Sol de meio-dia
Era fogo da primavera
Gelada
E por dentro
Floresciam as cerejeiras
Tão orientais
Quanto a paz construída a dois.
No confronto íntimo
Nem mortos, nem feridos
Só risos frouxos
Pernas tronchas
Mãos geladas a acordar o corpo
E uma taça que se derramava
Mas nunca se esvaziava.
Sem métrica
Mas com ritmo
Sem seriedade
Mas com graça
Sem nós de marinheiro
Mas com enroscar de almas.
