E, no entanto, muda a direcção dos ventos.
As mãos rondam os gestos.
A lisura das horas segue o rumo de chronos.
Um descuido na confluência de ruas
sem retorno arde sob os pés.
São lugares improváveis onde se chega sem guia,
só pela ocasionalidade de tudo, só pelo cheiro,
só pelas lajes com arestas arredondadas.
Um laço de ferro vem ancorar no peito as marcas
que alarmam o tempo que passa,
registado por relógios sem ponteiros,
a alagar de suor hábitos antigos,
como uma cilada ou um cutelo
fendendo os dias tão breves.
Com minhas mãos povoadas de acenos,
toco a face intocável das memórias.
E escrevo. Escrevo a síntese de íntimos silêncios
para que não se banalize a minha voz diferida.
Graça Pires, De Antígona Passou Por Aqui. 2012
