DIVÃ ( Déborah de Paula Souza ) in Vermelho Vivo; Laranja Original, São Paulo, 2021 ( Para Heidi Tabacof )

 contou o que nem pensava

inventou próprias parábolas

sonhava que era pagã

enquanto a bíblia espreitava

afogada no mar vermelho

comeu o pão que o diabo amassou

(o pão era bom

o cara sabia o que estava fazendo)

queria projetar

uns filmes bacanas do godard

e saiu aquele novelão

Um dia chamou o xamã

o senhor austríaco há de compreender

que ela nasceu mexicana

é claro que entende as mulheres

— este mar aberto de sintomas

o céu, o inferno, o sexo, a terra prometida —

não sabe o que ele não entendeu

com furo por todo lado

seu plano inicial era morrer menos

queria tornar-se inabalável

mas o negócio não era bem assim

e resultou cheia de poros

sismógrafa cismando

a precisão dos cataclismas

sem modéstia

sente-se hoje preparada

até para o que não tem nome

— aos borbulhantes, as borbulhas —

o caminho das eras é eros

o caminho do errante é errar

(palavras dá como beijos

mas como se mede um contar?)

escuta

o amor é o amor é o amor

a dor passa enquanto passa

a maravilha não tem cura

RECONCILIAÇÃO ( Déborah de Paula Souza ) in Vermelho Vivo; Laranja Original, São Paulo, 2021

 depois de tudo

veludo

PRANTO EM MODO CLÁSSICO PELA TERRA PALESTINA ( Fatima Ahmad ) Tradução de Maria Carolina Gonçalves

 Eu vou porque o cheiro da terra ainda me chama,

com toda minha determinação eu vou.

Não vou parar, não vou olhar para trás,

as sombras das vinhas me esperam, não vou olhar para trás,

o cheiro do café fervido ainda está lá, para onde eu vou,

ouço os ecos do arghul me chamando

e, dentro de mim, os poemas dos camponeses no tempo das colheitas.

Como é frágil a vida quando vivemos os poemas no estranhamento,

quando só o que nos separa deles é o cercado que rodeia nossas nuvens,

nossa terra, nosso céu, nossa chuva.

Eu vou para minha aldeia na Palestina.

Ela sente minha falta e eu sinto falta dela.

É um amor nato e latente,

é um fogo que não apaga.

Bissan, Alkármil, Yafa e Safad,

Alquds, Aljalil e Annássira,

deixem-me sofrer, ó cidades,

não chorem por mim, ó cidades,

talvez um dia as lágrimas ganhem asas!

JOGUINHO ( Muna Amassdar ) Tradução de Alexandre Facuri Chareti

 Quem apaga a guerra dentro de mim

e me empresta um pouco de esquecimento?

Quem redefine minha noite

e a dos rebeldes mais eminentes embaixo dos destroços?

Quem devolve nossos passos às calçadas

e devolve a elas seus nomes?

Há alguém que se atreva a beliscar minha bochecha

diante da falta de sono e da fúria do bombardeio?

Alguém aqui corajoso o bastante

para amaldiçoar a guerra escondida em nosso pão?

Alguma janela onde eu reúna as nuvens do fim do dia

e impeça a noite de dar os primeiros passos?

É possível comprar uma língua

e um coração tranquilo?

Quem sabe assim eu possa falar da carnificina

ou apagar, talvez,

o fogo da guerra dentro de mim.

TULCEA ( Maria João Cantinho )

 Tulcea, que agora se afunda

nos braços da noite, deixa atrás de si

o rumor quieto das águas

e a oscilação calma dos barcos,

numa despedida do verão. Deixo

que a noite invada os rostos

e que a escuridão engula as vozes,

que cantam a nostalgia, sem nome.

Adormecerei neste lugar,

em que uma voz

antiga me desperta,

adormecerei, e pouco a pouco,

o mistério do tempo desvelará

as ocultas formas da noite,

num breve murmúrio do infinito.

Em breve cantarão as aves no porto

esperando-te, enquanto

deslizam velozes, madrugada adentro.

Luminescendo o dia.

TEIA ( Laís Araruna de Aquino )

 não há seguro contra o estar no mundo

nem tua casa te previne contra o assalto da existência

as janelas não impedem o vento e o cortejo de passos

de te trazerem signos do nada

o silêncio acusa que estás no centro de coisas

que não oferecem consolo porque apenas remetem a teu exílio

o expediente de levantar da poltrona e abrir a porta

da geladeira mede o intervalo de tempo gasto

e não sabes de que te serviria mais

teu olhar interroga paredes e detém-se numa lamparina

em vão um inseto debate-se contra o vidro

não há senão esta só e única realidade

à beira do Capiberibe ou do Nevá

PREFIRO OS DIAS DE CHUVA ( Laís Araruna de Aquino )

 prefiro os dias de chuva

não obstante o eu esbarre na resistência

das coisas que estão aí fora e não dão passagem

os pragmáticos comprariam cigarros

eu imagino a sensação de um trago cálido

e a imagem é mais real que o ato em si

como a lembrança deste dia fundará outro dia maior

sim, prefiro os dias de chuva

posso ficar fundamentalmente só

estendendo a pouca roupa no varal ou aguando

as plantas da casa

os arranhões do mundo não escalavram

a ficha da existência dispensa carimbo

deito no chão frio

isto confere qualquer sentido à falta de sentido

como ter um guarda-chuva no exato momento

em que não tempestua e aranhas

monstruosas assomam no jardim

não pensei sobre o resto do dia

não, pensei e nada resolvi

sobre a longa tarde de sábado

ou um modo novo de evitar o aniquilamento

provocado pela passagem do tempo

porque as possibilidades se desgastam facilmente

no uso da existência

o recurso do sonho

o recurso do prazer

o recurso da indiferença

todos subterfúgios barrados na intrincadíssima peneira do real

mais real que qualquer realidade suposta

no entanto permanecer não é um recurso

é um imperativo de recusa à dissolução

na noite anônima e animal

porque o homem é a negação daquilo

que ele não é

cogito levantar do chão

se eu me agarrasse à aposta de Pascal

escolheria a existência de Deus

e momentaneamente teria um ganho infinito

mas o não - saber cai-me tão pesadamente

como uma fissura impede represar uma certeza

cuja única certeza é pôr-se eternamente em questão

como um homem é uma transitoriedade

no devir de todas as coisas

ah mas este momento e esta chuva

sim, esta chuva e este momento

nada os rouba mais de mim

AS MEMÓRIAS INVISÍVEIS ( Laís Araruna de Aquino )

 caminhas pelas estradas polvorentas da tua memória

recebes o vento pelas costas

algum sopro veio do mediterrâneo e tem a secura do deserto

pessoas cruzam e desaparecem para nunca mais

estás sob o sol asfixiante de junho à esquina da Calle Evangelista

ou passeias no Luxemburgo sob um guarda-chuva chinês

foi este ano ou o passado ou uma década atrás

(agora já contas as décadas)

mas os nomes traem as coisas

falta-lhes o excesso a mancha a impureza

os nomes têm a textura derruída da ausência

e a sua lâmina, uma ponta cega encardida pelo tempo

a Rua da Aurora no começo de uma tarde em agosto

não é a Rua da Aurora no começo de uma tarde em agosto

é também o teu ser precário sobre o Capiberibe veloz

e os quadros e arcos das pontes na extensão do azul

sem os nomes as coisas dormem no lago universal

do esquecimento e misturando-se às águas e às algas

destituem-se pouco a pouco como as margens de um rio

tragadas pela correnteza

chamá-las porém não lhes devolveria a face

(vulto que se perdeu ao virar a esquina)

cada coisa porém guarda o seu secreto nome

sob a arquitetura inviolável de um momento extinto

a poesia é – talvez – a tentativa de construir

para esse nome – uma esfinge à luz do dia

NOTURNO N. 3 ( Laís Araruna de Aquino )

 as nuvens estão baixas e cinzentas

como carvão queimado

a lua –

um pingente barato

ou, talvez, a coisa em si, satélite

não apareceu no firmamento

o céu está despovoado –

há no vento um presságio insignificante

quiçá, um barulho nos cômodos do apartamento

mas certamente não um chamado ou um embuste

tudo é excessivo para aquele que busca

colmatar as lacunas –

meu corpo está aberto como uma vala seca de rio,

exposta e indefesa aos vazios que a noite carrega

na transparência opaca das coisas

não chegaremos muito longe

todos os espelhos foram quebrados

desde o expurgo do último metafísico

nossos olhos piscam, confinados em arquiteturas

não virá a nave com que atravessaríamos

as veias escondidas deste breu

mas nunca se sabe a cadência dos meteoros

que podem riscar o céu

não esperes o fulgor de uma eternidade

de que não saberias o uso

a noite é este brilho interrompido –

para nós, que esperávamos a razão total

sob a glacialidade de uma estrela

mas é nesta noite – e não em outra maior

que nos cabe perceber a sua chama pura e inútil,

o seu afago tão largo como o vento,

ó morada transitória do sentido,

onde, por um momento apenas, nossos corações se acalentam

e depois se extraviam

ODE À MANHÃ ( Laís Araruna de Aquino )

a manhã levanta do horizonte

tenho vontade de escrever e a cabeça não dói

está nublado e chove um pouco como se

deus molhasse as pontas secas

do coração entrincheirado da véspera

 

ontem quando olhei o céu estrelado

só pude ver o vazio na cavidade do meu peito

mas a manhã veio como uma certeza e uma novidade

 

agora a água cessou, um hino se inicia

os pássaros dão glória e se lançam no azul

 

deus abre e fecha a sua obra

ou são os homens que esquecem a criação?

ao poeta cabe apanhar a luz do ser

e dar-lhe o cristal do nome, onde a imagem fulgura

e deixa-se permanecer como um estremecimento –

compete atentar para a anunciação,

os raios do sol quebrando numa geometria

concreta sobre a folhagem,

e deixar que a nossa alma se encha

de alegria ao crepúsculo, ao refluxo das águas

ou à chegada do sono após a exaustão

às vezes, lembramos nossos corpos imperfeitos

e sentimos exalar a tristeza da finitude

mas damos graças – ou deveríamos dar –

 

por ter acontecido de estarmos aqui

como um lampejo entre os dias e a noite,

entre um afeto e uma cicatriz,

entre Sêneca e Walser,

as flores do campo e o estio,

sendo por tudo tocados nesta alternância

e a tudo tocando

 

aconteceu de estarmos aqui,

neste instante fecundo,

salvo para sempre porque votado ao esquecimento e ao fim –

ao invés de vagarmos anonimamente e sem rumo

como a poeira eterna do universo

A ESCRITA E A ETERNIDADE ( Eduarda Chiote ) in Órgãos Epistolares, Edições Afrontamento, Porto, 2010

 Contra o poder desagregador do corpo

da escrita,

não há realidade, por mais extrema,

capaz de superar

a certeza moral da sua

eternidade. As mãos da mulher permanecem, hoje,

apoiadas na

profunda névoa da

almofada.

No leito, soerguido, ela tenta ainda,

ainda,

uma vez mais, uma vez mais,

deixar-nos uma

mensagem.

Mas a caneta pende, frouxa, dos lírios

dos dedos

como se fora um leve descuido de vento aflorando

das mangas cumpridas

da camisa de noite.

Não sei se, de tão nus, estes

não conseguem mais pensar em fazer ouvir ideias

simples,

tais como as de um poema

poder ser (ou não)

o que o anula no silêncio do pó: ou se todos os seus

não terão contido «mais ciência

que virtude»: e não porque a profanação (e imperfeição)

da arte

lhes não tenha atravessado a discrição e gentileza,

mas porque os traumas,

as proibições,

as doenças,

a loucura,

a loucura, a loucura,

Sylvia,

foi, decerto, o que neles superou

o instante

em que o animal

se afastou – entendendo sermos

sob a terra penosamente

móveis

e mortais.

O MEU MAIOR MEDO ( Katerina Gógou ) Mudado para português por Maira Parula a partir da versão em inglês de G. Chalkiiadakis

 O meu maior medo

é o de transformar-me em "uma poeta".

Ficar trancada no quarto

olhando o mar

e esquecer.

Medo de que os pontos em minhas veias cicatrizem

e que, em vez de ter uma vaga memória dos noticiários de TV,

eu passe a rabiscar papéis e vender meus "pontos de vista".

Medo de que os que passaram por cima de nós possam me aceitar

para poderem me usar.

Medo de que meus gritos virem um murmúrio

para fazer o meu povo dormir.

Medo de aprender a usar métrica e ritmo

e ficar presa dentro deles

ansiando que meus versos se tornem canções populares.

Medo de vir a comprar binóculos para ver de perto

as ações de sabotagem das quais não estarei participando.

Medo de cansar-me — uma presa fácil para padres e acadêmicos —

e com isso transformar-me em uma mulherzinha covarde

Eles têm seus métodos…

Podem utilizar a rotina com que nos acostumamos,

já nos transformaram em cães:

nos deram a vergonha por não trabalhar.

depois o orgulho por estarmos desempregados.

É assim que é.

Psiquiatras astutos e policiais deploráveis

esperam por nós nas esquinas.

Marx…

É outro medo

Eu não o esqueço também.

Esses filhos da puta … a culpa é toda deles.

Eu não consigo — merda — nem terminar de escrever isso

Talvez… hum?  talvez um outro dia…

HÓSPEDE (Carmem Ruiz Fleta) Traduzido para o português pela poeta, tradutora e professora Maria Soledade Santos

 Abri as portas da minha casa

as portas do meu tempo

as portas do meu nada

a um hóspede com joelhos de areia

que me traz o pequeno almoço à cama

e faz amor comigo usando as palavras remotas

de todos os degelos passados.

Nada de sério,

um clique da memória,

efémero,

uma aventura adolescente

que não imporá quarentena.

Um assobio de regresso

e voltarei alegre,

porque alegres são os reencontros

e até as melancolias.

O hóspede cheira ao tabaco preto

dos meses do pós-guerra

– espessa-me o sangue, causa trombos –

perfila sombras contra a minha luz.

Cheira a lúpulo e ao despertar de agosto,

adelgaça a cintura das minhas tardes

e incita-me a beijar os lábios do tempo.

Este meu hóspede parece-se tanto com a ausência

– carta timbrada na cidade que um poeta inventou –

que essa certeza me deixa vazia.

A minha casa.

O meu tempo.

O meu nada.

Por Cláudia R. Sampaio; in “A Primeira Urina da Manhã”, Douda Correria, Lisboa, 2015

 A malandrice chamou-me a atenção aos cinco anos,

quando escrevi as primeiras linhas.

«a minha mãe é loira de olhos azuis e eu gosto muito dela»

Comia-se marmelada com pão, não se varriam migalhas

que o tempo urgia em galgar.

De joelhos no chão esborrachavam-se formigas

e depois tinha-se pena e ia-se para casa em silêncio

punha-se um letreiro na porta a dizer «compram-se idosos»

mesmo que não fosse verdade

experimentavam-se línguas em bocas e andava-se à roda

literalmente

e os arrepios eram os primeiros coitos

e as interrupções eram miúdas

mijava-se em poesia, mesmo de cócoras

a solidão de domingo era água das pedras

e nem havia telefone para lhe tocar

O FUTURO? TEM ORELHAS ( Júlia de Carvalho Hansen ) in “Seiva Veneno Ou Fruto”, Editora Chão da Feira, Brasil, 2016

O futuro? Tem orelhas,

mas é surdo. E é manco.

Se arrasta, sem espanto

mais alheio do que lúcido

com o nosso despreparo.

Se fosse um deus amava o humano, mas como não existe

o futuro tem de amansar seus ventos, marcando as peles,

as montanhas. Sendo um gênio, não é um exército

de cronogramas, nem de antecipações.

Tem firmeza de flor. E é

invisível, reconhecido

por seus efeitos de brisa

furacão. Nunca adiado.

Não tem nada a ensinar

no entanto é um mestre

dizem os esgrimistas

os observadores de saltos

os gatos também

aprendem certos truques com ele.

E se ama os despreparados

lhe sabem tanto os que fazem

quanto os que esperam.

Os otimistas valem mais

valem quanto?

Cem bifurcações,

sucessivas gerações

de bem-aventurados

que topam em pedras

cicatrizam e correm

bem alimentados

com fome de mais

alimento.

São seus sinais

os imprevistos, os cavalos

os pontos cardeais

os cinco sentidos

e os sete buracos da cabeça.

COMO ALCANÇAR O PARAÍSO (Daiva Cepauskaite )Versão: Luís Parrado da tradução inglesa de E. Alisanka e Kerry S. Keys em 2008.

 Tens de ter coragem

para escrever um poema,

tens de ter coragem

para não escrever um poema,

tens de dizer olá

e adeus,

tens de tomar vitaminas,

tens de respeitar todas as pessoas

e amar apenas uma,

mesmo que ela não o mereça,

tens de sofrer silenciosamente

e de permanecer pacientemente em silêncio,

tens de estar em silêncio quando alguém fala

e de falar quando toda a gente fica em silêncio,

tens de deitar o lixo fora,

de regar as flores,

de pagar o gás e a água,

os erros e os sucessos,

tens de dar o coração

por um olho e um olho

pelos dentes,

não deves pedir nada

quando desejas tudo,

e exigir tudo

quando não desejas nada,

tens de adormecer a horas

e de acordar a horas,

de encontrar dois sapatos para o pé esquerdo

porque os outros dois são do pé direito,

não esperar que alguém regresse

ou deixe de regressar

só porque alguém está à espera,

tens de olhar para o céu

porque ele jamais olhará

para ti,

tens de morrer porque é assim,

mesmo que não o

mereças,

tens de escrever um poema

nascido do medo

entre “sim” e “não”,

vindo do “por quê”,

com “para quê”,

para ser “agradecido”,

mesmo quando

não o merece.

A PEDRA ( Maria Graciete Besse ) in “Olhar Fractal“, Editora Ulmeiro, Lisboa, 1996

A pedra

conserva o perfume do homem

seu gesto de cristalização cíclica

em busca de uma verdade solar.

A pedra

respira a paixão do excesso

pássaros e curvas de plenitude feliz

instrumento do oráculo.

A pedra

sangra de lucidez aflita

restitui o cântico

inventa o poema

ávido silêncio mineral

onde gritam gestos pacientes.

A pedra

é andrógina figura

atravessada de veias e rumores

ondulação das formas mais puras

entre rigidez e harmonia

sexo de mármore aberto

aos lábios do vento.

ORIGENS ( Sônia Barros ) in Mezzo Vôo; Nankin, São Paulo, 2007. Para Maria Aparecida Rangel Murbach

 1

Persigo o sonho

                    do vôo

desde sempre,

desde antes

de nascer.

Sobrevoava abismos e subia

rumo às nuvens

(bracinhos abertos)

                    no céu dos sonhos

de minha mãe:

mulher que não me gerou

mas amparou-me

                              na queda

e cultivou minhas asas.

Essa mulher da terra

também aprendeu

a alçar vôo.

2

Cidadezinha,

pracinha,

bibliotecazinha.

Dentro delas,

o castelo:

                       livro - asa

livro - água

nas mãos em concha

da menina lagarta que sonhava

borboletas cor-de-nuvem.

Quartinho

(penico, lamparina, espiriteira).

Dentro dele,

                                 estrelas

nasciam dos lábios cansados da mãe

— de olhos fechados pelo peso da lida —

                                 voavam

e enchiam a boca sedenta de asas

da menina

sempre acordada.

FIM DA LINHA ( Sônia Barros ) In Fios; Biblioteca Pública do Paraná, Curitiba, 2014

 O trem desapareceu,

nunca mais foi visto,

           só o apito percorre

           o trilho do ouvido,

vai e vem intermitente,

agulha a cerzir espaços,

           esgarçados lodaçais

           do esquecimento:

o ontem ressurgindo

no ritmo de espasmos,

           luz cortando sombras

           no túnel do pensamento,

ouvido inconsciente

de quem até hoje sente

           e carrega uma estação

           de trem por dentro.

CONSTATAÇÃO ( Sônia Barros ) In Fios; Biblioteca Pública do Paraná, Curitiba, 2014

 Descobriu sem tristeza

e, apesar de ter sentido

uma espécie de frio,

tampouco houve surpresa

no momento da descoberta:

não é a morte o pior verdugo,

com seus fios verde-musgo,

garras sob pele tenra,

hera primeva a esconder

no ventre o muro do fim;

carrasco a cavar na alma

maior ruína é a sina de ser só

- sol latente no coração da sombra -

que em nada se aproxima

do estado desejado de não ser.

MOÇA COM BRINCO DE PÉROLA ( Sônia Barros ) In Fios; Biblioteca Pública do Paraná, Curitiba, 2014

 Além da pérola

na orelha da moça

de Vermeer,

o indevassável

desejo nos olhos:

sonho a arder.

Vermeer, Moça com Brinco de Pérola (1665-1666)

LUDO REAL ( Vinícius Cantuária & Chico Buarque )

 Que nobreza você tem

Que seus lábios são reais

Que seus olhos vão além

Que uma noite faz o bem

E nunca mais

Que salta de sonho em sonho

E não quebra telha

Que passa através do amor

E não se atrapalha

Que cruza o rio

E não se molha

NO FUNDO ( Edgardo Xavier )

 Parou em ti o meu olhar de fome

a minha angústia, o insulto

o meu querer morrer quebrantado

para voltar como fúria ao teu ventre.

Tive vontade de tumulto

de álcool forte que assim me escorresse e lavasse

que me sujasse na força dos teus dedos

na inclemência de braços, pernas, unhas ou dentes

raiva nas bocas dormentes, tesão, ira, destruição

e o voo torpe em destinos de mau agouro

a dizer da queda, do fogo, do peso do céu

à beira da memória.

Veio de longe a morte soluçada

O galope das bestas na calçada

O derramar da sede nos socalcos da maré

e o subterrâneo gemer de ânsias

como se nos amassemos nesta noite

e não fossemos só destroços no fundo de um uivo.

SOLSTÍCIO DE VERÃO ( Maíra Dal’ Maz ) in Vira Uma Pedra O Tempo - Patuá, São Paulo, 2024

 digamos que hoje é mesmo

o dia mais longo do ano

e que nele estou ajoelhada

é também o dia mais longo

da vida da vespa-do-figo

que vive somente um dia

o único objetivo dela

é entrar em um minúsculo jardim

despejar seus ovos e ali morrer

não é ironia para uma vespa

nascer e morrer

no dia mais longo do ano

ironia é eu nunca ter comido um figo

nem ter despejado ovos

nem ter morrido

digamos que eu queira saber qual é

exatamente

a minha função no organismo de Gaia

saberia dizer?