Esta noite a Lua é prata
E a glória chove, crua.
Enquanto a chuva anula o canto,
emudece o riso,
o riso gigante como o céu.
- o silêncio é infinito, mais infinito que o canto
de quem engole o céu.
Sua palavra é sempre grito
(ora bicho, ora nuvem)
Anoitece, voa o grito: mulher!
Pois ainda bicho ou nuvem ou mãe
Canta e grita, vira prata e azul,
e sangra em letras, ovula em luta.
Mais poeta que felina-anoitecer
Olha, arredia, a presa
o poema,
a noite
prata e fresca.
A noite grita: sou prata e fria!
Mãe, me ensina a virar bicho.
Regurgito as palavras que me engasgam,
mordo os beiços, os seus beiços
- Foi quando me lembrei da primeira vez que vi minha mãe chorar.
