CICLO CIRCADIANO ( Thaís Campolina )

 eu devia correr pelo menos uma hora inteira hoje

mesmo sem qualquer preparo para isso

simplesmente correr agora

como um guepardo com fome

querendo se hidratar em sangue

neste instante

meio-dia e quarenta,

36º C, 18% de umidade

calçar um tênis meia boca e ir

correr a avenida cristiano machado inteira

acertando intuitivamente quando os sinais estarão

fechados para os carros

correr mesmo

sem parar

ignorando os limites de velocidade

percebendo os óculos cavalgando o nariz

os olhos ofuscados pelo fim de todas as bordas

os pés as coxas e as rodas perdendo a definição

belo horizonte ficando para trás em tanto ácido lático

a linha de chegada dos joelhos se aproximando

simplesmente correr

porque em algum lugar

entre meu estômago

e minha bexiga

mora um motor

são 890 cavalos Campolina

coiceando uns aos outros

diante de uma porteira

que nem um rato

conseguiria passar

A MEMÓRIA DOS RINOCERONTES ( Thaís Campolina )

cacareco foi uma rinoceronte fêmea

que comia sem frescura

caules raízes

ervas folhas

se era mato

ia pra dentro

até que um dia

cacareco recebeu

100 mil votos para vereadora

da maior cidade de um país

que nem era o seu

cacareco nunca assumiu cargo político algum

nem ficou sabendo das 100 mil pessoas

que escreveram em uma cédula em branco

seu nome

cacareco simplesmente continuou

comendo as plantas lenhosas

que nasciam na sua jaula

do zoológico

se era mato

ia pra dentro

até que um dia

cacareco virou memória

​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​todo poema é feito de cacarecos​

​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​rinocerontes ou não​

​

​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​nem todo poema é feito ​

​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ do que se encontra ​

​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​​ nos anais da história​

​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​ ​​ ​ ​mas esse é

DEVER DE CASA ( Thaís Campolina )

 mesa sem poeira

pia seca

privada higienizada

roupa limpa e dobrada

cama feita

papel em cima de papel

dentro da gaveta

livro empilhado na estante

algumas canetas guardadas

outras, soltas

sempre sobra uma

alguma coisa

 

um objeto

de uma casa habitada

circula

como se vivo fosse

 

é carregado

pego

jogado no chão pelo gato

quebrado

colado com cola quente

guardado

até que esteja de novo

no lugar errado

ESTAR ONDE NÃO ESTOU ( Thaís Campolina )

 a cortina entreaberta

deixa entrar no quarto

um estilhaço da golden hour

que acontece lá fora

enquanto eu durmo

usando uma camisola

que me deixa escapar

um pedaço do peito

a luz solar alaranjada

invasora da minha janela

ultrapassa as fronteiras da roupa de cama

e ocupa o outro lado da pálpebra

desmanchando tudo que se conhecia até então

acordar é sempre uma explosão

SOMOS ACOSTUMADOS A PULAR DE CABEÇA EM UM VALE DE CACOS PONTIAGUDOS ( Thaís Campolina )

 elas são trepidantes

vibram com o movimento

nada retilíneo nem uniforme

do ar e da saliva

nas cordas vocais

em um estalo da língua

elas se espatifam no bafo

produzindo um barulho

baixo médio alto altíssimo

dependendo da vizinhança

nem os cães com seus

ouvidos biônicos

sensíveis a qualquer

mini-estrondo

conseguem

escutar

elas saem da boca

como se fossem cogumelos cuspidos

pulando de finquete numa piscina

metade cheia metade vazia

depois do pulo

quem manda é atmosfera

ela pode destroçar um bom paraquedas

derramando pedaços pela casa inteira

ou fazer planar uma maçã

contra a gravidade

a palavra é sempre um risco

PONTO G ( Thaís Campolina )

 uma montanha de gelo seco

é capaz de esfriar geleiras

inteiras de água parada

o gelo seco é mais gelado

do que os ventos do ártico

 

geleiras inteiras de gelo seco

desaparecem em segundos

numa piña colada

 

piña colada tropicaliente

faz subir um calor no peito

que não é azia

 

gelo seco gelado

queima tudo

faz nuvem

 

e eu bebo

MEMÓRIA CELULAR DE UM PEIXE ABISSAL( Thaís Campolina ) in Enxame, a ser lançado em 2026

 à toa e preocupada

exploro minha casa

como se fossem vivos

os móveis e as paredes

um demônio me provoca

e eu respondo oi

entregando que estou

perto da janela da cozinha

cinco segundos depois

curiosa e ávida por um pão

olho direto para o inferno

esperando a vertigem

desse sumidouro

a oxigenação do cérebro

continua a mesma

a pulsação também

meus cotovelos dobrados

esbarram na toalha de mesa

me fazendo sentir na pele

o carinho de um mundo

de farelos esquecidos

nessa voragem

não há tontura

nem taquicardia

eu sei que estou onde deveria estar

usando bons binóculos

frente ao espelho do banheiro

consigo olhar de volta

e me ver a qualquer tempo

caçando no escuro

mais alimento

o abismo sou eu

e ai de mim

se não continuar

a nadar

QUEM MORRE? ( Martha Medeiros )

 Morre lentamente

quem se transforma em escravo do hábito,

repetindo todos os dias os mesmos trajectos, quem não muda de marca

Não se arrisca a vestir uma nova cor ou não conversa com quem não conhece.

Morre lentamente

quem faz da televisão o seu guru.

Morre lentamente

quem evita uma paixão,

quem prefere o negro sobre o branco

e os pontos sobre os “is” em detrimento de um redemoinho de emoções,

justamente as que resgatam o brilho dos olhos,

sorrisos dos bocejos,

corações aos tropeços e sentimentos.

Morre lentamente

quem não vira a mesa quando está infeliz com o seu trabalho,

quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho,

quem não se permite pelo menos uma vez na vida,

fugir dos conselhos sensatos.

Morre lentamente

quem não viaja,

quem não lê,

quem não ouve música,

quem não encontra graça em si mesmo.

Morre lentamente

quem destrói o seu amor-próprio,

quem não se deixa ajudar.

Morre lentamente,

quem passa os dias queixando-se da sua má sorte

ou da chuva incessante.

Morre lentamente,

quem abandona um projecto antes de iniciá-lo,

não pergunta sobre um assunto que desconhece

ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.

Evitemos a morte em doses suaves,

recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito maior

que o simples fato de respirar. Somente a perseverança fará com que conquistemos

um estágio esplêndido de felicidade.

Por Martha Medeiros. in Fora de Mim. Rio de Janeiro: Editora Objetiva, 2010.

 Tenho que faxinar você da minha vida, não posso permitir o atrevimento de você estar aqui sem estar aqui.

Por Martha Medeiros; in Tudo Que Eu Queria Te Dizer, Carta para Maria Alice, pág. 80

 Você sabe que não sou mulher de arrependimentos, de olhar pra trás, essas coisas. A gente tem que mirar no alvo e atirar, pronto, foi. A flecha não volta. Se acertamos ou erramos, não tem volta. Foi assim que levei a vida sempre.

A LÁGRIMA (Augusto dos Anjos) in Poesia e Prosa, Zenir Campos Reis; Ed. Ática, São Paulo, 1977.

 - Faça-me o obséquio de trazer reunidos

Cloreto de sódio, água e albumina...

Ah! Basta isto, porque isto é que origina

A lágrima de todos os vencidos!

-"A farmacologia e a medicina

Com a relatividade dos sentidos

Desconhecem os mil desconhecidos

Segredos dessa secreção divina"

- O farmacêutico me obtemperou. -

Vem-me então à lembrança o pai Yoyô

Na ânsia física da última eficácia...

E logo a lágrima em meus olhos cai.

Ah! Vale mais lembrar-me eu de meu Pai

Do que todas as drogas da farmácia!

ANSEIO ( Augusto dos Anjos ) in Pau d’Arco - 1902

 Nessas paragens desoladas, onde

O silêncio campeia soberano

Morreram notas do bulício humano,

Nem vibra a corda que a saudade esconde.

 

Anseios d’alma aqui se perdem. Donde

Fluiu outrora a luz dum doce engano,

Hoje é trevas, é dor, é desengano,

E eu ergo preces que ninguém responde.

Triste criança virginal, quem dera

Voar est’alma a ti, longe dos laços

Dessa jaula de carne que a encarcera!

Ah! Que unidos assim, lá nos espaços,

Cantarias do amor a primavera,

Tendo a minh’alma presa nos teus braços!

AO LUAR (Augusto dos Anjos)

Quando, à noite, o Infinito se levanta

A luz do luar, pelos caminhos quedos

Minha tactil intensidade é tanta

Que eu sinto a alma do Cosmos nos meus dedos!

Quebro a custódia dos sentidos tredos

E a minha mão, dona, por fim, de quanta

Grandeza o Orbe estrangula em seus segredos,

Todas as coisas íntimas suplanta!

Penetro, agarro, ausculto, apreendo, invado,

Nos paroxismos da hiperestesia,

O Infinitésimo e o Indeterminado...

Transponho ousadamente o átomo rude

E, transmudado em rutilância fria,

Encho o Espaço com a minha plenitude!

ARIANA ( Augusto dos Anjos )

 Ela é o tipo perfeito da ariana,

Branca, nevada, púbere, mimosa,

A carne exuberante e capitosa

Trescala a essência que de si dimana.

As níveas pomas do candor da rosa,

Rendilhando-lhe o colo de sultana,

Emergem da camisa cetinosa

Entre as rendas sutis de filigrana.

Dorme talvez. Em flácido abandono

Lembra formosa no seu casto sono

A languidez dormente da indiana,

Enquanto o amante pálido, a seu lado

Medita, a fronte triste, o olhar velado

No Mistério da Carne Soberana

MÃOS ( Augusto dos Anjos )

 Há mãos que fazem medo

Feias agregações pentagonais,

Umas, em sangue, a delinqüentes natos,

Assinalados pelo mancinismo,

Pertencentes talvez...

Outras, negras, a farpas de rochedo

Completamente iguais...

Mãos de linhas análogas a anfratos

Que a Natureza omnicreadora fez

Em contraposição e antagonismo

Às da estrela, às da neve, às dos cristais.

Mãos que adquiriram olhos, pituitárias

Olfativas, tentáculos subtis

E à noite, vão cheirar, quebrando portas

O azul gasofiláceo silencioso

Dos tálamos cristãos.

Mãos adúlteras, mãos mais sanguinárias

E estupradoras do que os bisturis

Cortando a carne em flor das crianças mortas.

Monstruosíssimas mãos,

Que apalpam e olham com lascívia e gozo

A pureza dos corpos infantis.

MINHA ÁRVORE ( Augusto dos Anjos )

 Olha: É um triângulo estéril de ínvia estrada!

Como que a erva tem dor... Roem-na amarguras

Talvez humanas, e entre rochas duras

Mostra ao Cosmos a face degradada!

Entre os pedrouços maus dessa morada

É que, às apalpadelas e às escuras,

Hão de encontrar as gerações futuras

Só, minha árvore humana desfolhada!

Mulher nenhuma afagará meu tronco!

Eu não me abalarei, nem mesmo ao ronco

Do furacão que, rábido, remoinha...

Folhas e frutos, sobre a terra ardente

Hão de encher outras árvores! Somente

Minha desgraça há de ficar sozinha!

MÁGOAS ( Augusto dos Anjos )

 Quando nasci, num mês de tantas flores,

Todas murcharam, tristes, langorosas,

Tristes fanaram redolentes rosas,

Morreram todas, todas sem olores.

Mais tarde da existência nos verdores

Da infância nunca tive as venturosas

Alegrias que passam bonançosas,

Oh! Minha infância nunca teve flores!

Volvendo à quadra azul da mocidade,

Minh’alma levo aflita à Eternidade,

Quando a morte matar meus dissabores.

Cansado de chorar pelas estradas,

Exausto de pisar mágoas pisadas,

Hoje eu carrego a cruz das minhas dores!

VENCEDOR ( Augusto dos Anjos )

 Toma as espadas rútilas, guerreiro,

E à rutilância das espadas, toma

A adaga de aço, o gládio de aço, e doma

Meu coração — estranho carniceiro!

Não podes?! Chama então presto o primeiro

E o mais possante gladiador de Roma.

E qual mais pronto, e qual mais presto assoma,

Nenhum pôde domar o prisioneiro.

Meu coração triunfava nas arenas.

Veio depois um domador de hienas

E outro mais, e, por fim, veio um atleta,

Vieram todos, por fim; ao todo, uns cem...

E não pôde domá-lo enfim ninguém,

Que ninguém doma um coração de poeta!

A ÁRVORE DA SERRA ( Augusto dos Anjos )

 — As árvores, meu filho, não têm alma!

E esta árvore me serve de empecilho...

É preciso cortá-la, pois, meu filho,

Para que eu tenha uma velhice calma!

— Meu pai, por que sua ira não se acalma?!

Não vê que em tudo existe o mesmo brilho?!

Deus pôs almas nos cedros... no junquilho...

Esta árvore, meu pai, possui minh'alma! ...

— Disse — e ajoelhou-se, numa rogativa:

"Não mate a árvore, pai, para que eu viva!"

E quando a árvore, olhando a pátria serra,

Caiu aos golpes do machado bronco,

O moço triste se abraçou com o tronco

E nunca mais se levantou da terra!

A FLOR E O ASCO ( Célia Moura )

 Decerto hei-de escrever

a forma como me matarás,

até lá brincarei com as açucenas

que abominas

e peço perdão ao Infinito

por todos os que riram desta lama,

desta incomesurável dor

desde as ilhargas até ao peito.

Ainda que ninguém saiba,

eu sei e tu também

o quanto fizeste arder toda a poesia

na fogueira,

o quanto meu corpo gemeu

por todos os abraços

que me desprezaste.

Não, não sou tua flor!

Sou uma mulher,

que transformaste em asco

sou de ninguém.

E antes que me mates,

hei-de parir todos os filhos

que nunca quiseste de mim.

E porque haverias de os querer

se sou tua flor

loucura absoluta

destas noites sem alvorada,

numa verdade feita mentira

deambulando nua

por todos os jardins

que de meu ventre arrancaste!

TRANSFIGURAÇÃO (Célia Moura) in “Jardins Do Exílio” - pág. 116 – 2003.

 Mulher,

Mito presente,

Decerto não serpenteias mais

Entre Vitrais de Lua Cheia.

Serás ainda a musa

Por quem os Poetas clamam,

Ou o flagelo inscrito

Em rostos baços?

A hipócrita

Louca soberba,

Caridosa, por vezes

Não retém,

Nem asfixia

O hálito fresco

Das açucenas amantes

No teu corpo,

Em trajes nupciais.

Mulher,

Por onde vagueiam hoje teus pés,

Hastes douradas em submissão?

Mataste tu,

A víbora vigilante,

Assassina dos férteis sorrisos das crianças

E uniste tua breve alegria

Á sabedoria da Festa?

E, a saudade, onde repousa?

Virá decerto no regresso das aves migratórias,

Ou nos olhos dos girassóis!

Essas vozes que ouves,

São baladas!

E, as larvas ainda rodopiam arco-íris,

Enquanto acalentas as grotescas pedras da calçada.

Emerge em ti (burilada já és),

No convite desse raro Amor,

Dádiva do vento

E da solidão do mar,

Entoando um fado!

Já te despiram

Na pia baptismal

Todos os anjos do céu.

Eles te acolherão

No flamejante ventre da Terra Mãe,

Que por ti

Se abre

Por isso vem,

Ilusão pura

De beleza consagrada,

Com rosto de mito, de prata,

Ou somente de Mulher!

NÃO ME DEIXES ( Gonçalves Dias )

 Debruçada nas águas dum regato

A flor dizia em vão

À corrente, onde bela se mirava:

"Ai, não me deixes, não!

"Comigo fica ou leva-me contigo

"Dos mares à amplidão;

"Límpido ou turvo, te amarei constante;

"Mas não me deixes, não!"

E a corrente passava; novas águas

Após as outras vão;

E a flor sempre a dizer curva na fonte:

"Ai, não me deixes, não!"

E das águas que fogem incessantes

À eterna sucessão

Dizia sempre a flor, e sempre embalde:

"Ai, não me deixes, não!"

Por fim desfalecida e a cor murchada,

Quase a lamber o chão,

Buscava inda a corrente por dizer-lhe

Que a não deixasse, não.

A corrente impiedosa a flor enleia,

Leva-a do seu torrão;

A afundar-se dizia a pobrezinha:

"Não me deixaste, não!"