MULHER AO ESPELHO ( Cecília Meireles )

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AS HORAS DE AMOR ( Renato Rezende ) in Aura, 1997

 O Marajá Akbar

escreve em sua biografia

que durante sua vida inteira

só sentiu amor verdadeiro

por três minutos e meio.

Akbar, o rei, o imperador

não apenas de uma província

mas de um país inteiro.

Quanto tempo de amor

eu tenho vivido na minha vida?

MULHER ( Renato Rezende ) in Aura, 1997

 A mulher, nua

diante do espelho.

Eis, no meio da vida

o prazer verdadeiro.

Em círculo beija

a própria ferida,

o próprio seio.

MITO (Renato Rezende) in Passagem, 1990.

 Para viver o homem é preciso

Refazer a Beleza e o Amor.

A Beleza é mito; e o Amor, mito.

Reescrever a palavra, o mito.

O homem se debate dentro do mito:

Por você, poesia, eu sinto

O ódio maior, mais bonito.

O BANHO DE XAMPU (Elizabeth Bishop)Tradução: Paulo Henriques Britto:Cia. das Letras, 1999 - SP, Brasil

 Os líquens - silenciosas explosões

nas pedras - crescem e engordam,

concêntricas, cinzentas concussões.

Têm um encontro marcado

com os halos ao redor da lua, embora

até o momento nada tenha mudado.

E como o céu há de nos dar guardia

enquanto isso não se der,

você há de convir, amiga,

que se precipitou;

e eis no que dá. Porque o Tempo é,

mais que tudo, contemporizador.

No teu cabelo negro brilham estrelas

cadentes, arredias.

Para onde irão elas

tão cedo, resolutas?

- Vem, deixa eu lavá-lo, aqui nesta bacia

amassada e brilhante como a lua.

UMA ARTE ( Elizabeth Bishop ) ( tradução: Paulo Henriques Britto )

 A arte de perder não é nenhum mistério;

Tantas coisas contêm em si o acidente

De perdê-las, que perder não é nada sério.

Perca um pouquinho a cada dia. Aceite, austero,

A chave perdida, a hora gasta bestamente.

A arte de perder não é nenhum mistério.

Depois perca mais rápido, com mais critério:

Lugares, nomes, a escala subsequente

Da viagem não feita. Nada disso é sério.

Perdi o relógio de mamãe. Ah! E nem quero

Lembrar a perda de três casas excelentes.

A arte de perder não é nenhum mistério.

Perdi duas cidades lindas. E um império

Que era meu, dois rios, e mais um continente.

Tenho saudade deles. Mas não é nada sério.

- Mesmo perder você (a voz, o riso etéreo

que eu amo) não muda nada. Pois é evidente

que a arte de perder não chega a ser mistério

por muito que pareça (Escreve!) muito sério.

AFRODITE ( Alberto de Oliveira ) in Poesias Completas.

 I

Móvel, festivo, trépido, arrolando,

À clara voz, talvez da turba iriada

De sereias de cauda prateada,

Que vão com o vento os carmes concertando,

O mar, — turquesa enorme, iluminada,

Era, ao clamor das águas, murmurando,

Como um bosque pagão de deuses, quando

Rompeu no Oriente o pálio da alvorada.

As estrelas clarearam repentinas,

E logo as vagas são no verde plano

Tocadas de ouro e irradiações divinas;

O oceano estremece, abrem-se as brumas,

E ela aparece nua, à flor de oceano,

Coroada de um círculo de espumas.

II

Cabelo errante e louro, a pedraria

Do olhar faiscando, o mármore luzindo

Alvirróseo do peito, — nua e fria,

Ela é a filha do mar, que vem sorrindo.

Embalaram-na as vagas, retinindo,

Ressoantes de pérolas, — sorria

Ao vê-la o golfo, se ela adormecia

Das grutas de âmbar no recesso infindo.

Vede-a: veio do abismo! Em roda, em pêlo

Nas águas, cavalgando onda por onda

Todo o mar, surge um povo estranho e belo;

Vêm a saudá-la todos, revoando,

Golfinhos e tritões, em larga ronda,

Pelos retorsos búzios assoprando.

CONCHA ( Régis Bonviciano )

 Too much is enough Of that girl Gorgo

                                                                                                 Safo     

Concha de nenhum mar

Casulo pegando um sol

Segredo de

dedos mútuos

Cão pequeno e

vulgar céu

precipitado inseto

de uma voz coleante

côncava, con-

sentida

obviando

a morte

CÓDIGO MORSE ( Nélson Ascher )

 Se indagas como, assim,

sei que, no fundo, atrai-te,

mais que o de Shere Hite,

o Relatório Kinsey

e, quanto ao nosso encaixe

futuro, não me dói de-

clarar que, a Sigmund Freud,

prefiro Wilhelm Reich -

só para que me entendas

melhor, deixa-me, dentro

das regiões pudendas,

expor meu argumento

-com dedos- à mucosa

do teu botão de rosa.

V DE VULVAS ( Carlito Azevedo )

 Penetráveis

sob a dor áspera

da estocada cega (que

vai ao fundo

e rebenta seu cristal de água) ou

sob digital delicada (um

beija-flor albino pousado

num fio de mel na Gávea)

que ruboriza

ao marasquino,

tornam-se entanto

intratáveis

se, vazias de desejo,

nada se lhes dá -nem luz nem

riso- nos desvãos

de mucosa e

corrosão

UM DUETO ( Capinam & Francis Hime )

 Essa ave, madrugada, apaixonada, ah

Voa, voa, e sem parar

Entra doida na janela, amada

No espelho desespero

Eu sonho teu sonhar

Quase tua, toda nua

Meu luar, luar

Sereno teu cabelo

Belo, belo, meu amor

O cheiro estrangeiro

Da paixão é quase dor

Que dor tão verdadeira

Que me faz quase afogar

Seu beijo, meu desejo

Que jamais vão nos salvar

Para madrugada

Vê se atrasa esse amanhã

Vem me tomar, abraçar

Brilha sobre nós, estrela Dalva

Arde labareda

Eternamente a me queimar, queimar

Pára, madrugada

Vê se atrasa esse amanhã

No brilho dos teus olhos

Já começa a clarear

O ardor dessa paixão

Que nunca mais vai nos salvar

Igual a esta luz

Verão, luar, constelação

Estrela Dalva arde em paz

Clareia coração

Pára, madrugada

Vê se atrasa esse amanhã

Vem me tomar, abraçar

Ave louca a sonhar

Me tomar, abraçar

Ave louca a sonhar.

LOA ( Carlos Ávila )

                                            aos pequenos lábios

um brinde

uma guirlanda

um belo verso

uma oferenda

(roubo a ronsard)

Je te salue,  ô merveillette fente

cantando-te

não pago prenda

apenas para que aprendas

e saibas de cor

que a fenda

(petit trou)

é flor

VULVA ( Alexei Bueno )

 Aracnídea boca

Sem voz, sangrando um ente

Desfeito eternamente

Num fio que se apouca

E tomba. Casa em chamas.

Umbral do sono. Rio

Do olvido, onde um cicio

De carne eriça as ramas.

Gosto do todo. Ogiva

Da vontade e do nada

A haurir, coralizada,

Quanta ânsia nela viva.

Sarça de extintos eus

A arder. Sol da penumbra

Onde se acende e obumbra

O oco onde esteve Deus.

Por Cláudia Roquette - Pinto

 debruçar-se sobre seu aroma

faz abrir mais ainda

as pétalas, de onde ele assoma.

e enquanto mais fundo se adentra

(vermelho - puro caindo ao

último grau de escuro -

magenta do pistilo), vê-lo.

ei-lo que se deslinda

-impaciente centelha.

o dedo, destro, hesita,

em gesto de abelha,

ante.

POEMA EM FORMA DE CARTA AO LEITOR ( Augusto Massi )

 Quanto tempo custa a um analfabeto

empregar corretamente genitália?

Quantos textos um homem de letras

precisa escrever para usar boceta?

Quantas primaveras uma menina leva

para saltar a palavra perereca?

Quando se perde a virgindade do poema?

Por que tamanha tara pela metáfora?

Por que falar leque, búzio, flor?

A xoxota não cabe no ventre do poema?

Como arrancar o cabaço da imagem?

A musa tem orgasmo, menstrua, urina?

Como ela se refere ao próprio sexo?

Entre mulheres importa o tamanho da vagina?

No amor é possível sussurrar clitóris?

Estou cansado de tanto engenho

dos ginecologistas da língua,

das propagandas de absorvente.

Por que essa palavra entre os dentes?

Não existe um ponto intermediário

onde se fundem o som e o sentido?

Onde se fodem baixo calão e dicionário?

Quantas perguntas sem resposta.

Leitor, perdoe esse perverso polimorfo,

que recifra em sêmen, em verso, em prosa,

o inexplicável lirismo da xoxota.

DISCRETA ( Maria Rita Kehl )

 Se finjo acreditar sempre que insistes

em professar completa ignorância

daquilo que conheces desde a infância,

mas contra teu saber inda resistes,

é que em teu corpo a carne alerta e triste

não pensa nem calcula: é pura ânsia;

nem atribui a menor importância

ao que faltava ali, quando me vistes.

Foi teu desejo que fez o segredo

de onde teço minh' arte,  feiticeira,

a fim de exercitar as artes tuas;

que meu vazio não te faça medo:

pois se não me foi dado ser inteira

tampouco me terás menos que duas.

EXTERIOR ( Waly Salomão )

 Por que a poesia tem que se confinar?

às paredes de dentro da vulva do poema?

Por que proibir à poesia

estourar os limites do grelo

da greta

da gruta

e se espraiar além da grade

do sol nascido quadrado?

Por que a poesia tem que se sustentar

de pé, cartesiana milícia enfileirada,

obediente filha da pauta?

Por que a poesia não pode ficar de quatro

e se agachar e se esgueirar

para gozar

– carpe diem! 

fora da zona da página?

Por que a poesia de rabo preso

sem poder se operar

e, operada,

polimórfica e perversa,

não pode travestir-se

com os clitóris e balangandãs da lira?

LUZ / SEM LUZ (Janice Caiafa )

 Meia-lua escura

na unha é anel

de musa, ao céu

é ranhura de luz

no sexo marca difusa

vala ventosa que suga

com ar rarefeito

Palma acidental só vulto

varia vertente convulsa

versátil em ondas em outra

de uma estrela

ausente veluda

o rastro de pontas.

SONETO DE AGOSTO ( Vinícius de Moraes)

 Tu me levaste, eu fui. Na treva, ousados

Amamos, vagamente surpreendidos

Pelo ardor com que estávamos unidos

Nós que andávamos sempre separados.

Espantei-me, confesso-te, dos brados

Com que enchi teus patéticos ouvidos

E achei rude o calor dos teus gemidos

Eu que sempre os julgara desolados.

Só assim arrancara a linha inútil

Da tua eterna túnica inconsútil.

E para a glória do teu ser mais franco

Quisera que te vissem como eu via

Depois, à luz da lâmpada macia

O púbis negro sobre o corpo branco.

VIDA E POESIA ( Vinícius de Moraes)

 A lua projetava o seu perfil azul

Sobre os velhos arabescos das flores calmas

A pequena varanda era como o ninho futuro

E as ramadas escorriam gotas que não havia.

Na rua ignorada anjos brincavam de roda...

– Ninguém sabia, mas nós estávamos ali.

Só os perfumes teciam a renda da tristeza

Porque as corolas eram alegres como frutos

E uma inocente pintura brotava do desenho das cores

Eu me pus a sonhar o poema da hora.

E, talvez ao olhar meu rosto exasperado

Pela ânsia de te ter tão vagamente amiga

Talvez ao pressentir na carne misteriosa

A germinação estranha do meu indizível apelo

Ouvi bruscamente a claridade do teu riso

Num gorjeio de gorgulhos de água enluarada.

E ele era tão belo, tão mais belo do que a noite

Tão mais doce que o mel dourado dos teus olhos

Que ao vê-lo trilar sobre os teus dentes como um címbalo

E se escorrer sobre os teus lábios como um suco

E marulhar entre os teus seios como uma onda

Eu chorei docemente na concha de minhas mãos vazias

De que me tivesses possuído antes do amor.

EPITÁFIO ( Vinícius de Moraes )

 Aqui jaz o Sol

Que criou a aurora

E deu luz ao dia

E apascentou a tarde

O mágico pastor

De mãos luminosas

Que fecundou as rosas

E as despetalou.

Aqui jaz o Sol

O andrógino meigo

E violento, que

Possuiu a forma

De todas as mulheres

E morreu no mar.

FEBRE 40° ( Sylvia Plath ) tradução: Rodrigo G. Lopes e Maurício A. Mendonça

 Pura? Como assim?

As línguas do inferno

São sujas, sujas como as três

Línguas do sujo e gordo Cérbero

Que arfa ao portão. Incapaz

De lamber e limpar

O membro em febre, o pecado, o pecado.

A chama chora.

O cheiro inconfundível

De um toco de vela!

Amor, amor, a fumaça escapa de mim

Como a écharpe de Isadora, e temo

Que uma das pontas ancore-se na roda.

Uma fumaça amarela e lenta assim

faz de si seu elemento. Não vai subir,

Mas envolver o globo

Sufocando o velho e o oprimido,

O frágil

Bebê em seu berço,

Orquídea pálida

Suspensa em seu jardim suspenso no ar,

Leopardo diabólico!

A radiação o embarque

E o mata em uma hora.

Engordurando os corpos dos adúlteros

Como as cinzas de Hiroshima que os devora.

O pecado. O pecado.

Meu bem, passei a noite

Me virando, indo e vindo, indo e vindo,

Os lençóis me oprimindo como o beijo de um devasso.

Três dias. Três noites.

Limonada, canja

Aguarda, água me deixe enjoada.

Sou pura demais pra você ou pra qualquer um.

Seu corpo

Me ofende como o mundo ofende Deus. Sou uma lanterna –

Minha cabeça uma lua

De papel japonês, minha pele folheada a ouro

Infinitamente delicada e infinitamente cara.

Meu calor não te assusta. Nem minha luz.

Sou uma camélia imensa

Que oscila e jorra e brilha, gozo a gozo.

Acho que estou chegando,

Acho que posso levantar –

Contas de metal ardente voam, e eu, amor, eu

Sou uma virgem pura

De acetileno

Cercada de rosas,

De beijos, de querubins,

Ou do que sejam essas coisas róseas.

Não você, nem ele,

Não ele, nem ele

(Eu me dissolvo toda, anágua de puta velha) –

Ao Paraíso.

ARIEL ( Sylvia Plath ) tradução: Rodrigo G. Lopes e Maurício A. Mendonça

 Êxtase no escuro,

E um fluir azul sem substância

De penhasco e distâncias.

Leoa de Deus,

Nos tornamos uma,

Eixo de calcanhares e joelhos! – O sulco

Fende e passa, irmã do

Arco castanho

Do pescoço que não posso abraçar,

Olhinegra

Bagas cospem escuras

Iscas –

Goles de sangue negro e doce,

Sombras.

Algo mais

Me arrasta pelos ares –

Coxas, pêlos;

Escamas de meus calcanhares.

Godiva

Branca, me descasco –

Mãos secas, secas asperezas.

E agora

Espumo com o trigo, reflexo de mares.

O grito da criança

Escorre pelo muro

E eu

Sou flecha,

Orvalho que avança,

Suicida, e de uma vez se lança

Contra o olho

Vermelho, fornalha da manhã.

CÂNTICO DOS CÂNTICOS - trecho ( Salomão )

 Quão belos são os teus pés

nas sandálias que trazes, ó filha de príncipe!

As colunas das tuas pernas são como anéis

trabalhados por mãos de artista.

o teu umbigo é uma taça arredondada,

que nunca está desprovida de vinho.

O teu ventre é como um monte de trigo

cercado de lírios.

Os teus dois seios são como dois filhinhos

gêmeos duma gazela.

O teu pescoço é como uma torre de marfim.

Os teus olhos são como as piscinas de Hesebon,

que estão situadas junto da porta de Bat-Rabim.

O teu nariz é como a torre do Líbano,

que olha para Damasco.

A tua cabeça levanta-se como o monte Carmelo;

os cabelos da tua cabeça são como a púrpura

um rei ficou preso às suas madeixas.

Quão formosa e encantadora és,

meu amor, minhas delícias!

A tua figura é semelhante a uma palmeira.

Eu disse. Subirei à palmeira,

e colherei os seus frutos.

Os teus seios serão, para mim, como cachos de uvas,

e o perfume da tua boca como o das maçãs.

NA PENUMBRA ( Raimundo Correia )

 Raiava, ao longe, em fogo a lua nova,

Lembras-te? apenas reluzia a medo,

Na escuridão crepuscular da alcova

O diamante que ardia-te no dedo.

Nesse ambiente tépido, enervante,

Os meus desejos quentes, irritados,

Circulavam-te a carne palpitante,

Como um bando de lobos esfaimados.

Como que estava sobre nós suspensa

A pomba da volúpia; a treva densa

Do teu olhar tinha tamanho brilho!

E os teus seios que as roupas comprimiam,

Tanto sob elas, túmidos, batiam,

Que estalavam-te o flácido espartilho!

LÉSBIA ( Cruz e Souza )

 Cróton selvagem, tinhorão lascivo,

planta mortal, carnívora, sangrenta,

da tua carne báquica rebenta

a vermelha explosão de um sangue vivo.

Nesse lábio mordente e convulsivo,

ri, ri, risadas de expressão violenta

o Amor, trágico e triste, e passa, lenta,

a morte, o espasmo gélido, aflitivo.

Lésbia nervosa, fascinante e doente,

cruel e demoníaca serpente

das flamejantes atrações do gozo.

Dos teus seios acídulos, amargos,

fluem capros aromas e os letargos,

os ópios de um luar tuberculose.

CÂNTICO DOS CÂNTICOS ( Manuel Bandeira )

 – Quem me busca a esta hora tardia?

– Alguém que trenas de desejo.

– Sou teu vale, zéfiro, e aguardo

Teu hálito. A noite é tão fria!

– Meu hálito não, meu bafejo,

Meu calor, meu túrgido dardo.

– Quando por mais assegurada

Contra os golpes de Amor me tinha,

Eis que irrompes por mim deiscente.

– Cântico! Púrpura! Alvorada!

– Eis que me entras profundamente

Como um deus em sua morada!

– Como a espada em sua bainha.

A PAIXÃO MEDIDA ( Carlos Drummond de Andrade )

 Trocaica te amei, com ternura dáctila

e gesto espondeu.

Teus iambos aos meus com força entrelacei.

Em dia alcmânico, o instinto ropálico

rompeu, leonino,

a porta pentâmetra.

Gemido trilongo entre breves murmúrios.

E que mais, e que mais, no crepúsculo ecoico,

senão a quebrada lembrança

de latina, de grega, inumerável delícia?

V ( Catulo )

 Gozemos a vida, Lésbia, fazendo amor,

desprezando o falatório dos velhos puritanos.

A luz do sol pode morrer e renascer

mas a nós, quando de vez se nos apaga a breve luz da vida,

resta-nos dormir toda uma noite sem fim.

Beija-me mil vezes, mais cem;

outras mil, outras cem.

Depois, quando tivermos ajuntado muitos milhares,

vamos baralhá-los, perdendo-lhes a conta,

para que nenhum invejoso, incapaz de contar beijos tantos,

possa mau-olhado nos lançar.