Há mulheres que trazem o mar nos olhos
Vou queimar a lamparina
Busco o estado em que minha alma resplandeça
A paixão é o trem da vida, não é o trilho
Eu quero o melhor de mim,
Os cumes além, muito além das minhas asas
Abrimos uma fenda
Junto à minha rua havia um bosque
Deve ser bem morna
Arqueja-me o dilúculo no ventrículo
esquerdo da alma
quando te avisto a descer, meditabunda,
a avenida da minha liberdade de expressão.
Conto-te os passos em ordem minguante,
desde a esquina da mais cruel alucinação
e as rãs rezam, em voz baixa,
o hino nacional.
Reconheço-te a sinalização temporária dos sorrisos,
mas pressinto a derrogação tácita
das listas de espera,
enquanto um relógio de pedra imita as faces do poente.
Desfraldo a fresta da nossa gesta
e vejo uma placa a pendular ao alísio.
Vai e vem, vem e vai, como o badalejo
de um sino de vaca.
Um badalejo de bronze. A tresandar a queijo e a azedão.
Viro-a ao contrário,
de modo a dispor as letras de frente para mim.
Estas, grandes, gordas, inchadas, incorporam, na sua opulência,
a pergunta queres sentir-me dentro de ti ?
O desinteresse acumula-se à minha volta
como as camadas seculares
no tronco de uma sequóia.
Fico imune a queixinhas.
Lavo sozinho a minha roupa.
A minha língua está a ganhar uma espessura lenhosa.
No lugar do grito,
uma greta.
Mãos nos bolsos,
bico calado.
Evito vitrinas e espelhos.
Tenho medo que a verdade
me possa desfigurar o rosto.
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Passas horas a olhar-me em silêncio
Na sala de leitura da insónia,
O teu seio que em minha mão
Teus pés são voluptuosos: é por isso
Quando em silêncio a casa adormecia e vinha
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Atrás destas moitas,
Depois da curva da estrada
Minh'alma estava naquele instante
Enquanto nesta atroz demora,
Para reproduzir o donaire sem par
Enfim te vejo. Enfim no teu
Se não a vejo e o espírito a afigura,
Muitas vezes a beira-mar
Café com pão
