KIZOMBA, FESTA DA RAÇA ( Jonas Rodrigues, Luiz Carlos da Vila, Rodolpho da Vila )

 Valeu Zumbi

O grito forte dos Palmares

Que correu terras, céus e mares

Influenciando a Abolição

Zumbi valeu

Hoje a Vila é Kizomba

É batuque, canto e dança

Jongo e Maracatu

Vem, menininha, pra dançar o Caxambu

Ô ô nega mina

Anastácia não se deixou escravizar

Ô ô Clementina

O pagode é o partido popular

Sacerdote ergue a taça

Convocando toda a massa

Nesse evento que com graça

Gente de todas as raças

Numa mesma emoção

Esta Kizomba é nossa constituição

Que magia

Reza ageum e Orixá

Tem a força da Cultura

Tem a arte e a bravura

E um bom jogo de cintura

Faz valer seus ideais

E a beleza pura dos seus rituais

Vem a Lua de Luanda

Para iluminar a rua

Nossa sede é nossa sede

De que o Apartheid se destrua

Por Célia Moura; poesia inédita, 2026

 Ausento-me

Nas palavras interditas

Como se morresse

À margem de um voo de ave.

Trago nos olhos

A platina do silêncio

Quando todos os gritos

Se exilaram no imenso areal.

Busco incessantemente a chave que deixaste

Junto à foz das palavras

Que nunca ousaste.

Só meus cabelos,

Jazigos de pequenitas conchas,

Inquietos, permanecem vida

No ventre do desassossego

Deliciando-me na enseada

Onde ousadamente fomos tudo que inventámos

Gargalhando esta alegria que sinto

Por ser criança.

OPÇÃO ( Alberto Bresciani ) In Sem Passagem para Barcelona - José Olympio, Rio de Janeiro, 2015

 Arquitetos adotam a transparência

como regra e matéria-prima

cobrem as cidades com casas de vidro

quase tudo se sabe

de lado a lado

é livre a visão

do peito rasgado

da luz que se apaga

dois gatos à espera

papilas que exultam

(o verbo esconder resseca

as coordenadas abertas)

há até quem prefira

vender suas vestes

e assim exposto

no ventre da urbana vitrine

apenas estar

em linha reta

outros rezam

pelo final das tempestades

ou pelo tiro na testa

SORTE ( Alberto Bresciani ) In Sem Passagem para Barcelona - José Olympio, Rio de Janeiro, 2015

 O destino não nos pertence

nem a deuses runas

ou a leitoras de entranhas

A nudez e a tardia

indisciplina dos corpos

inutilmente perseguem a luz

Como agora

arriscar as veias?

Onde se apaga

o vazio?

Soube de búfalos

que trocam o cansaço

pela própria morte

JÁ NÃO HÁ DOMINGOS ( Mia Couto )

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BANCOS ( Dalila Teles Veras ) in Retratos Falhados; São Paulo: Escrituras, 2008.

 a despeito de todas as precauções em depositar no lugar

apropriado tudo aquilo que lhe pareceu suspeito (óculos,

celular, chaves), o autoritário equipamento detector de metais

dispara. a cidadã é barrada à entrada do recinto destinado aos

deuses protetores dos juros e dos índices bovespa e dow jones.

espoliada de sua dignidade, a humilhada ré descobre que um

prosaico batom esquecido na bolsa fora o causador do suposto

atentado. finalmente liberada, resta ainda enfrentar os olhares

em fila, irados pela demora e que, ato contínuo, despem-se de

seus pertences, rumo à esperança da própria liberação

BECOS ( Dalila Teles Veras ) in Retratos Falhados; São Paulo: Escrituras, 2008.

 quem tem caminho reto não se mete em vereda, aconselhava-

me a mãe, o medo do sobressalto a escorrer do afeto, sem

saber que as descobertas se revelam apenas no entrecruzar do

caminho e a conquista à saída do labirinto

os becos e seus inocentes nomes de santos não atendem à

demanda de mercado, insignificantes artérias esquecidas,

deixam que a cidade cresça ao seu redor e ficam ali, pulsantes

e vingados, tênues sopros de resistência e muda contestação,

negação ao gigantismo, sedução para o não cumprimento do

conselho

DIAS DE IRA ( Dalila Teles Veras ) in Retratos Falhados; São Paulo: Escrituras, 2008.

Ira furor brevis est

(Horácio)

No furor mais insano

dos ardores intensos

a marca da traição

: revoltos sentidos

Nos braços da ira

a lava das palavras

tatua impropérios

: inesperada queimadura

(por fim)

Compaixão e ungüentos

compressas frias

gestos de paz

: ardências já cinzas

DO AMOR E SEUS SILÊNCIOS ( Dalila Teles Veras ) in Retratos Falhados; São Paulo: Escrituras, 2008.

 No destempero e ardências

da fúria inaugural

a palavra sem proveito

(verbalização de corpos)

No rito já maturado

do caminho reconhecido

a muda comunhão

(frêmito de carne e espírito)

Urgências mitigadas

os silêncios primordiais

já agora interpretáveis

(epifania outonal)

GAIVOTA ( Cecília Lara )

 aprendi com Prado a escrever uma parte do meu dia

[para chorar.

há pouco o pranto foi intenso

estava chovendo muito, mas insisto

que a água na varanda era salgada, portanto,

de pranto, e não de chuva,

fui tirar a água com um balde

e estava gostando de ficar descalça

com água pelas canelas

quando inesperadamente senti o cheiro

da casa da minha vó.

imaginei que ele estivesse comigo.

por algum motivo saíra de seu sono de raízes

e achara importante me visitar.

perguntei: veio pra ajudar ou pra julgar?

ela disse: ajudar. Vim te contar um segredo

pois diga.

você não é uma mulher. Você é uma gaivota.

e acariciou minhas penas, e alisou meu bico fino.

Por Carla Andrade

 Ela gosta do inesperado.

Por isso anda distraída

Pela vida.

De vez em quando tropeça em cadarços… e cai.

De vez em quando tropeça em amores… e voa!

O PECADO DO RIO (Mia Couto) In Poemas Escolhidos. Seleção do autor. Apresent. de José Castello. Cia. das Letras, SP, 2016

 Na igreja,

Rosarinho se confessou:

engravidei do rio, senhor padre.

Com gesto de água

arredondou o ventre.

O padre

se enrugou:

ela que não usasse desculpa

para os seus mortais pecados.

A ofensa tremia

na voz dela quando retorquiu:

— Desculpe, padre,

mas Nossa Senhora

não emprenhou de um feixe de luz?

Para mais, acrescentou Rosarinho,

o senhor padre

nem nunca, nem jamais viu esse rio.

E rematou

com lânguida saudade: aquele ondear,

as tonturas que ele traz...

Pegou o padre pela mão

e o convidou a descer o vale.

Agora,

todas as noites

o padre se banha

nas águas do rio pecador.

MULHER ( Mia Couto ) In Poemas Escolhidos. Seleção do autor. Apresentação de José Castello. Cia. das Letras, São Paulo, 2016

 Solteira, chorei.

Casada, já nem lágrima tive.

Viúva, perdi olhos

para tristezas.

O destino da mulher

é esquecer-se de ser.

AVESSO BÍBLICO ( Mia Couto ) In Poemas Escolhidos. Seleção do autor. Apresent. de José Castello. Cia. das Letras, SP, 2016

 No início,

já havia tudo.

Mas Deus era cego

e, perante tanto tudo,

o que ele viu foi o Nada.

Deus tocou a água

e acreditou ter criado o oceano.

Tocou o chão

e pensou que a terra nascia sob os seus pés.

E quando a si mesmo se tocou

ele se achou o centro do Universo.

E se julgou divino.

Estava criado o Homem.

Por Célia Moura, in Terra De Lavra

Escrevo-te meu amor

com o sangue que fiz jorrar deste ventre inútil

mutilando-me como quem abomina rosas,

achando-as belas,

como se um dia tivesse tido um magnífico jardim

de onde se esbanjassem pétalas, flores, árvores

mel e canela.

Desabitei-me

quando dei por mim era apenas sangue, Tchaikovsky

e a criança que abandonaram a meio da estrada.

Perdoa-me!

Talvez um dia eu retorne em forma de mar

e te faça baloiçar,

ou enquanto condor

só para te fazer voar.

Se te escrevo ainda meu amor

e te trago meus olhos rasgados de lágrimas,

ventre mutilado de facas

é para te dizer o rumo das flores.

Irei no borbulhar das fontes.

MINHA MÃE DIZ ( Diva Cunha ) do livro Canto de Página

 Minha mãe diz

que eu sou da pá virada
a da vida torta

os modelos dela são outros:
santa terezinha do menino Jesus
santa rita de cássia
santas

fora as santas domésticas
que foram sacrificadas
no dia a dia
e ninguém viu
sangradas como galinhas
maceradas em vinha d’alhos
postas a dormir no sereno
para secar odores
enfurnadas como bananas verdes
esfregadas nos ladrilhos
claros dos banheiros
costuradas em botões de quatro furos
esbofeteadas e sacudidas
como colchões e almofadas
para desprender o pó das horas

secaram todas
nos linhos brancos
dos lençóis bordados
ao morrer, não morreram
entregaram a alma a deus,
que provavelmente não as perdoou
pelo gasto inútil
que fizeram dos seus talentos."

CERTAS MULHERES ( Diva Cunha )

 Certas mulheres catam coisas pequeninas

conchas, feijões, letras

outras distraem-se nos espelhos

contam rugas

algumas contam nuvens

criam cachorros e gatos como crianças

certas mulheres guardam mágoas

ressentimentos, botões, elásticos

algumas são como certos homens

não contam nada

ocupadas com coisas incontáveis.

POEMA DA AMANTE ( Adalgisa Nery )

 Eu te amo

Antes e depois de todos os acontecimentos

Na profunda imensidade do vazio

E a cada lágrima dos meus pensamentos.

Eu te amo

Em todos os ventos que cantam,

Em todas as sombras que choram,

Na extensão infinita dos tempos

Até a região onde os silêncios moram.

Eu te amo

Em todas as transformações da vida,

Em todos os caminhos do medo,

Na angústia da vontade perdida

E na dor que se veste em segredo.

Eu te amo

Em tudo que estás presente,

No olhar dos astros que te alcançam

E em tudo que ainda estás ausente.

Eu te amo

Desde a criação das águas, desde a idéia do fogo

E antes do primeiro riso e da primeira mágoa.

Eu te amo perdidamente

Desde a grande nebulosa

Até depois que o universo cair sobre mim

Suavemente.

OS ERROS ( Sophia de Mello Breyner Andresen ) in O Nome das Coisas

A confusão a fraude os erros cometidos

A transparência perdida — o grito

Que não conseguiu atravessar o opaco

O limiar e o linear perdidos

Deverá tudo passar a ser passado

Como projecto falhado e abandonado

Como papel que se atira ao cesto

Como abismo fracasso não esperança

Ou poderemos enfrentar e superar

Recomeçar a partir da página em branco

Como escrita de poema obstinado?

 

DE UM AMOR MORTO ( Sophia de Mello Breyner Andresen ) in "Geografia"

 De um amor morto fica

Um pesado tempo quotidiano

Onde os gestos se esbarram

Ao longo do ano

De um amor morto não fica

Nenhuma memória

O passado se rende

O presente o devora

E os navios do tempo

Agudos e lentos

O levam embora

Pois um amor morto não deixa

Em nós seu retrato

De infinita demora

É apenas um facto

Que a eternidade ignora

ESTA MANHÃ O SILÊNCIO ( João Ricardo Lopes ) De Em Nome da Luz, 2022

 esta manhã o silêncio subiu pelas paredes e pelas asnas,

trepou as travincas, as teias altas, as cérceas geladas

e atravessou a pedra, o cimento, as fissuras, o próprio ar

sou agora toda a minha vida, o meu destino

e a casa estremeceu

e as palavras – ferro congelado –

doeram nas mãos

ANOITECE ( João Ricardo Lopes ) De A Pedra Que Chora Como Palavras, 2001

anoitece

talvez sejas o mar e

eu vá descendo pelas pernas

azuis do teu corpo, como

a bola de fogo que se introduz mais dentro

nas linhas demasiadas do caderno

ou nos recônditos músculos

do oceano

RESIDÊNCIA ( Conceição Lima ) no livro "O Útero da Casa". Lisboa: Editorial Caminho, 2004.

 Regressarás pela ladeira velha

sem aviso.

Será como ontem, ao entardecer:

remoto, repentino, o assobio.

E no caminho, um soluço de festa

derramado.

A luz será húmida

a chuva íntima

sobre a marca dos teus pés.

Dedo a dedo, folha a folha

tocarás os cheiros

os sortilégios do quintal –

o limoeiro anão da avó

o decrépito izaquenteiro

o ocá assombradíssimo

o kimi torto

e à entrada, no barro gravado,

o fantasma do bode branco.

O degrau há - de ranger ao primeiro passo.

Subirás devagar, concreto

sem pisar a tábua solta no soalho.

A porta estará aberta, a tocha acesa.

OS HERÓIS ( Conceição Lima ) no livro "O Útero da Casa". Lisboa: Editorial Caminho, 2004.

 Na raiz da praça

sob o mastro

ossos visíveis, severos, palpitam.

Pássaros em pânico derrubam trombetas

recuam em silêncio as estátuas

para paisagens longínquas.

Os mortos que morreram sem perguntas

regressam devagar de olhos abertos

indagando por suas asas crucificadas

O ANEL DAS FOLHAS ( Conceição Lima ) no livro "A Dolorosa Raiz do Micondó". São Paulo: Geração Editorial, 2012.

 Viviam plantas, viviam troncos, viviam sapos

vivia a escada, vivia a mesa, a voz dos pratos

um untueiro em tamanho maior que tudo

fruteiras em permanente parto de gordos frutos

palpáveis, acessíveis, incansáveis limoeiros

makêkês, beringelas, pega - latos

verdes kimis, ali dormiam longos swá - swás

e ido-ido era a montanha cheia de espinhos

onde os morcegos iam cair no kapwelé.

O micondó era a força parada e recuada

escutava segredos, era soturno, era a fronteira

e tinha frutos que baloiçavam, baloiçavam

nunca paravam de baloiçar. 

Não havia horas, ninguém tinha pressa

senão minha mãe

E eu amava na doce vénia dos canaviais

o restolhar de verdes folhas e ondas mansas.

As viuvinhas e pirikitos e keblankanás

- que eu rastejava para agarrar -

erguiam então um alarido de asas e chilreios.

E o mundo voava, o mundo era alto, o mundo era alado.

As borboletas que nada faziam, que só passeavam

tinham guache nas asas, tinham asas, eram lassas

e nada faziam, nada faziam, só passeavam.

Quando eu fugia com as borboletas

Quando eu voava com as viuvinhas

e me perdia nos canaviais

minha mãe, a voz, descia as escadas

aberta como uma rede.

ÁGUA GRANDE ( Conceição Lima ) no livro "Quando Florirem Salambás no Tecto do Pico". Edição Autora, 2015.

 Falo-te agora de um rio em mim nascente

Lodo e agrião, ondas mansas em corrente

Um rio recôndito como o coração da ilha.

Água Grande não tão Congo não tão Nilo

Água Grande sem canoas sem regatas

apenas rio

Cumprindo no mar seu destino de água.

Mas tu que conheces todas as cidades

Tu de tantos rios peregrino habitante

Não conheces o rosto da minha cidade

Não conheces o rio no corpo da minha

cidade.

Água Grande além de todas as viagens

Rio apenas, irmão de todos os rios.

VIM PARA ACENDER O TEU NOME ( Conceição Lima ) no livro "Quando Florirem Salambás no Tecto do Pico". Edição Autora, 2015.

 Vim para acender o teu nome

nas pálpebras do poema.

O teu nome em excesso e carência

geminado

na atónita face de cansados deuses.

Mas a multidão cavalga o dorso

de díspares caminhos

E alguém em mim pergunta pelos

antepassados.

Regresso do fundo da memória

e do esquecimento.

A CASA ( Conceição Lima ) no livro "O Útero da Casa". Lisboa: Editorial Caminho, 2004.

 Aqui projectei a minha casa:

alta, perpétua, de pedra e claridade.

O bsalto negro, poros

viria da Mesquita.

Do Riboque o barro vermelho

da cor dos ibiscos

para o telhado.

Enorme era a janela e de vidro

que a sala exigia um certo ar de praça.

O quintal era plano, redondo

sem tranca nos caminhos.

Sobre os escombros da cidade morta

projectei a minha casa

recortada contra o mar.

Aqui.

Sonho ainda o pilar –

uma rectidão de torre, de altar.

Ouço murmúrios de barcos

na varanda azul.

E reinvento em cada rosto fio

a fio

as linhas inacabadas do projecto

A HERANÇA ( Conceição Lima ) no livro "O Útero da Casa". Lisboa: Editorial Caminho, 2004.

 Sei que buscas ainda

o secreto fulgor dos dias

anunciados.

Nada do que te recusam

devora em ti

a memória dos passos calcinados.

É tua casa este exílio

este assombro esta ira.

Tuas as horas dissipadas

o hostil presságio

a herança saqueada.

Quase nada.

Mas quando direito e lúgubre

marchas ao longo da Baía

um clamor antigo

um rumor de promessa

atormenta a Cidade.

A mesma praia te aguarda

com seu ventre de fruta e de carícia

seu silêncio de espanto e de carência.

Começarás de novo, insone

com mãos de húmus e basalto

como quem reescreve uma longa profecia