estou a escutar a minha voz como se fosse de outra pessoa,

E a minha voz fala dela como se ela é que falasse.

Tem o cabelo de um louro amarelo de trigo ao sol claro,

E a boca quando fala diz coisas que não só as palavras.

Sorri, e os dentes são limpos como pedras do rio.