Numa primavera inocente
sua voz era para mim
menos que pneus rodando
numa rua longe daqui.
.
Seu nome, talvez dito,
não era seguido por um coro
de batutas
sem ensaio
batendo contra meu
peito vazio.
.
Aquela primavera fria
foi encurtada pelo
seu verão, corajoso, impaciente
e tudo foi esquecido
exceto quando o silêncio
vira a chave
do meu quarto, no meio da noite
e vem dormir sobre o seu
travesseiro.
