REALIDADE ( Florbela Espanca ) in Charneca em Flor, 1931

Em ti o meu olhar fez-se alvorada,

E a minha voz fez-se gorjeio de ninho,

E a minha rubra boca apaixonada

Teve a frescura pálida do linho.

Embriagou-me o teu beijo como um vinho

Fulvo de Espanha, em taça cinzelada,

E a minha cabeleira desatada

Pôs a teus pés a sombra dum caminho.

Minhas pálpebras são cor de verbena,

Eu tenho os olhos garços, sou morena,

E para te encontrar foi que eu nasci.

Tens sido vida fora o meu desejo,

E agora, que te falo, que te vejo,

Não sei se te encontrei, se te perdi.

AS PALAVRAS 3 ( Herberto Helder ) in Apresentação do Rosto, 1968

 Deslocações de ar, de palavras, partes do corpo, deslocações de sentido nas partes do corpo.

As ribeiras tremem na base das montanhas — geladas, de costas, as montanhas tremem sobre as águas deslocadas de repente.

Os animais apoiam-se no seu próprio sangue.

As flores apoiam-se na sua própria cor.

As idades apoiam-se na sua própria memória.

E o sono desloca-se da terra para o coração.

Vive-se com o coração a tremer como uma montanha sobre ribeiras de luz — e depois a treva desloca-se da idade para o coração como um lugar inteiro.

E um dia os animais passam junto aos lençóis estendidos, e a sua passagem queima a brancura exposta a todas as deslocações.

Então candeias e papoulas deslocam-se sobre imagens cheias de patas — e fechamos os olhos para a terrível dor da carne, respiramos mal, trememos apoiados no nosso próprio terror.

Deslocações de dedos em volta de umas ancas ferozes, mão atentamente aberta sobre uma vagina viva como uma boca nas virilhas, a flor do ânus, a flor do ânus — e depois a luz desloca-se de toda a parte para toda a parte.

O dia apoia-se no seu próprio movimento.

O peixe apoia-se na sua própria submersão.

O amor apoia-se no seu próprio êxtase.

E as vozes apoiam-se no seu próprio som.

Apenas as flores se apoiam no perfume veloz.

Apenas os corpos se apoiam nas flores que eles próprios são — atados como ramos de um cego e amargo e monstruoso e veloz perfume, como um perfume de corpos.

As ribeiras de luz respiram a prumo.

As ribeiras de treva respiram a prumo.

Vive-se a tremer com o pavor e a glória.

Vive-se de uma ponta à outra o extremo amor, o amor, e a solidão como um lugar inteiro.

Alguém respira onde é vivo — uma boca, um ânus, uma vagina viva.

Alguém ferve pela luz adiante até entrar nas trevas e ficar respirando nas trevas.

Um perfume de esperma.

Um perfume de salsa.

Um perfume de enxofre que estonteia.

Alguém se transforma numa coisa inominável.

AFRODITE FORMOSA (Herberto Helder)

 Esses peitos pequenos, cheios.

Esse ventre, o seu redondo espraiado!

O vinco da cinta, o gracioso umbigo, o escorrido

das ancas, o púbis discreto ligeiramente alteado,

as coxas esbeltas, um joelho único suave e agudo,

o coto de um braço, o tronco robusto, a linha

cariciosa do ombro.

Afrodite, não chorei quando te descobri?

Aquele museu plácido, tantas memórias da Grécia

e de Roma!

Tantas figuras graves, de gestos nobres e de

frontes tranquilas, abstractas.

Mas aquela sala vasta, cheia, não era uma necrópole.

Era uma assembleia de amáveis espíritos, divaga-

dores, ente si trocando serenas, eternas e nunca

desprezadas razões formais.

Afrodite, Afrodite, tão humana e sem tempo.

O descanso desse teu gesto!

A perna que encobre a outra, que aperta o corpo.

A doce oferta desse pomo tentador: peito e ventre.

E um fumo, uma impressão tão subtil e tão pro-

vocante de pudor, de volúpia, de reserva, de

abandono.

Já passaram sobre ti dois mil anos?

Estranha obra de um homem!

Que doçura espalhas e que grandeza.

És o equilíbrio e a harmonia e não és senão

corpo.

Não és mística, não exacerbas, não

angústias.

Geras o sonho do amor.

Praxíteles.

Como pudeste criar Afrodite?

E não a macerar, delapidar, arruinar, na ânsia de

a vencer, gozar!

Tinha de assim ser.

Eternizaste-a!

A beleza, o desejo, a promessa, a doce carne.

CÓPULA ( Zé Ramalho )

 Não há muito o que falar

Desses limites e invasões

Da pele fina que eu vou tocar

Bem lá no ventre dessas seduções

O corpo todo faz o movimento

Multiplicando e virando tesões

E a força passa pelo sentimento

E incendeia aquelas paixões

A liberdade é ave voando

É o para-raio de todos cometas

A boca treme, vai balbuciando

Mordendo pontas de todas as tetas

Silenciando a alma agitada

E acalmando a voz que só geme

Faz a visão ficar desnudada

E abraçada saindo no sêmen

Por Rosalía de Castro - Tradução de Henriqueta Lisboa. 2ª. ed. São Paulo, SP: Editora Brasiliense, 1987.

 Aonde irei comigo? Onde me esconderei,

que já ninguém me veja e eu não veja ninguém?

 

A luz do dia assombra-me, pasma-me a das estrelas,

e os olhares dos homens na alma me penetram.

 

Pois o que guardo dentro em mim penso que ao rosto

me sai, como do mar ao fim um corpo morto

 

Houvesse, e que saísse!...; mas não, te levo dentro,

fantasma pavoroso dos meus remordimentos!

13 (Rosalía de Castro ) Tradução de Henriqueta Lisboa. 2ª. ed. São Paulo, SP: Editora Brasiliense, 1987.

Sant´Antônio bendito,

daí-me um homem,

ainda que me mate,

ainda que m´esfole.

 

 

    Meu santo Sant´Antônio,

daí-me um hominho,

ainda que o tamanho tenha

d´um grão de milho.

Daí-mo, meu santo,

ainda que tenha os pés coxos,

tortos os braços.

 

    Uma mulher sem homem...,

santo bendito!,

é corpinho sem alma,

festa sem trigo,

pau viradouro

que onde quer que vá

quebra que quebra.

 

    Mas, tendo um hominho,

Virgem do Carmo!,

não há mundo que baste

pra alguém folgar.

Pois mesmo cambaio,

sempre é bom ter um homem

pra remediar.

 

    Eu sei dum que cobiça

causa em quem o mira,

esbeltinho de corpo,

vermelho e encarnado,

carninhas de manteiga,

e palavras tão doces

quão mentirosas.

 

    Por ele peno de dia,

de noite peno,

pensando nos seus olhos

cor de céu;

mas ele, já douto,

de namoricos entende,

de casar: pouco.

 

    Fazei, meu Sant´Antônio,

que pra junto de mim venha

para casar comigo,

moça solteira

que levo de dote

uma colher de ferro,

quatro de buxo,

 

    um irmãozinho novo

que já tem dentes,

uma vaquinha velha

que não dá leite...

Ai, meu santinho!:

fazei que tal suceda

qual vos peço.

 

    Sant´Antônio bendito,

daí-me um homem,

ainda que me mate,

ainda que m´esfole,

pois mesmo cambaio,

sempre é bom ter um homem

pra remediar.

CAÇADA ( Ana Martins Marques )

 E o que é o amor

senão a pressa

da presa

em prender-se?

A pressa

da presa

em

perder-se

DO EFÊMERO PRESENTE ( Elisa Lucinda )

 Às vezes passo um dia

e sinto que o perdi.

Um dia sem importâncias dentro dele,

sem fruto, sem feito,

metade avião, metade hotel.

Mas que mania é essa de querer

que o pobre do dia seja sempre cheio de tarefas?

Um dia escravinho, sofrendo na senzala calendário.

Ora essa, tem gente que dorme quase todos os dias o dia todo,

tem gente que passa o dia

sequestrado pela tela da televisão,

cama, sofá e dor nas costas.

Tem gente que nem nota,

tem quem vive só no computador,

toma remédio para nem sentir passar o dia,

e toma outro para que a noite seja uma hipnose,

já que é a sua vida uma overdose de desanimação.

Eu não.

Ao menos num dia assim,

dele não me despeço sem fazer, no mínimo,

esses mínimos versos.

PARA O MEU AMANTE VOLTANDO PARA A ESPOSA (Anne Sexton) Tradução: Adelaide Ivanova

Ela está bem aqui.

Ela foi cuidadosamente esculpida para você

saída de sua infância

saída dentre seus cem colegas de escola preferidos.

Ela sempre esteve aqui, meu bem.

Ela é de fato extraordinária.

Fogos de artifício no meio do sempre maçante Fevereiro

e tão real como uma panela de ferro fundido.

Vamos ser sinceros, eu fui passageira.

Um artigo de luxo. Um veleiro vermelho-brilhante no cais.

Meu cabelo para fora da janela do carro, esvoaçante como fumaça.

Mariscos fora de época.

Ela é mais do que isso. Ela é o que você tem de ter,

ela semeou seu crescimento prático, tropical.

Ela não é uma experiência. Ela é toda harmonia.

Ela cuida para que no bote salva-vidas haja remos e ganchos,

coloca flores do campo na janela para o café-da-manhã,

ao meio-dia senta-se à roda do oleiro,

criou três filhos sob a lua,

três querubins desenhados por Michelangelo,

fez isso com as pernas abertas

nos terríveis meses na capela.

Se você olhar para cima, as crianças estão lá

como balões delicados que descansam no teto.

Ela também carregou cada uma pelo corredor

depois do jantar, suas cabeças inclinadas,

duas pernas protestando, íntimas, pessoa contra pessoa,

o rosto corado com uma canção e soninho.

Eu devolvo seu coração.

Eu dou meu consentimento –

para o detonador dentro dela, latejando

na lama com raiva, para a sua cadela interior

e o enterro das suas feridas –

para enterrar viva a ferida, pequena e vermelha –

para a pálida tremelicante labareda debaixo de suas costelas,

para o marinheiro bêbado que aguarda em seu pulso esquerdo,

para o joelho materno, para a meia,

para a cinta-liga, para a chamada –

a estranha chamada

você vai se esconder nos braços e nos seios

e puxar a fita cor de laranja do cabelo dela

e atender a chamada, a estranha chamada.

Ela é tão nua e única

Ela é a soma de você mesmo e o seu sonho.

Escale-a como um monumento, passo a passo.

Ela é sólida.

Quanto a mim, sou uma aquarela.

Eu evaporo.

CAFÉ NOTRE DAME ( Lawrence Ferlinghetti ) Tradução: André Lima e Isabelle Lima

 Uma espécie de trauma sexual

prende um casal abismado

Ele está segurando as duas mãos dela

nas suas

Ela está beijando as mãos dele

Estão olhando-se

nos olhos

de muito perto

Ela tem um casaco de peles

feito duma centena de coelhos correndo

Ele

tem um casaco clássico sombrio

e calças cinza-de-pardo

Agora estão a examinar as palmas

das mãos um do outro

como se fossem mapas de Paris

ou do mundo

como se estivessem à procura do Metrô

que os levasse juntos

através dos caminhos subterrâneos

através das «estações do desejo»

até ao terminal do amor

até às portas da cidade-luz

É um caso sem saída

e estão perdidos

nas linhas cruzadas

das suas palmas enlaçadas

suas linhas de cabeça e linhas de coração

suas linhas de sorte e linhas de vida

ilegíveis e misturadas

no mons veneris

da sua paixão

ESCULTURA ( Luli Heloisa Orosco )

 Na estrada de tuas curvas vou

Plasmando em teu corpo a medida exata do amor

A estrada bem cedo me levou

Prazeres e dores forjaram o que hoje eu sou

Nas linhas da mão pelas curvas. a faca procura a beleza no traço

Madeira virando escultura na ponta do aço

Na forma escavada a leveza, no passo a certeza, a inteireza no espaço

As curvas da estrada que levam para o teu abraço

Mão que lava a outra, que planta o futurio no chão

Mão, flor de carne, com poder de vida e morte

Faz o corte, tira a sorte, conjura o condão

Que bate palmas e toca sanfona, consola na viola, repica o carrilhão

Mão que desbrava, que escava, abre as portas do meu coração

AVE DE PRATA ( Zé Ramalho )

 É muito mais do que muito

Muito mais do que quantos anos todos piorei

É muito mais do que mata

Muito mais do que morrem todos pela planta do pé

É muito mais do que fera

Mais do que bicho quando quer procriar

Uma espécie, sementes da água, mistérios da luz

É muito mais do que antes

Mais do que vinte anos multiplicar

Dividir a mentira entre cabelos, olhos e furacões

Inventar objetos pela esfinge quando era mulher

Ave de prata

Veneno de fogo

Vaga-lume do mar

O mar que se acaba na areia

Gemidos da terra apoiados no chão

Entre todos que usam os dentes do arpão

Apoiados em cada parede pela mão

Pela mão que criou tantas trevas e luz

E cada coisa perdida

Perdidamente pode se apaixonar

Pela última vida

Poucos amigos hão de te procurar

Como é o silêncio?

E nesse momento tudo deve calar numa história

Que venha do povo o juízo final

O JARDIM ( Cecília Meireles)

 O jardim é verde, encarnado e amarelo.

Nas alamedas de cimento,

movem-se os arabescos do sol

que a folhagem recorta

e o vento abana.

A luz revela orvalhos no fundo das flores,

nas asas tênues das borboletas,

-e ensina a cintilar a mais ignorada areia,

perdida nas sombras,

submersas nos limos.

Ensina a cintilar também

os insetos mínimos,

-alada areia dos ares, que se eleva

até a ponta dos ciprestes vagarosos.

Pássaros que jorram das altas árvores

caem na relva como pedras frouxas.

As borboletas douradas e as brancas

palpitam com asas de pétala,

entre água e flores.

E as cigarras agarradas aos troncos

ensaiam na sombra suas resinas sonoras.

Essa é a glória do jardim

com roxos queixumes de rolas,

pios súbitos, gorjeios melancólicos,

voos de silêncio,

música de chuva e vento

débil queda de folhas secas,

murmúrio de gota de água

na umidade verde dos tanques.

Quando um vulto humano se arrisca,

fogem os pássaros e borboletas;

e a flor que se abre, e a folha morta,

esperam, igualmente transidas,

que nas areias do caminho

se perca o vestígio de sua passagem.

DE QUE SÃO FEITOS OS DIAS? ( Cecília Meireles )

 De que são feitos os dias?

– De pequenos desejos,

vagarosas saudades,

silenciosas lembranças.

Entre mágoas sombrias,

momentâneos lampejos:

vagas felicidades,

inactuais esperanças.

De loucuras, de crimes,

de pecados, de glórias

– do medo que encadeia

todas essas mudanças.

Dentro deles vivemos,

dentro deles choramos,

em duros desenlaces

e em sinistras alianças

A PEDRA (Stein Mehren ) tradução: Ana Cristina de Aguiar

 Eu acumulei tanto tempo

em cada grama de matéria, diz a pedra

que milhões de anos são um

mero piscar de olhos em mim

Eu conheço a dor do mundo

continua a pedra. O peso que é necessário

carregar. Peso que é o sofrimento do mundo

em espaços banhados de luz

Se ficares totalmente calado

poderás ouvir os gritos de luz

tragados para dentro de seus buracos negros

em mim e dentro de mim, diz a pedra

VAMOS ( Ellen Bass ) in Like a Beggar. EUA: Copper Canyon Press, March 25, 2014. Trad.: Nelson Santander

Vamos tirar nossas roupas e nos divertir.

Podemos rolar

como cães sem coleira na Lighthouse Beach. Vamos explorar

os corpos uma da outra

como uma liquidação de quatro de julho, revolvendo a orgia

de tweed e sarja, seda e lantejoulas rodopiando em turbilhões.

Buda diz para não discutir a não ser que seja necessário.

Vamos abrir as ostras,

banha-las com Martini seco,

a mesa repleta de conchas peroladas. Podemos encher

a banheira e fingir que estamos contemplando

o pôr do sol sobre a Tomales Bay. Seus seios

são lanternas cintilando sobre as águas.

Seu quadris são ainda as colinas douradas da Califórnia.

Esta manhã, abri um e-mail do Texas

que dizia que eu vou para o inferno e que você não me ama de verdade,

mas se eu me arrepender, embora escarlates sejam os meus pecados,

eles se tornarão brancos como a neve.

Meu bem, é bom saber que temos opções,

mas por enquanto vamos buscar os chihuahuas trigêmeos

e carrega-los em bolsas de couro envernizado.

Tire seu violão de baixo da cama

e cante “Rose of My Heart” outra vez.

Vou caçar na garagem os meus zills e o top bordado com moedas

e fazer a dança do ventre no corredor estreito.

Não vamos pensar em nossas crianças, a quilômetros de distância,

fazendo coisas que preferimos não saber.

Já não esculpimos estátuas suficientes?

Lembra-se da campina que arrendei pra você?

Você a queria ensolarada e cercada de árvores.

Paguei cem dólares àquela velha

para que você pudesse se deitar sob a marquise azul do céu.

Quanto mais tempo ficamos juntas, menos eu posso lhe dizer.

Mas este não foi um longo dia?

Lamenta a presidenta da Angústia Infinita

ter concorrido ao cargo. Ela imaginou

que seria como aqueles anjos musculosos

que te colocam nas banheiras de lama quente em Calistoga.

Mas macacos estão sendo empanturrados com manteiga de amendoim

para que a ciência possa provar que a gordura engorda,

e os trabalhadores que cultivam rosas no Equador

são envenenados para que possamos afirmar tal verdade com flores.

Amanhã escreveremos cartas. Vamos nos esforçar mais.

Vamos baixar o termostato e a bicicleta para trabalhar

e você agitará sacolas plásticas em uma pia de água com sabão

onde elas flutuam como as medusas com as quais são confundidas.

Mas hoje à noite, vamos trazer Bessie de volta para um bis.

Você não quer um pouco de açúcar

em sua bela tigela?

Vamos fazer um pouco de chuva, vamos inventar a pele,

dê-me suas gostosas, gloriosas e generosas coxas.

O fantasma de minha mãe está no porão lavando roupa,

oferecendo às peças úmidas aquela sacudida extra.

Ela não ficaria feliz

em nos ouvir resfolegar e relinchar?

Ela não ficaria feliz em saber que

a morte esta noite está pastando em outro lugar?

Vou polvilhar suas pálpebras com canela

e trançar essas velhas penas em seu cabelo.

A manhã nos surpreenderá dormindo no telhado,

nossos rostos inexpressivos como um novo dia, só o rouxinol

na palmeira esfarrapada do vizinho

assobiando uma melodia que soa um pouco como um raga persa,

aquela cítara vibrante, levantando o sol.

90 (Herberto Helder, "A Faca Não Corta O Fogo - Súmula & Inédita", Assírio & Alvim, 2008)

 Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,

quando alguém morria perguntavam apenas:

tinha paixão?

quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:

se tinha paixão pelas coisas gerais,

água,

música,

pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,

pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,

paixão pela paixão,

tinha?

e então indago de mim se eu próprio tenho paixão,

se posso morrer gregamente,

que paixão?

os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,

os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,

homens e mulheres perdem a aura

na usura,

na política,

no comércio,

na indústria,

dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,

trémulos objectos entrando e saindo

dos dez tão poucos dedos para tantos

objectos do mundo

e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega,

pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,

e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes,

palavra soprada a que forno com que fôlego,

que alguém perguntasse: tinha paixão?

afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,

ponham muito alto a música e que eu dance,

fluido, infindável,

apanhado por toda a luz antiga e moderna,

os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão

e eu me perdesse nela

a paixão grega.

Imagem: O julgamento de Páris,  de Gérard de Lairesse.