MÃOS ( Augusto dos Anjos )

 Há mãos que fazem medo

Feias agregações pentagonais,

Umas, em sangue, a delinqüentes natos,

Assinalados pelo mancinismo,

Pertencentes talvez...

Outras, negras, a farpas de rochedo

Completamente iguais...

Mãos de linhas análogas a anfratos

Que a Natureza omnicreadora fez

Em contraposição e antagonismo

Às da estrela, às da neve, às dos cristais.

Mãos que adquiriram olhos, pituitárias

Olfativas, tentáculos subtis

E à noite, vão cheirar, quebrando portas

O azul gasofiláceo silencioso

Dos tálamos cristãos.

Mãos adúlteras, mãos mais sanguinárias

E estupradoras do que os bisturis

Cortando a carne em flor das crianças mortas.

Monstruosíssimas mãos,

Que apalpam e olham com lascívia e gozo

A pureza dos corpos infantis.

MINHA ÁRVORE ( Augusto dos Anjos )

 Olha: É um triângulo estéril de ínvia estrada!

Como que a erva tem dor... Roem-na amarguras

Talvez humanas, e entre rochas duras

Mostra ao Cosmos a face degradada!

Entre os pedrouços maus dessa morada

É que, às apalpadelas e às escuras,

Hão de encontrar as gerações futuras

Só, minha árvore humana desfolhada!

Mulher nenhuma afagará meu tronco!

Eu não me abalarei, nem mesmo ao ronco

Do furacão que, rábido, remoinha...

Folhas e frutos, sobre a terra ardente

Hão de encher outras árvores! Somente

Minha desgraça há de ficar sozinha!

MÁGOAS ( Augusto dos Anjos )

 Quando nasci, num mês de tantas flores,

Todas murcharam, tristes, langorosas,

Tristes fanaram redolentes rosas,

Morreram todas, todas sem olores.

Mais tarde da existência nos verdores

Da infância nunca tive as venturosas

Alegrias que passam bonançosas,

Oh! Minha infância nunca teve flores!

Volvendo à quadra azul da mocidade,

Minh’alma levo aflita à Eternidade,

Quando a morte matar meus dissabores.

Cansado de chorar pelas estradas,

Exausto de pisar mágoas pisadas,

Hoje eu carrego a cruz das minhas dores!

VENCEDOR ( Augusto dos Anjos )

 Toma as espadas rútilas, guerreiro,

E à rutilância das espadas, toma

A adaga de aço, o gládio de aço, e doma

Meu coração — estranho carniceiro!

Não podes?! Chama então presto o primeiro

E o mais possante gladiador de Roma.

E qual mais pronto, e qual mais presto assoma,

Nenhum pôde domar o prisioneiro.

Meu coração triunfava nas arenas.

Veio depois um domador de hienas

E outro mais, e, por fim, veio um atleta,

Vieram todos, por fim; ao todo, uns cem...

E não pôde domá-lo enfim ninguém,

Que ninguém doma um coração de poeta!

A ÁRVORE DA SERRA ( Augusto dos Anjos )

 — As árvores, meu filho, não têm alma!

E esta árvore me serve de empecilho...

É preciso cortá-la, pois, meu filho,

Para que eu tenha uma velhice calma!

— Meu pai, por que sua ira não se acalma?!

Não vê que em tudo existe o mesmo brilho?!

Deus pôs almas nos cedros... no junquilho...

Esta árvore, meu pai, possui minh'alma! ...

— Disse — e ajoelhou-se, numa rogativa:

"Não mate a árvore, pai, para que eu viva!"

E quando a árvore, olhando a pátria serra,

Caiu aos golpes do machado bronco,

O moço triste se abraçou com o tronco

E nunca mais se levantou da terra!

A FLOR E O ASCO ( Célia Moura )

 Decerto hei-de escrever

a forma como me matarás,

até lá brincarei com as açucenas

que abominas

e peço perdão ao Infinito

por todos os que riram desta lama,

desta incomesurável dor

desde as ilhargas até ao peito.

Ainda que ninguém saiba,

eu sei e tu também

o quanto fizeste arder toda a poesia

na fogueira,

o quanto meu corpo gemeu

por todos os abraços

que me desprezaste.

Não, não sou tua flor!

Sou uma mulher,

que transformaste em asco

sou de ninguém.

E antes que me mates,

hei-de parir todos os filhos

que nunca quiseste de mim.

E porque haverias de os querer

se sou tua flor

loucura absoluta

destas noites sem alvorada,

numa verdade feita mentira

deambulando nua

por todos os jardins

que de meu ventre arrancaste!

TRANSFIGURAÇÃO (Célia Moura) in “Jardins Do Exílio” - pág. 116 – 2003.

 Mulher,

Mito presente,

Decerto não serpenteias mais

Entre Vitrais de Lua Cheia.

Serás ainda a musa

Por quem os Poetas clamam,

Ou o flagelo inscrito

Em rostos baços?

A hipócrita

Louca soberba,

Caridosa, por vezes

Não retém,

Nem asfixia

O hálito fresco

Das açucenas amantes

No teu corpo,

Em trajes nupciais.

Mulher,

Por onde vagueiam hoje teus pés,

Hastes douradas em submissão?

Mataste tu,

A víbora vigilante,

Assassina dos férteis sorrisos das crianças

E uniste tua breve alegria

Á sabedoria da Festa?

E, a saudade, onde repousa?

Virá decerto no regresso das aves migratórias,

Ou nos olhos dos girassóis!

Essas vozes que ouves,

São baladas!

E, as larvas ainda rodopiam arco-íris,

Enquanto acalentas as grotescas pedras da calçada.

Emerge em ti (burilada já és),

No convite desse raro Amor,

Dádiva do vento

E da solidão do mar,

Entoando um fado!

Já te despiram

Na pia baptismal

Todos os anjos do céu.

Eles te acolherão

No flamejante ventre da Terra Mãe,

Que por ti

Se abre

Por isso vem,

Ilusão pura

De beleza consagrada,

Com rosto de mito, de prata,

Ou somente de Mulher!

NÃO ME DEIXES ( Gonçalves Dias )

 Debruçada nas águas dum regato

A flor dizia em vão

À corrente, onde bela se mirava:

"Ai, não me deixes, não!

"Comigo fica ou leva-me contigo

"Dos mares à amplidão;

"Límpido ou turvo, te amarei constante;

"Mas não me deixes, não!"

E a corrente passava; novas águas

Após as outras vão;

E a flor sempre a dizer curva na fonte:

"Ai, não me deixes, não!"

E das águas que fogem incessantes

À eterna sucessão

Dizia sempre a flor, e sempre embalde:

"Ai, não me deixes, não!"

Por fim desfalecida e a cor murchada,

Quase a lamber o chão,

Buscava inda a corrente por dizer-lhe

Que a não deixasse, não.

A corrente impiedosa a flor enleia,

Leva-a do seu torrão;

A afundar-se dizia a pobrezinha:

"Não me deixaste, não!"

OLHOS VERDES ( Gonçalves Dias )

 São uns olhos verdes, verdes,

Uns olhos de verde-mar,

Quando o tempo vai bonança;

Uns olhos cor de esperança,

Uns olhos por que morri;

Que ai de mim!

Nem já sei qual fiquei sendo

Depois que os vi!

Como duas esmeraldas,

Iguais na forma e na cor,

Têm luz mais branda e mais forte,

Diz uma — vida, outra — morte;

Uma — loucura, outra — amor.

Mas ai de mim!

Nem já sei qual fiquei sendo

Depois que os vi!

São verdes da cor do prado,

Exprimem qualquer paixão,

Tão facilmente se inflamam,

Tão meigamente derramam

Fogo e luz do coração

Mas ai de mim!

Nem já sei qual fiquei sendo

depois que os vi!

São uns olhos verdes, verdes,

Que podem também brilhar;

Não são de um verde embaçado,

Mas verdes da cor do prado,

Mas verdes da cor do mar.

Mas ai de mim!

Nem já sei qual fiquei sendo

Depois que os vi!

Como se lê num espelho,

Pude ler nos olhos seus!

Os olhos mostram a alma,

Que as ondas postas em calma

Também refletem os céus;

Mas ai de mim!

Nem já sei qual fiquei sendo

Depois que os vi!

Dizei vós, ó meus amigos,

Se vos perguntam por mim,

Que eu vivo só da lembrança

De uns olhos cor de esperança,

De uns olhos verdes que vi!

Que ai de mim!

Nem já sei qual fiquei sendo

Depois que os vi!

Dizei vós: Triste do bardo!

Deixou-se de amor finar!

Viu uns olhos verdes, verdes,

uns olhos da cor do mar:

Eram verdes sem esp’rança,

Davam amor sem amar!

Dizei-o vós, meus amigos,

Que ai de mim!

Não pertenço mais à vida

Depois que os vi!

ROLA ( Gonçalves Dias )

 Dês que amor me deu que eu lesse

Nos teus olhos minha sina,

Ando, como a peregrina

Rola, que o esposo perdeu!

Seja noite ou seja dia,

Eu te procuro constante:

Vem, oh! vem, ó meu amante,

Tua sou e tu és meu!

Vem, oh! vem, que por ti clamo;

Vem contentar meus desejos,

Vem fartar-me com teus beijos,

Vem saciar-me de amor!

Amo-te, quero-te, adoro-te,

Abraso-me quando em ti penso,

E em fogo voraz, intenso,

Anseio louca de amor!

Vem, que te chamo e te aguardo,

Vem apertar-me em teus braços,

Estreitar-me em doces laços,

Vem pousar no peito meu!

Que, se amor me deu que eu lesse

Nos teus olhos minha sina,

Ando, como a peregrina

Rola, que o esposo perdeu.

Por Maria Afonso, in Corpo Irrepetível ; Ed. Sem Nome, 2021.

 deixa o teu olhar repousado na pele

lisa do meu respirar

lavarei a manhã com os panos

brancos onde adormeci

e toda a luz se apagará sob as

minhas pálpebras

cono se planeassem desgastar o

mover do dia

ou tão só abrasar o ar em redor

do meu corpo

OLHOS (Maria do Rosário Pedreira) in O Meu Corpo Humano - Quetzal, 2022.

 Apaga a luz - é justo

que tenhas nos teus

braços a rapariga

que fui antes de ti.

SOU UMA CASA COMPLETA ( Fernando Young ) in A Mão Esquerda de Vênus

 Sou uma casa completa.

Tenho recantos em minhas

Dobras, lareira e um belo

Jardim de tulipas negras.

Também sou uma caravela

Que corre ruidosa e

Escorregadia sobre os oceanos

Que conduzem a novos

Continentes.

E uma caneta macia de um

Garçom orgulhoso; ele gosta

De ouvir: – Que caneta boa!

Quando assinam a conta.

Posso ser os elásticos de

Pompom nas chiquinhas de

Uma menina que chora,

Chata, no pátio ao lado.

Ou um simples copo de água

Oferecido a alguém que

Trouxe uma pesada

Encomenda.

Quiçá sou eu, sim, eu.

Eu mesma. Sofisticada e

Demencial. Essa que fala

Demais e diz que te ama,

Que não quer ir, e não quer

Ficar aqui.

Esse aqui que vaga e

Ressente.

HÁ ESTES DIAS EM QUE PRESSENTIMOS... ( Ana Martins Marques ) in O Livro das Semelhanças

 Há estes dias em que pressentimos na casa

a ruína da casa

e no corpo

a morte do corpo

e no amor

o fim do amor

estes dias

em que tomar o ônibus é no entanto perdê-lo

e chegar a tempo é já chegar demasiado tarde

não são coisas que se expliquem

apenas são dias em que de repente sabemos

o que sempre soubemos e todos sabem

que a madeira é apenas o que vem logo antes

da cinza

e por mais vidas que tenha

cada gato

é o cadáver de um gato

ESCONDERIJO ( Ana Martins Marques ) in O Livro das Dessemelhanças

 Estas são palavras que eu não

deveria dizer

palavras que ninguém

deveria ouvir

que elas permanecessem no silêncio

de onde vêm

no fundo escuro da língua

cheio de doçura e ruídos

com o ranço informulado

dos segredos

por via das dúvidas escondi-as aqui

neste poema

onde ninguém as vai encontrar

MEU AMIGO ( Ana Martins Marques ) in Risque Esta Palavra

 Meu amigo,

quase já não escrevo

passo o dia sentada em algum lugar

olhando florescer qualquer coisa que esteja

posta diante dos olhos

com isso já vi morrer uma pedra

e um cachorro enforcar-se

numa nesga de sol

mas nada disso era uma palavra

dessas que coloco agora uma após a outra

para que depois você as receba como um aviso

de que ainda não morri de todo

não se parecia tampouco com uma palavra

embora lembrasse vagamente naufrágio

a mulher que atravessou a rua velozmente

carregando como uma criança

um girassol sem cabeça

e o que encontrei

um dia após o outro

não foi uma palavra

mas uma canoa em chamas

não foi uma palavra

mas um acidente doméstico

envolvendo um barco de brinquedo

e uma máquina de costura

não foi uma palavra

(embora em torno das coisas

sempre se ajuntem palavras

como cracas no casco

de uma embarcação antiga)

às vezes sim me ocorre encontrar uma palavra

apenas quando a encontro

ela se parece com um buraco

cheio de silêncio

às vezes sim me ocorre encontrar uma palavra

enganchada numa lembrança

como uma lâmpada num bocal

um poema não é mais

do que uma pedra que grita

risque por favor

esta palavra

Conceição Evaristo, in “Poemas da Recordação e Outros Movimentos”. Belo Horizonte: Nandyala, 2008.

Do velho ao jovem

Na face do velho

as rugas são letras,

palavras escritas na carne,

abecedário do viver.

Na face do jovem

o frescor da pele

e o brilho dos olhos

são dúvidas.

Nas mãos entrelaçadas

de ambos,

o velho tempo

funde-se ao novo,

e as falas silenciadas

explodem.

O que os livros escondem,

as palavras ditas libertam.

E não há quem ponha

um ponto final na história

Infinitas são as personagens…

Vovó Kalinda, Tia Mambene,

Primo Sendó, Ya Tapuli,

Menina Meká, Menino Kambi,

Neide do Brás, Cíntia da Lapa,

Piter do Estácio, Cris de Acari,

Mabel do Pelô, Sil de Manaíra,

E também de Santana e de Belô

e mais e mais, outras e outros.

Nos olhos do jovem

também o brilho de muitas histórias.

e não há quem ponha

um ponto final no rap

É preciso eternizar as palavras

da liberdade ainda e agora

Por Annita Costa Malufe, in Quando Não Estou Por Perto; 7Letras / Petrobras, 2012.

 me deixe ir era a moça que dizia me deixe

ir como estou assim mesmo pés no chão blusa

amarrotada deixe me deixe era a voz de uma mulher

lá longe muito fina aguda era um pedido ele

se amarrava a seus pés ele não a deixava não assim

a mesa posta para o café ela sabia que o tempo tinha sido

este não um tempo planejado mas simplesmente

este ela sabia que ele pedia algo impossível deixe-me

é simples mais simples do que se prender a uma

imagem eu sou apenas uma imagem adentrando

a janela a luz branca apenas uma visão preciso

partir assim mesmo de pés no chão os cabelos

desalinhados o tempo deste modo sobre nós

súbito como um evento banal corriqueiro deixe-me

a voz era fina suplicante ele não a deixava ir os braços

se atavam às pernas à cintura à pele de uma imagem

branca tão branca que não se via apenas ele a via e

a prendia mesmo longe um vapor mesmo sem o tato

o cheiro os pés os cabelos em desalinho os pés no chão a história

rompida pelo tempo súbito um farol passando numa esquina

a iluminação súbita do farol o vidro iluminado de relance

a visão o vapor ele se atava ela pedia deixe-me ir é simples

preciso ir estou indo assim mesmo como estou

os pés tocando de leve o chão à minha frente e após

Por Annita Costa Malufe, in Quando Não Estou Por Perto; 7Letras / Petrobras, 2012.

 antes do sono chegar são seus cabelos

que se espalham sobre as pernas

as que não tenho mais antes mesmo

do sono antes as portas estão vigiadas a

solidez dos cadeados uma ressaca de mar

a viagem entre caminhos que a água cava

na areia o sal a vivência que adere

à pele antes do sono chegar estou acordado

perambulo novamente respondo a alguém que

me chama na rua em frente procuro

minhas pernas as que perdi entre águas o sal

a solidez que retorna calcário mar antes

são as imagens um mar de cabelos sobre

as pernas o sono interrompido

a resposta estou indo o poste queimado

na rua em frente a beirada de uma guia

seguir os caminhos fincados no cimento as pernas

onde estão onde você está quem

me chama na rua em frente no escuro da rua

em frente vigiada pelo poste queimado mesmo

antes do sono chegar desperto o corpo estaria morto

e como seria estar morto senão um gole o último

quando me penso morto

penso em alguém fazendo amor com você

quando não estou por perto penso

na solidez dos cadeados na necessidade de

perder as pernas embaixo dos lençóis

NANQUIM (Ana Martins Marques) in Da Arte das Armadilhas; Companhia das Letras, 2011.

 Olhos de nanquim.

Escreves o dia

para teu próprio uso.

Calas como a fruta,

repartida de sol,

e que esconde,

em seus úmidos,

seus claros.

Ardes como a água

cheia de peixes vermelhos.

Repousas como as feras,

como as mãos fechadas,

tece com cordões

teu sono violento.

E em silêncio

bates a casa aberta

onde se mora e se morre,

onde o tempo trabalha

seus meio-dias,

seus punhais, sua cega luz.

E enquanto arquitetas a vida

com restos de vinho e copos de mar,

com linhas claras e escuras

e o troco do ônibus

e a dobra de noite do sexo,

bebes a luz do dia nas cervejas,

toda a tarde na espuma branca,

tanta alegria na esponja dessa dor,

tonto amor

nos olhos de nanquim.

I LIKE MY BODY (Ana Martins Marques) in Da Arte das Armadilhas; Companhia das Letras, 2011.

 o meu corpo tão mais bonito

junto ao seu

músculos, pelos

meus seus cabelos

encostados nossos

joelhos juntos

densos, compactos

acidentes de ossos

nos seus braços

os meus braços

tão melhores

mãos encontradas

ao acaso das vértebras

um caminho

áspero, liso

pela pela

(sua língua

lenta

entre

entra)

o meu corpo tão mais bonito

junto ao seu

côncavas, iguais

nossas bocas

se recebem

A VIDA SUBMARINA (Ana Martins Marques) in A vida Submarina; Editora Scriptum, 2009.

 Eu precisava te dizer.

Tenho quase trinta anos

e uma vida marítima, que não vês,

que não se pode contar.

Começa assim: foi engendrada na espuma,

como uma Vênus ainda sem beleza,

sobre a apele nasciam os corais,

pele de baleia, calcária e dura.

Ou assim: a luz marítima trabalha lentamente,

os peixes começam a consumir por dentro

o sal do desejo,

estão habituados ao sal.

Quando vês, a água inundou os pulmões,

neles crescem algas íntimas,

os olhos volta-se para dentro,

para o sono infinito do mar.

As mãos se movem num ritmo submerso,

os pensamentos guiam-se pela noite

do Oceano, um anoite maior que a noite.

Tenho quase trinta anos e uma vida antiga

anterior a mim.

Daí meu silêncio, daí meu alheamento,

daí minha recusa da promessa desse dia que você me oferece,

esse dia que é como uma cama

que se oferece ao peixe

(você não haveria de querer

um peixe em sua cama).

Quem atribuiria ao mar

a culpa pela solidão dos corais

pelas vidas imperfeitas

dos peixes habituados ao abismo,

monstros quietos

só de sal e silêncio e sono?

Eu precisava te dizer,

enquanto as palavras ainda resistem,

antes de se tornarem moluscos

nas espinhas da noite,

antes de se perderem de vez

no esplendor da vida

submarina.