LEMBRETE ( Ana Martins Marques ) in Risque Esta Palavra

 Lembrar que

enquanto andamos

por estas ruas banais

sob um céu inestrelado

templos brancos como ossos

repousam entre oliveiras

quase igualmente antigas

uma mulher desfaz

sobre a nudez noturna

sua trança pesada

um pequeno lama

cabeceia de sono

e há leões e laranjas

falcões e hangares

anêmonas e zinco

um bando de antílopes

atravessa um pedaço de terra

como este

deixando-o depois

vazio de sinais

em silêncio um homem prepara

menos comida do que ontem

um a um

partem os barcos

de passeio

chove intensamente

sobre teleféricos

uma mulher vê

a cidade acender-se

à medida que anoitece

e para acalmar-se

conta as janelas

iluminadas

arrumam-se armários

roupas de pessoas mortas

envelhecem também

os automóveis

e as máquinas agrícolas

com uma rede veloz

recolhem-se do mar

peixes luminosos

que então serão deixados

afogando-se

na areia

alguém conhece

pela primeira vez

a enguia, o sexo, a escrita

pensar que devemos estar

à altura

disso

LEVE ( Fernanda Gonzalez )

 Ah, menina, se eu pudesse te pegar no colo…

encheria teu cangote de cheiro,

e te faria rir até soltar tua gargalhada gostosa.

Te tiraria um pouco de ti,

para lembrar-te quem realmente és.

Deixaria o pesado um pouco de lado.

Dar conta de tudo não deve ser nosso legado.

Lembraria que tem dia de concha,

e dia de limonada.

Dia de noite, e de claridade.

Que aceitar a bonança, sem culpa, dá sentido à tempestade.

E que o mundo continua mundo depois que a gente parte.

Que colo às vezes é voz ou vídeo.

Que a massagem mais relaxante é a que recebemos dentro do ouvido.

E que a felicidade é dar valor a tudo,

e ao mesmo tempo, a nada.

Como o leve voar da borboleta.

AMÁLGAMA ( Bruna Lombardi )

 Homem de terra, de argila e de farinha

de raízes no solo e muitas fontes

o mesmo sol que te satura me mora nas entranhas

o mesmo fio que te liga à terra me fez de presa.

A mesma carne, a tua, é fraca em mim

em mim que já sou feita de tuas ânsias

de tuas névoas, de teu suor e teu conflito.

O mesmo cheiro de tuas partes em minhas mãos resiste

ao vento de poeira. Às estações e ao isolamento.

Já não sou tua, é certo. Talvez eu nunca fosse,

talvez tivesse sido, talvez um dia eu seja.

Talvez te habite em sonhos recônditos

talvez nem te dês conta.

Talvez já nem percebas. Talvez ainda não saibas.

É tão vasto o sortilégio. Tão infinitas

as marcas de teus pés no meu passado

de tuas mãos pelo meu corpo.

Homem de pedaços. De sulcos cavados na pedra.

Talvez eu seja o rio que te corre por cima

são águas minhas as que te corroem

e te deixam em sedimentos,

são seixos teus que carrego no meu leito,

são partes tuas as que me dão forma.

É barro teu o que me turva.

Homem de asas. Companheiro,

é através de teus sentidos o meu contato.

A minha noite tem a tua cumplicidade.

A tua serpente possui o meu veneno.

O mesmo sangue. É inútil que te afastes.

PARA MACHUCAR UM POUCO ( Flora Figueiredo )

 Vou buscar a poesia onde ela estiver,

fazê-la deitar subjugada,

tênue,

passiva,

mansa,

mulher.

Quero-a solta e lasciva,

aberta e deflorada,

para fazer dela o que eu quiser.

Hei de dominá-la totalmente,

levá-la a gozar até a embriaguez.

Feita minha serva e dependente,

vou ofertá-la ao seu deleite.

Por favor, aceite.

Quero que ela o faça chorar outra vez.

FLORES DE DESEJOS ( Roseana Murray )

 No pulso amarraria

flores para marcar

o tempo da beleza,

o tempo de um suspiro,

o tempo do amor.

De flor em flor

chegamos ao país

da delicadeza,

onde as palvras

são coloridas

e soam como sinos

suaves,

como musgo e veludo.

Então podemos construir

o mais secreto jardim.

Como se fossem

tapetes voadores,

flores roxas

me carregam

em sua seda,

levam minha sede

de beleza

até a nascente

das cores.

Então mergulho,

de olhos abertos.

CORPO E AMOR ( Roseana Murray )

 Para te desvestir

arrumo a cama

o camarim

as fantasias

os delírios

as miragens

arrumo rosas

e tulipas

e a ondulação

da areia no deserto

transformo

o deserto em jardim

Para te desvestir

e te vestir de mim

arrumo os espelhos

---

Seu corpo

me dá notícias

de mim

quando me perco

sua pele me lembra

quem sou

quem já fui

um dia

Seu corpo

tão docemente

atlas

mapa

farol

concha

e ninho

me adivinha

---

Onde no corpo

a nascente

das lágrimas?

Como um bailarino

que dançasse sobre

o fio de linha

do horizonte

assim o corpo

se equilibra

entre

uma emoção e outra

HOJE TAMBÉM OS CARROS DANÇAM ( Filipa Leal )

 Hoje, também os carros dançam. As casas movem-se levemente. E eu – que

mudei de casa e de roupa, de cidade e de cama, de palavras. Eu, que mudei

de música e de carro, de saudade, de quarto. Eu – que mudei de computador

e de rua, de eternidade e de paisagem, de abraço e de clima. Eu – que mudei

de língua e de lágrimas, de deus e de caderno, de crenças e de céu. Eu – que

mudei de lume, que mudei de medos. Eu – que mudei de planos, de lençóis,

de secretária. Eu – que mudei de óculos e de rumo, de amigos, de champô,

de rituais e de supermercado. Eu – que mudei de tudo que em quase nada

mudou, mudei de dentro de mim para dentro de ti, meu amor.

A DIVISÃO DO FRANGO ( Filipa Leal )

 Alguns ficaram com as minhas partes

piores. Isto é como a divisão do frango

em família numerosa. Faltam coxas para todos.

Isto é como a aprendizagem da generosidade:

o peito ou o pescoço ou as asas. Lá em casa,

fazíamos de conta que preferíamos outra coisa

e dávamos as partes melhores aos irmãos.

Sei que eu e os meus irmãos tivemos sempre

uns dos outros as partes melhores.

Parece-me justo e valioso. Parece-me informação

digna de CV ou de Wikipédia. Isto devia dar empregos.

Isto devia ser o primeiro dado de uma biografia:

"dava a parte melhor do frango aos seus irmãos".

E depois apaixonamo-nos. Complica-se a divisão do frango

quando há coxas para todos: para dois.

Difícil haver tanta coxa. Difícil não ser preciso dividir.

Difícil ver cada vez menos os irmãos, que provariam à mesa

sermos nós ainda a criança generosa. E que se houvesse

menos frango ou mais gente, ofereceríamos a parte melhor.

Alguns ficaram com as minhas partes piores.

Os que não amei, não gostavam de me ver comer frango.

Comiam ossos e deram cabo de mim. Ainda me telefonam.

Os que amei iam comigo à churrasqueira, pediam molho picante

à parte (sempre tive medo de perder o ar) e batatas fritas na hora.

Um dia, nunca mais me quiseram ver.

Apenas pelos meus irmãos soube dividir-me.

Apenas eles ficaram para lá da refeição.

Não quero com isto justificar-me. Entendo.

Parti bem o frango mas parti sempre mal.

Só que às vezes lamento ninguém ter esperado

que eu crescesse. É natural.

Em tempo de aviários, ninguém espera isso de um frango.

A MÁRIO DE ANDRADE AUSENTE ( Manuel Bandeira )

 Anunciaram que você morreu.

Meus olhos, meus ouvidos testemunham:

A alma profunda, não.

Por isso não sinto agora a sua falta.

Sei bem que ela virá

(Pela força persuasiva do tempo).

Virá súbito um dia,

Inadvertida para os demais.

Por exemplo assim:

À mesa conversarão de uma coisa e outra.

Uma palavra lançada à toa

Baterá na franja dos lutos de sangue,

Alguém perguntará em que estou pensando,

Sorrirei sem dizer que em você

Profundamente.

Mas agora não sinto a sua falta.

(É sempre assim quando o ausente

Partiu sem se despedir:

Você não se despediu.)

Você não morreu: ausentou-se.

Direi: Faz tempo que ele não escreve.

Irei a São Paulo: você não virá ao meu hotel.

Imaginarei: Está na chacrinha de São Roque.

Saberei que não, você ausentou-se. Para outra vida?

A vida é uma só. A sua continua

Na vida que você viveu.

Por isso não sinto agora a sua falta.

HEI-DE PARIR DAS ENTRANHAS ORGASMOS DE LOUCURA (Célia Moura)

 Sei que hei-de parir das entranhas

orgasmos de loucura

no teu peito,

amado,

sal, tangos pelo soalho esculpido a pedra do soalho

então, eleva-me em teus braços,

beija-me as palavras

que só meus olhos te dirão,

e em meus mamilos consagra essa tua tesão,

porque eu partirei.

Vou no voo das sete em pedaços.

Deixa que permaneça o jardim,

o meu mais negro olhar,

pois nele encontrarás germinação,

e quem sabe papoila

no teu coração.

ISSO MEU AMOR, DEVAGAR ( Célia Moura )

 Isso meu amor, devagar,

Lentamente quanto uma serpente rasteja

Até à presa,

Estende teus braços até mim.

A floresta não arderá, nem o sol se despirá

Até que a Tribo te incense

E eu te beije tão ternamente,

Tão apaixonamente até morder teu sangue

E banir todas as açucenas do meu ventre

Outrora teu jardim.

Isso meu amor, vai com o vento

Leva todos os pedaços.

Ele sim te purificará no incessante fogo

Só ele terá misericórdia de ti.

Eu parti enquanto bebia licor

Com aloé vera nos olhos

Cravos vermelhos espetados

Entre o crânio a a medula

Com meu ramo de noiva

Encalhado no coração.

Vai!

Enlouquece nas orgias

Até saboreares toda a dor, toda a loucura animal

Que se esvai até à santidade ou até à morte

E sente o pó debaixo do teu ventre de serpente.

CÉLIA MOURA, in “No Hálito de Afrodite.”

 Que eu seja para sempre tua,

Fazendo e desfazendo

Indo e vindo como as marés!

Que sejas tu meu colo

De mariposa louca

Onde possa arder esta lava

Que me consome alvoradas

E toda a nossa casa uma fogueira

Dessa paixão onde ouso morder

Tua boca

Em vez da poesia

Seja eu tua mulher e tua menina,

Teu demónio e tua estrela cadente

Rebolando-me em teu corpo peregrino!

Seja eu mais que uma amante,

Amiga

Cumplicidade nas asas do condor

E quando eu, candelabro em estilhaços

Entoar minha lúcida loucura,

Que venhas e me amparando me faças sorrir

Uma e outra vez

Rodopiando Amor comigo pelo chão do soalho

Pendurando-me flores nos cabelos

Até me despertares,

Porque eu sou a maré que ansiamos

E o tempo é a cópula

De nos possuirmos

Sem passado ou futuro.

POEMA DA CURVA ( Oscar Niemeyer )

 Não é o ângulo reto que me atrai,

Nem a linha reta, dura, inflexível criada pelo homem.

O que me atrai é a curva livre e sensual.

A curva que encontro no curso sinuoso dos nossos rios,

nas nuvens do céu,

no corpo da mulher preferida.

De curvas é feito todo o universo,

O universo curvo de Einstein.

AS NOTÍCIAS (Carlos Drummond de Andrade)

 E lá se foi aquela extraordinária

Eunice Weaver: cada preventório

para filhos de lázaros proclama,

pelo Brasil inteiro, o seu supremo

dom de servir à vida das crianças.

Já na Gamboa umedecidos lenços

despedem-se… Ficou de Dona Eunice

uma lição de amor, cheia de graça.

Mas andemos. Que tal esses ornatos

de rua, a celebrar os velhos ritos?

Eu acho que o Natal ronda por fora

dos signos natalinos: sua rara

contextura de sonho e de esperança

num Deus garoto abriga-se no esconso

particular da alma; esse, o presépio

mais real, mais tocante; esse, o cardápio

da ceia imaterial, sem mesa posta

e sem badalação, sem jingle e cesta.

Chartres no Russell, toda iluminada?

Tenho a Glória do Outeiro, estou com tudo.

Só me faltam, nas férias dos meninos,

dois elefantes, vastos ou pequenos.

Quando virão? Exige-se vacina,

identidade, visto de aduana,

título de eleitor em Bombaim

e prova de que são bichos de bem.

Oi, meus elefantinhos ofertados

por Indira (?), tão logo repelidos

para a jângal natal: ficai por lá,

que saudoso de vós me quedo aqui.

Não vos desejo pouso na Ilha Grande,

pois muito mais a gosto ficais onde

a um paquiderme não se exige tanto

papelório que a um bípede põe tonto.

A papoula sangrenta, a flor dos hippies,

antes tão alva? A mão pega do lápis,

anotando massacres. Sharon Tate,

My Lai, nosso "Esquadrão." Matar é um ato

de prazer, como uma extensão do sexo,

um novo haxixe, um fascinante tóxico?

Matar em grosso; nunca um só, apenas.

Aos cinco, aos mil: esporte de bacanos.

Então, por que temer, pergunto, a gripe

A-2 Hong-Kong, no seu doido galope?

O vírus isolar, em honra à vida,

para depois fazê-la espedaçada?

O mundo é dos carrascos? Deus é fábula

esmaecida no pó de um incunábulo?

Ou vamos aprender a ser humanos

— ao menos aprendizes pequeninos?

A FESTA DE ZIRALDO ( Carlos Drummond de Andrade )

 Vou à festa de Ziraldo,

vou levando Jeremias.

Ziraldo vai me mostrando

o tom de Flicts da Lua.

Jeremias, meu compadre,

meu anjo da guarda de óculos,

dá uma de milagreiro

fazendo que a supermãe

largue o súper, se tornando

mãe comum, ao natural.

A festa vai esquentando

dentro e fora da piscina.

Jeremias e Ziraldo

ao soar a concertina

já se tornam Jerizaldo

e Ziralmias, no caos?

Entra a Rainha, entra o Príncipe

da Grã-Britânia ou Caxias,

entra toda a macacada

com sentido na cerveja,

no hot-dog e no restante

que se pega ou se fareja,

mas Ziraldo, ziraldando,

e Jeremias, quebrando

o galho de toda gente,

me mostram que a melhor festa,

de todas a mais bacana,

inserida no contexto,

está nos livros-mandinga,

nos cartoons, bonecos, bolas

incomparáveis de um certo

mineiro de Caratinga.

ATRIZ ( Carlos Drummond de Andrade )

 A morte emendou a gramática.

Morreram Cacilda Becker.

Não era uma só. Era tantas.

Professorinha pobre de Pirassununga

Cleópatra e Antígona

Maria Stuart

Mary Tyrone

Marta, de Albee

Margarida Gauthier e Alma Winemiller

Hannah Jelkes a solteirona

a velha senhora Clara Zahanassian

adorável Júlia

outras muitas, modernas e futuras

irreveladas.

Era também um garoto descarinhado e astuto: Pinga-Fogo

e um mendigo esperando infinitamente Godot.

Era principalmente a voz de martelo sensível

martelando e doendo e descascando

a casca podre da vida

para mostrar o miolo de sombra

a verdade de cada um nos mitos cênicos.

Era uma pessoa e era um teatro.

Morrem mil Cacildas em Cacilda.

(Foto:  a atriz Cacilda  Becker)

AS CONTRADIÇÕES DO CORPO ( Carlos Drummond de Andrade )

Meu corpo não é meu corpo,

é ilusão de outro ser.

Sabe a arte de esconder-me

e é de tal modo sagaz

que a mim de mim ele oculta.

Meu corpo, não meu agente,

meu envelope selado,

meu revólver de assustar,

tornou-se meu carcereiro,

me sabe mais que me sei.

Meu corpo apaga a lembrança

que eu tinha de minha mente.

Inocula-me seu patos,

me ataca, fere e condena

por crimes não cometidos.

O seu ardil mais diabólico

está em fazer-se doente.

Joga-me o peso dos males

que ele tece a cada instante

e me passa em revulsão.

Meu corpo inventou a dor

a fim de torná-la interna,

integrante do meu id,

ofuscadora da luz

que aí tentava espalhar-se.

Outras vezes se diverte

sem que eu saiba ou que deseje,

e nesse prazer maligno,

que suas células impregna,

do meu mutismo escarnece.

Meu corpo ordena que eu saia

em busca do que não quero,

e me nega, ao se afirmar

como senhor do meu Eu

convertido em cão servil.

Meu prazer mais refinado,

não sou eu quem vai senti-lo.

É ele, por mim, rapace,

e dá mastigados restos

à minha fome absoluta.

Se tento dele afastar-me,

por abstração ignorá-lo,

volta a mim, com todo o peso

de sua carne poluída,

seu tédio, seu desconforto.

Quero romper com meu corpo,

quero enfrentá-lo, acusá-lo,

por abolir minha essência,

mas ele sequer me escuta

e vai pelo rumo oposto.

Já premido por seu pulso

de inquebrantável rigor,

não sou mais quem dantes era:

com volúpia dirigida,

saio a bailar com meu corpo.

ROSA ROSAE (Carlos Drummond de Andrade)

 Rosa

e todas as rimas

Rosa

e os perfumes todos

Rosa

no florindo espelho

Rosa

na brancura branca

Rosa

no carmim da hora

Rosa

no brinco e pulseira

Rosa

no deslumbramento

Rosa

no distanciamento

Rosa

no que não foi escrito

Rosa

no que deixou de ser dito

Rosa

pétala a pétala

despetalirosada

QUERO ( Carlos Drummond de Andrade )

 Quero que todos os dias do ano

todos os dias da vida

de meia em meia hora

de 5 em 5 minutos

me digas: Eu te amo.

Ouvindo-te dizer: Eu te amo,

creio, no momento, que sou amado.

No momento anterior

e no seguinte,

como sabê-lo?

Quero que me repitas até a exaustão

que me amas que me amas que me amas.

Do contrário evapora-se a amação

pois ao dizer: Eu te amo,

dementes

apagas

teu amor por mim.

Exijo de ti o perene comunicado.

Não exijo senão isto,

isto sempre, isto cada vez mais.

Quero ser amado por e em tua palavra

nem sei de outra maneira a não ser esta

de reconhecer o dom amoroso,

a perfeita maneira de saber-se amado:

amor na raiz da palavra

e na sua emissão,

amor

saltando da língua nacional,

amor

feito som

vibração espacial.

No momento em que não me dizes:

Eu te amo,

inexoravelmente sei

que deixaste de ama-me,

que nunca me amaste antes.

Se não me disseres urgente repetido

Eu te amoamoamoamoamo,

verdade fulminante que acabas de desentranhar,

eu me precipito no caos,

essa coleção de objetos de não-amor.

E DEUS FEZ-ME MULHER ( Gioconda Belli ) (Trad.: Nuno Júdice)

 E deus fez-me mulher,

de cabelo comprido,

olhos,

nariz e boca de mulher.

Com curvas

e dobras

suaves

funduras

e cavou-me por dentro,

fez-me uma fábrica de seres humanos.

Teceu delicadamente os meus nervos

e pesou com cuidado

o número das minhas hormonas.

Compôs o meu sangue

e injectou-me com ele

para que irrigasse

todo o meu corpo;

nasceram assim as ideias,

os sonhos,

o instinto

Tudo o que criou suavemente

com golpes de suspiros

e furos de amor,

as mil e uma coisa que me fazem mulher todos os dias

pelas quais me levanto orgulhosa

todas as manhãs

e bendigo o meu sexo.