BEIJOS ( Gabriela Mistral ) ( tradução de Carlos Campos )

 Há beijos que por si sós pronunciam

a sentença de amor condenatória,

há beijos que se dão com o olhar

há beijos que se dão com a memória.

Há beijos silenciosos, beijos nobres

há beijos enigmáticos, sentidos

há beijos que só são dados pelas almas

há beijos verdadeiros, porque proibidos.

Há beijos que calcinam e que ferem,

há beijos que arrebatam os sentidos,

há beijos misteriosos que sugerem

mil sonhos errantes e perdidos.

Há beijos problemáticos que escondem

um segredo que nunca decifraram,

há beijos que engendram a tragédia

de quantos botões de rosa desfolharam.

Há beijos perfumados, beijos tíbios

que palpitam nos íntimos desvelos,

há beijos que nos lábios deixam pegadas

como um campo de sol entre dois gelos.

Há beijos que parecem açucenas

de tão sublimes, ingénuos, de tão puros,

há beijos de traição e cobardia,

há beijos malditos e perjuros.

Judas beija Jesus e deixa impressa

em seu rosto divino a felonia,

enquanto Madalena com seus beijos

deixa força e piedade na agonia.

Desde então nos beijos centelham

o amor, a traição e as dores,

e nas bodas humanas se assemelham

à brisa que passa pelas flores.

Há beijos que provocam desvario

de amorosa paixão ardente e louca,

bem os conheces, são os beijos a fio

que eu inventei para a tua boca.

Beijos de chama que em rasto impresso

sulcos de um amor vedado levaram,

beijos de tempestade, selvagens beijos

que só os nossos lábios provaram.

Recordas o primeiro? Indefinível;

cobriu o teu rosto até corar

e nos espasmos de emoção terrível,

encheu-se de lágrimas o teu olhar.

Recordas-te de uma tarde, do louco instante

em que te vi com zelo e pensamentos sábios,

te abracei o beijo vibrante,

e que viste depois? Sangue nos meus lábios.

Ensinei-te a beijar: os frios beijos

são de impassível coração de roca,

eu ensinei-te a beijar com os beijos

que eu inventei para a tua boca

CAVALO À SOLTA ( José Carlos Ary dos Santos )

 Minha laranja amarga e doce

meu poema

feito de gomos de saudade

minha pena

pesada e leve

secreta e pura

minha passagem para o breve breve

instante da loucura.

Minha ousadia

meu galope

minha rédea

meu potro doido

minha chama

minha réstia

de luz intensa

de voz aberta

minha denúncia do que pensa

do que sente a gente certa.

Em ti respiro

em ti eu provo

por ti consigo

esta força que de novo

em ti persigo

em ti percorro

cavalo à solta

pela margem do teu corpo.

Minha alegria

minha amargura

minha coragem de correr contra a ternura.

Por isso digo

canção castigo

amêndoa travo corpo alma amante amigo

por isso canto

por isso digo

alpendre casa cama arca do meu trigo.

Meu desafio

minha aventura

minha coragem de correr contra a ternura.

CADERNO DE APONTAMENTOS - XXVI ( Manoel de Barros )de CONCERTO A CÉU ABERTO PARA SOLOS DE AVE, 1991]

 Depois que atravessarem o muro e a tarde os caracóis cessarão.

Às vezes cessam ao meio.

Cessam de repente, porque lhes acaba por dentro a gosma com que sagram os seus caminhos.

Vêm os meninos e os arrancam da parede ocos.

E com formigas por dentro passeando em seus restos de carne.

Essas formigas são indóceis de ocos.

Ah, como serão ardentes nos caracóis os desejos de voar!

P.S.: Caracol é uma solidão que anda na parede.

O TEJO É MAIS BELO QUE O RIO QUE CORRE ... (Alberto Caeiro)

 O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia,

Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia

Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia,

 

O Tejo tem grandes navios

E navega nele ainda,

Para aqueles que vêem em tudo o que lá não está,

A memória das naus.

 

O Tejo desce de Espanha

E o Tejo entra no mar em Portugal.

Toda a gente sabe isso.

Mas poucos sabem qual é o rio da minha aldeia

E para onde ele vai

E donde ele vem.

E por isso, porque pertence a menos gente,

É mais livre e maior o rio da minha aldeia.

 

Pelo Tejo vai-se para o Mundo.

Para além do Tejo há a América

E a fortuna daqueles que a encontram.

Ninguém nunca pensou no que há para além

Do rio da minha aldeia.

 

O rio da minha aldeia não faz pensar em nada

Quem está ao pé dele está só ao pé dele.

NUM DIA EXCESSIVAMENTE NÍTIDO ( Alberto Caeiro )

 Num dia excessivamente nítido,

Dia em que dava a vontade de ter trabalhado muito

Para nele não trabalhar nada,

Entrevi, como uma estrada por entre as árvores,

O que talvez seja o Grande Segredo,

Aquele Grande Mistério de que os poetas falsos falam.

 

Vi que não há Natureza,

Que Natureza não existe,

Que há montes, vales, planícies,

Que há árvores, flores, ervas,

Que há rios e pedras,

Mas que não há um todo a que isso pertença,

Que um conjunto real e verdadeiro

É uma doença das nossas ideias.

 

A Natureza é partes sem um todo.

Isto e talvez o tal mistério de que falam.

 

Foi isto o que sem pensar nem parar,

Acertei que devia ser a verdade

Que todos andam a achar e que não acham,

E que só eu, porque a não fui achar, achei.

ACORDO DE NOITE SUBITAMENTE ( Alberto Caeiro )

 Acordo de noite subitamente,

E o meu relógio ocupa a noite toda.

Não sinto a Natureza lá fora.

O meu quarto é uma coisa escura com paredes vagamente brancas.

Lá fora há um sossego como se nada existisse.

Só o relógio prossegue o seu ruído.

E esta pequena coisa de engrenagens que está em cima da minha mesa

Abafa toda a existência da terra e do céu

Quase que me perco a pensar o que isto significa,

Mas volto-me, e sinto-me sorrir na noite com os cantos da boca,

Porque a única coisa que o meu relógio simboliza ou significa

Enchendo com a sua pequenez a noite enorme

É a curiosa sensação de encher a noite enorme

Com a sua pequenez

E esta sensação é curiosa porque só para mim é que ele enche a noite

Com a sua pequenez

HÁ METAFÍSICA BASTANTE EM NÃO PENSAR ... ( Alberto Caeiro )

 Há metafísica bastante em não pensar em nada.

 

O que penso eu do Mundo?

Sei lá o que penso do Mundo!

Se eu adoecesse pensaria nisso.

 

Que ideia tenho eu das coisas?

Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?

Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma

E sobre a criação do Mundo?

Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos

E não pensar. É correr as cortinas

Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

 

O mistério das coisas? Sei lá o que é mistério!

O único mistério é haver quem pense no mistério.

Quem está ao sol e fecha os olhos,

Começa a não saber o que é o Sol

E a pensar muitas coisas cheias de calor.

Mas abre os olhos e vê o Sol,

E já não pode pensar em nada,

Porque a luz do Sol vale mais que os pensamentos

De todos os filósofos e de todos os poetas.

A luz do Sol não sabe o que faz

E por isso não erra e é comum e boa.

 

Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores

A de serem verdes e copadas e de terem ramos

E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,

A nós, que não sabemos dar por elas.

Mas que melhor metafísica que a delas,

Que é a de não saber para que vivem

Nem saber que o não sabem?

 

«Constituição íntima das coisas»...

«Sentido íntimo do Universo»...

Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.

É incrível que se possa pensar em coisas dessas.

É como pensar em razões e fins

Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores

Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.

 

Pensar no sentido íntimo das coisas

É acrescentado, como pensar na saúde

Ou levar um copo à água das fontes.

 

O único sentido íntimo das coisas

É elas não terem sentido íntimo nenhum.

 

Não acredito em Deus porque nunca o vi.

Se ele quisesse que eu acreditasse nele,

Sem dúvida que viria falar comigo

E entraria pela minha porta dentro

Dizendo-me, Aqui estou!

 

(Isto é talvez ridículo aos ouvidos

De quem, por não saber o que é olhar para as coisas,

Não compreende quem fala delas

Com o modo de falar que reparar para elas ensina.)

 

Mas se Deus é as flores e as árvores

E os montes e sol e o luar,

Então acredito nele,

Então acredito nele a toda a hora,

E a minha vida é toda uma oração e uma missa,

E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

 

Mas se Deus é as árvores e as flores

E os montes e o luar e o sol,

Para que lhe chamo eu Deus?

Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;

Porque, se ele se fez, para eu o ver,

Sol e luar e flores e árvores e montes,

Se ele me aparece como sendo árvores e montes

E luar e sol e flores,

É que ele quer que eu o conheça

Como árvores e montes e flores e luar e sol.

 

E por isso eu obedeço-lhe,

(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?),

Obedeço-lhe a viver, espontaneamente,

Como quem abre os olhos e vê,

E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,

E amo-o sem pensar nele,

E penso-o vendo e ouvindo,

E ando com ele a toda a hora.

O MEU OLHAR É NÍTIDO COMO UM GIRASSOL( Alberto Caeiro )

 O meu olhar é nítido como um girassol.

Tenho o costume de andar pelas estradas

Olhando para a direita e para a esquerda,

E de vez em quando olhando para trás

E o que vejo a cada momento

É aquilo que nunca antes eu tinha visto,

E eu sei dar por isso muito bem

Sei ter o pasmo essencial

Que tem uma criança se, ao nascer,

Reparasse que nascera deveras

Sinto-me nascido a cada momento

Para a eterna novidade do Mundo

 

Creio no Mundo como num malmequer,

Porque o vejo. Mas não penso nele

Porque pensar é não compreender

O Mundo não se fez para pensarmos nele

(Pensar é estar doente dos olhos)

Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo

 

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos

Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,

Mas porque a amo, e amo-a por isso,

Porque quem ama nunca sabe o que ama

Nem sabe porque ama, nem o que é amar

 

Amar é a eterna inocência,

E a única inocência é não pensar

SE EU FOSSE O TEU POEMA ( Cláudia Moura )

 Ah se eu fosse poema

Haveria de te degustar amada minha

Inteira tal como um trago de aguardente bem velhinha,

Sugar teus poros como aquele que se excita

Na prostituta mais imunda torneando a estrada

Como se torneasse teus mamilos

E ainda que viessem ninfas e

Orquídeas pelo meu sexo acima

Que me importaria!

Que teu corpo fervilhasse sevilhanas

Pelo dorso das colinas

Enquanto em ti esfinge amada

Saboreasse a doçura do mel.

Ah meu amor, se eu fosse poema

Não haveria fome,

Tua camisa de algodão seria puro cetim

Jamais chorarias pelas crianças que não consegues enlaçar

Enquanto me renderia ao campo de papoilas

Que trazes no olhar.

Sabes mulher,

Se eu fosse poema, o teu poema

Inaugurava-te para sempre êxtase

Meu leito de rio.

SOU ( Carol Ortiz )

Sou!

Enquanto a noite não dorme, o papel devora minhas angústias

Gosto de mergulhar

Profundamente 

nas pessoas

Sou intensa

Sou febril

Sou leal 

Sou o que sou

Não gosto de jogos

Não faço rodeios

Não sigo regras

Não minto

Não tenho amarras

O tédio

o mesmo

o raso

o fraco 

não cabem na minha vida

Sou um pouquinho de doçura 

Mas não sou pra qualquer um

Minhas asas já quebraram

E, meu amor, 

Você tem minha marca

Cravada na alma

Minha intensidade feminina

Transbordou em você

Não adianta correr

Existo na sua essência

MEU GOZO ( Cléia Fialho )

 Não sei por que disfarçar

não sei pra que esconder

está estampado no olhar

expressado com prazer

meu corpo está sentindo

as pernas a tremer

pelo orgasmo invadindo

minha boca está a gemer

e juntando isto tudo

nem tenho como mentir

o meu gozo já desnudo

se faz por esparzir

A MENINA - SATÉLITE ( Camila Duarte )

 Lábios metálicos, 

Olhos dourados, 

venda de prata.

Sangue verde

nos dedos molhados.

Na torrente 

Das lágrimas de diamante, 

Um punhal de terra e água 

Atravessando o peito;

Uma labareda azul no ventre 

E um farrapo em cada pulso. 

Unhas pixeladas, desfazendo um

Malmequer:

Vagueia pela eternidade, sentada 

Na ponta de uma lua qualquer.

SOBRE A CAMA ( Marina Colasanti )

 Disjecta membra diz

o meu amado

batendo com a palma no lençol

e rimos amplos os dois

como crianças

e tudo é pena ao ar

e amor ao vento

desmembrados os membros

sobre a cama

aberto o corpo ao tempo

de brincar.

O PERIGO É QUANDO ( Marina Colasanti ) in Fino Sangue, 2005

 No ano de mil quinhentos e quarenta e dois

cento e cinquenta licantropos

foram vistos

uivando em alcateia

na escura praça escura de Constantinopla.

O perigo

quando um licantropo sai

em noites de lua cheia

não é seu cheiro entranhado em cada sombra

não é seu andar furtivo junto aos muros

nem sua presença nas ruas

com outros lobos.

O perigo é quando o licantropo

volta para casa.

Que não abra a mulher à primeira batida.

Do alto da janela

o veria junto à porta

hirsuto pelo e dentes

lobo inteiro

pronto a saltar-lhe em cima

e devorá-la.

Que não abra a mulher à segunda batida.

Pelas frinchas veria

que no corpo do homem

ainda pousa

a nefanda cabeça.

À terceira batida

abrir pode a mulher.

Frente à porta

sem lembrar que foi lobo

só seu marido espera

pronto a entrar na sua cama

e possuí-la.

Aí

no fero licantropo

que invisível o habita

começa

o perigo.

ABERTA FRINCHA ( Marina Colasanti ) in Fino Sangue, 2005

 Há tempos não abraço meu amado

com essa alma aberta

mais que os braços.

O corpo dele é tão parelho ao meu

que às vezes quando o envolvo

nos meus braços

é como se em meus braços

me abraçasse.

Mas hoje

uma frincha no espelho

me revela

que a pele dele não é minha pele

que suas coxas e peito são só dele.

E os corpos

tão alheios por instantes

por serem mais alheios

mais se querem.

POR UMA LUZ ( Marina Colasanti ) in Gargantas Abertas, 1998

 O que foi que te fez

Modigliani

você que sempre preferiu mulher

despida

despida não apenas por sem roupa

despida porque vestida por sua forma

apenas

o que foi que te fez

e em que momento

pintar a cabeça

o retrato

a metafórica lembrança de

Madame Pompadour?

O chapéu emplumado

o enviesado rosto

o busto

e ao alto

grafito

inscrito

o nome da Marquesa.

Logo você

que depurava a linha em busca

da pureza.

Terá sido um deboche?

ou a força irresistivel de uma luz

pousada sobre a pele cor de fruta

sobre a pele maçã

obrigando tua mão a retratar

em toda a sua volúpia

a cortesã?

COM A DOÇURA DE BOTTICELLI ( Marina Colasanti )

 Um tronco ao lado

de outro tronco

negras colunas

floresta

e o cavalo branco

e a branca mulher

nua

correndo à frente

e o cavalo branco

e a clara carne

em desespero

e o cavalo branco

e o lago ao longe

além dos troncos

do cavalo branco

e no branco dorso montado

o cavaleiro de espada em riste

espada a afundar

no meio das costas

das costas pálidas

das delicadas costas

da mulher em fuga

cujos despojos

caberão aos cães.

PIETÁ ( Marina Colasanti )

 Foi com os dedos

com a lingua suave e áspera

dos dedos

não com o duro osso

que Michelangelo poliu

o corpo do Cristo

morto

o morto

corpo do Cristo. 

Mármore feito mel

favo escorrendo

na doçura da carne

abandonada.

Inútil é teu esforço

Buonarroti

tentando erguer

o Cristo

pelos braços.

Teu rijo rosto envolto

no capuz

teu patético olhar

já traem o que bem sabes,

que a vida

a vida que o deixou

você só lhe dará esculpindo-lhe a morte.

SANGUE DE MÊNSTRUO ( Marina Colasanti )

 Paixão se escreve

em folha vermelha

de papel de seda

selada com lacre.

Paixão te escrevo

em língua de fogo

pena de flamingo

flor de gravatá.

Minha tinta é sumo

de morango e amora

suco de cereja.

Mas no fim do escrito

só sangue me assina

sangue de mênstruo

fúria de assassina.