A minha infância
cheira a soalho esfregado a piaçaba
aos chocolates do meu pai aos Domingos
à camisa de noite de flanela
da minha mãe.
Ao fogão a carvão
à máquina a petróleo
ao zinco da bacia de banho.
Soa a janelas de guilhotina
a desvendar meia rua
surgia sempre o telhado
sustentáculo da mansarda
obstáculo da perspectiva.
Nele a chuva acontecia
aspergindo ocres mais vivos
empapando ervas esquecidas
cantando com as telhas liquidamente
percutindo folhetas e caleiras
criando manchas tão incoerentes nas paredes
de onde podia emergir qualquer objecto.
E havia a Dona Laura
senhora distinta
e sua criada Rosa
que ao nosso menor salto
lesta vinha avisar
que estavam lá em baixo.
as pratas a abanar no guarda-louça
O caruncho repicava nas frinchas
alongava as pernas
a casa envelhecia.
Na rua das traseiras havia um catavento
veloz nas turbulências de inverno
e eu rejeitava da boneca
a imutável expressão.
A minha mãe fazia-me as tranças
antes de ir para a escola
e dizia-me muitas vezes.
Não olhes para os rapazes
que é feio.
