DESFOLHADA PORTUGUESA ( José Carlos Ary dos Santos )

Corpo de linho

lábios de mosto

meu corpo lindo

meu fogo posto.

Eira de milho

luar de Agosto

quem faz um filho

fá-lo por gosto.

É milho-rei

milho vermelho

cravo de carne

bago de amor

filho de um rei

que sendo velho

volta a nascer

quando há calor.

Minha palavra dita à luz do sol nascente

meu madrigal de madrugada

amor amor amor amor amor presente

em cada espiga desfolhada.

Minha raiz de pinho verde

meu céu azul tocando a serra

oh minha mágoa e minha sede

oh mar ao sul da minha terra.

É trigo loiro

é além tejo

o meu país

neste momento

o sol o queima

o vento o beija

seara louca em movimento.

Minha palavra dita à luz do sol nascente

meu madrigal de madrugada

amor amor amor amor amor presente

em cada espiga desfolhada.

Olhos de amêndoa

cisterna escura

onde se alpendra

a desventura.

Moira escondida

moira encantada

lenda perdida

lenda encontrada.

Oh minha terra

minha aventura

casca de noz

desamparada.

Oh minha terra

minha lonjura

por mim perdida

por mim achada. 

( Ivo Machado ) in A Cidade Desgovernada, Porto, 2016

Como as raparigas têm segredos,

contas maternas,

náuseas, momentos de crescer

de amor e rosas.

Que sei das palavras?

Num eléctrico a caminho de Massarelos cruzaram as janelas

— jocosas, incontidas, reforçadas —

trazendo a frescura da hortelã

com vernáculos

conduzindo-me de mansarda

em mansarda

como rio ao âmago da condição humana.

As palavras não se querem incensadas

nem ingénuas,

mas cruas,

iluminadas

como o azul da insónia nas janelas.

O que sei, porém, das palavras?

A CASA ( Adélia Prado )

 É um chalé com alpendre,

forrado de hera.

Na sala,

tem uma gravura de Natal com neve.

Não tem lugar pra esta casa em ruas que se conhecem.

Mas afirmo que tem janelas,

claridade de lâmpada atravessando o vidro,

um noivo que ronda a casa

— esta que parece sombria —

e uma noiva lá dentro que sou eu.

É uma casa de esquina, indestrutível.

Moro nela quando lembro,

quando quero acendo o fogo,

as torneiras jorram,

eu fico esperando o noivo, na minha casa aquecida.

Não fica em bairro esta casa

infensa à demolição.

Fica num modo tristonho de certos entardeceres,

quando o que um corpo deseja é outro corpo pra escavar.

Uma ideia de exílio e túnel.

SENSORIAL ( Adélia Prado )

 Obturação, é da amarela que eu ponho.

Pimenta e cravo,

mastigo à boca nua e me regalo.

Amor, tem que falar meu bem,

me dar caixa de música de presente,

conhecer vários tons pra uma palavra só.

Espírito, se for de Deus, eu adoro,

se for de homem, eu testo

com meus seis instrumentos.

Fico gostando ou perdoo.

Procuro sol, porque sou bicho de corpo.

Sombra terei depois, a mais fria.

OS LUGARES - COMUNS ( Adélia Prado )

 Quando o homem que ia casar comigo

chegou a primeira vez na minha casa,

eu estava saindo do banheiro, devastada

de angelismo e carência. Mesmo assim,

ele me olhou com olhos admirados

e segurou minha mão mais que

um tempo normal a pessoas

acabando de se conhecer.

Nunca mencionei o facto.

Até hoje me ama com amor

de vagarezas, súbitos chegares.

Quando eu sei que ele vem,

eu fecho a porta para a grata surpresa.

Vou abri-la como o fazem as noivas

e as amantes. Seu nome é:

Salvador do meu corpo.

SAUDADES ( Florbela Espanca )

 Saudades! Sim, talvez e por que não?

Se o sonho foi tão alto e forte

Que pensara vê-lo até à morte

Deslumbrar-me de luz o coração!

Esquecer! Para quê? Ah, como é vão!

Que tudo isso, Amor, nos não importe.

Se ele deixou beleza que conforte

Deve-nos ser sagrado como o pão.

Quantas vezes, Amor, já te esqueci,

Para mais doidamente me lembrar

Mais decididamente me lembrar de ti!

E quem dera que fosse sempre assim:

Quanto menos quisesse recordar

Mais saudade andasse presa a mim!

ALMA A SANGRAR ( Florbela Espanca )

 Quem fez ao sapo o leito carmesim

De rosas desfolhadas à noitinha?

E quem vestiu de monja a andorinha,

E perfumou as sombras do jardim?

Quem cinzelou estrelas no jasmim?

Quem deu esses cabelos de rainha

Ao girassol? Quem fez o mar? E a minha

Alma a sangrar? Quem me criou a mim?

Quem fez os homens e deu vida aos lobos?

Santa Teresa em místicos arroubos?

Os monstros? E os profetas? E o luar?

Quem nos deu asas para andar de rastros?

Quem nos deu olhos para ver os astros

- Sem nos dar braços para os alcançar?!

FALO DE TI ÀS PEDRAS DAS ESTRADAS ( Florbela Espanca ) in A Mensageira das Violetas

 Falo de ti às pedras das estradas,

E ao sol que e louro como o teu olhar,

Falo ao rio, que desdobra a faiscar,

Vestidos de princesas e de fadas;

Falo às gaivotas de asas desdobradas,

Lembrando lenços brancos a acenar,

E aos mastros que apunhalam o luar

Na solidão das noites consteladas;

Digo os anseios, os sonhos, os desejos

Donde a tua alma, tonta de vitória,

Levanta ao céu a torre dos meus beijos!

E os meus gritos de amor, cruzando o espaço,

Sobre os brocados fúlgidos da glória,

São astros que me tombam do regaço!

PERDI OS MEUS FANTÁSTICOS CASTELOS ( Florbela Espanca )

 Perdi meus fantásticos castelos

Como névoa distante que se esfuma.

Quis vencer, quis lutar, quis defendê-los:

Quebrei as minhas lanças uma a uma!

Perdi minhas galeras entre os gelos

Que se afundaram sobre um mar de bruma.

- Tantos escolhos! Quem podia vê-los? –

Deitei-me ao mar e não salvei nenhuma!

Perdi a minha taça, o meu anel,

A minha cota de aço, o meu corcel,

Perdi meu elmo de ouro e pedrarias.

Sobem-me aos lábios súplicas estranhas.

Sobre o meu coração pesam montanhas.

Olho assombrada as minhas mãos vazias.

SERENATA À CHUVA ( Rosa Alice Branco )

 Chuva, manhã cinza, guarda-chuva.

Entrar no contexto, dois pontos. Ele e ela

abraçados caminham sob o tecto

do guarda-chuva que os guarda.

Pelas ruas vão com a vontade de voltar

ao branco dos lençóis. Esse objecto prosaico

que às vezes se vira com o vento

torna-se objecto de poema. Dizer também

como a chuva é doce neste dia de verão.

Como o amor altera o sentido da chuva,

sim, como ela se eleva no ar e as frases se colam

ao vestido. No interior da pele o poema mudou

desde que entraste no guarda-chuva esquecido

a um canto do armário. Talvez o amor seja tudo amar

sem excepção. Eu que nunca uso guarda-chuva

assino incondicionalmente este poema

HORA DE PONTA ( Rosa Alice Branco )

 Apanhar um lugar a esta hora é uma sorte, poder olhar

pela janela e fingir que tenho imunidade diplomática,

que estou de lá do vidro com o hálito das folhas, o sabor

a hortelã e um ar fresco interrompido pela velha senhora

a quem cedo o assento e um sorriso enquanto me agradece

de nada, de ir agora em pé empurrada, de cá do vidro

a apanhar uma overdose de realidade com o bafo quente

do homem gordo na minha orelha, com a mão livre

apertada contra o peito, contra o visco da hora apinhada

na minha pele pública, na minha pele de todos.

No banco em frente uma mulher afaga a neta com o sorriso

doce e cansado, os olhos brilhantes, a candura intacta

toma-me toda como se eu fosse um anjo

descendo à terra com um corpo real para que a minha pele

receba a dádiva da tua, aceite os cheiros de um dia de trabalho,

o calor excessivo, a proximidade insustentável e leia no teu rosto

cada mandamento nos solavancos que nos atiram uns para

os outros. No teu rosto a hora de ponta aprendo a compaixão

até sair na próxima paragem com um suspiro de alívio.

A ÁRVORE DA SOMBRA ( Rosa Alice Branco )

 A árvore da sombra

tem as folhas nuas

como a própria árvore ao meio-dia

quando se finca à terra

e espera

como um cão espera o regresso do dono.

Nós abrigamo-nos mais tarde ou mesmo agora num lugar

muito distante

onde o tempo recorta

um tapete que esvoaça no papel.

A casa da sombra

é branca e habitada.

Somos nós ainda

sentados ao fogo que o teu sorriso

acende e aconchega

no silêncio que ilumina

a árvore da sombra

para que a noite desenhe

o seu nome visível

e a sombra possa contemplar

Os ramos mais belos e o tronco mais esguio

do seu objecto.

Nesta sombra há um imenso amor

ao meio-dia.

A hora dos prodígios

é feita de segundos do tempo que há de vir

e o horizonte

é a proximidade total da tua boca.

DESDE SEMPRE EM MIM ( Hilda Hilst )

 Contente. Contente do instante

Da ressurreição, das insônias heróicas

Contente da assombrada canção

Que no meu peito agora se entrelaça.

Sabes? O fogo iluminou a casa.

E sobre a claridade do capim

Um expandir-se de asa, um trinado

Uma garganta aguda, vitoriosa.

Desde sempre em mim. Desde

Sempre estiveste. Nas arcadas do Tempo

Nas ermas biografias, neste adro solar

No meu mudo momento

Desde sempre, amor, redescoberto em mim.

ATRAVESSAREMOS JUNTOS AS GRANDES ESPIRAIS ( Hilda Hilst )

 Que boca há de roer o tempo? Que rosto

Há de chegar depois do meu? Quantas vezes

O tule do meu sopro há de pousar

Sobre a brancura fremente do teu dorso?

Atravessaremos juntos as grandes espirais

A artéria estendida do silêncio, o vão

O patamar do tempo?

Quantas vezes dirás: vida, vésper, magna-marinha

E quantas vezes direi: és meu. E as distendidas

Tardes, as largas luas, as madrugadas agônicas

Sem poder tocar-te. Quantas vezes, amor

Uma nova vertente há de nascer em ti

E quantas vezes em mim há de morrer.

TE BAPTIZAR DE NOVO ( Hilda Hilst )

 Te baptizar de novo.

Te nomear num trançado de teias

E ao invés de Morte

Te chamar Insana

Fulva

Feixe de flautas

Calha

Candeia

Palma, porque não?

Te recriar nuns arco-íris

Da alma, nuns possíveis

Construir teu nome

E cantar teus nomes perecíveis:

Palha

Corça

Nula

Praia

Porque não?

VINDA DO FUNDO ( Hilda Hilst ) In Da Morte. Odes Mínimas Ed. Globo, São Paulo, 2003.

 Vinda do fundo, luzindo

Ou atadura, escondendo,

Vindo escura

Ou pegajosa lambendo

Vinda do alto

Ou das ferraduras

Memoriosa se dizendo

Calada ou nova

Vinda da coitadez

Ou régia numas escadas

Subindo

Amada

Torpe

Esquiva

Benvinda.

EXISTE A NOITE ( Hilda Hilst ) in 'Do Desejo'

 Existe a noite, e existe o breu.

Noite é o velado coração de Deus

Esse que por pudor não mais procuro.

Breu é quando tu te afastas ou dizes

Que viajas, e um sol de gelo

Petrifica-me a cara e desobriga-me

De fidelidade e de conjura. O desejo

Esse da carne, a mim não me faz medo.

Assim como me veio, também não me avassala.

Sabes por quê? Lutei com Aquele.

E dele também não fui lacaia.

TATEIO ( Hilda Hilst ) in Prelúdios - Intensos para os Desmemoriados do Amor

 Tateio. A fronte. O braço. O ombro.

O fundo sortilégio da omoplata.

Matéria-menina a tua fronte e eu

Madurez, ausência nos teus claros

Guardados.

Ai, ai de mim. Enquanto caminhas

Em lúcida altivez, eu já sou o passado.

Esta fronte que é minha, prodigiosa

De núpcias e caminho

É tão diversa da tua fronte descuidada.

Tateio. E a um só tempo vivo

E vou morrendo. Entre terra e água

Meu existir anfíbio. Passeia

Sobre mim, amor, e colhe o que me resta:

Noturno girassol. Rama secreta.

AO AMOR ( Lupe Cotrim Garaude )

 O que desejas de mim

nunca o dará o lampejo de um momento,

a conquista de um dia da montanha.

Meu corpo — para ti somente —

deve emergir a cada gesto límpido

e profundo deve ser meu futuro

para reter-te e recriar-te permanente.

Sei que em mim te estenderás, não mais disperso,

em desejo e em procura de teu filho

e que todo movimento de meu ser

será o rumo de teu universo.

E por isso temo. No meu sentimento

sofro por ti. Receio

ser larga a hesitação de meu caminho,

ser um mito a conquista da montanha,

ser pobre e fugaz o meu espaço

na extensão que reduz teu infinito.

OUTONO ( Eugénio Andrade )

 O outono vem vindo, chegam melancolias,

cavam fundo no corpo,

instalam-se nas fendas; às vezes

por aí ficam com a chuva

apodrecendo;

ou então deixam marcas; as putas,

difíceis de apagar, de tão negras,

duras.

VIDA ( Patrícia Ariza )

 O colete à prova de balas é inútil

a pistola nove milímetros é inútil

o colt wheelie 48 não funciona

o miniuzi é um lixo velho

a única coisa que importa é a vida, irmão

HARPA III - AO SOL ( Joaquim de Souza Andrade )

 Tímida e bela e taciturna virgem

Pelos campos, na zona solitária,

Do mar no isolamento, lá do azul

Banhando a terra de uma luta argêntea,

À matinada sobressalta e foge:

Chama aos seios o manto, os pés retira

Da terra e voa, descobrindo os bosques

Que estremecem, do monte a sombra arranca

Toma à pressa os vestidos que vão soltos

E as grinaldas d’estrelas, fugitiva.

Roda o plaustro de um príncipe, os cavalos

Vêm nevados nos vales do oriente;

Cobre os ares a poeira do caminho

Alva como o pó d’água; se arrepiam

No ninho as aves desatando o bico;

Brisa fresca e geral passa acordando

Os vegetais, o oceano; belas nuvens

De marinho coral, nuvens de pérola

Como a face de um lago os céus abriram;

Estende o colo o pássaro cantando

Por detrás da palmeira, qual pergunta

Aos pastores, ao gado apascentando

“Quem fez este rumor?” desliza o orvalho

Na flor, derrama o vento, o vento leva

Ondulações d’incenso; a natureza

Nas barras da manhã respira amores:

A noiva docemente bocejando

N’alva da noite da esperança longa

Embalada nos berços conjugais.

 

QUANDO A TERNURA FOR A ÚNICA REGRA DA MANHÃ (José Luís Peixoto)

um dia, quando a ternura for a única regra da manhã,

acordarei entre os teus braços. a tua pele será talvez demasiado bela.

e a luz compreenderá a impossível compreensão do amor.

um dia, quando a chuva secar na memória, quando o inverno for

tão distante, quando o frio responder devagar com a voz arrastada

de um velho, estarei contigo e cantarão pássaros no parapeito da

nossa janela. sim, cantarão pássaros, haverá flores, mas nada disso

será culpa minha, porque eu acordarei nos teus braços e não direi

nem uma palavra, nem o principio de uma palavra, para não estragar

a perfeição da felicidade.

 

by Rupy Kaur - versão de Andrea Rivas - Para pais com filhas

toda vez

você conta para sua filha

com o que você grita

porque você a ama

você a ensina a confundir

raiva com bondade

o que parece uma boa ideia

até que ela cresça e

ela confia em homens que a machucam

porque eles são tão parecidos

para você

DISCURSO ( María Montero )

 Uma mulher não tem endereço:

todos os seus lados são profundos

não anseia por formas de retorno

mas sim

um horizonte indefinido

de pássaros centrífugos.

Uma mulher precisa de espanto

da escuridão mantida diante de seus olhos

e não os limites precisos de um espelho.

Uma mulher se espalha no ar.

Uma mulher nunca está sozinha

INTERLÚDIO (Josefina Barrón )

 de novo eu desamarro sua gravata e penduro seu nome

de novo você desabotoa meus seios meus sapatos

e seus desejos ficam loucos emaranhados nas longas tiras de mim

cabelo

novamente atacamos meus pericarpos

firmemente

e sua sombra oblonga se projeta nas paredes da minha barriga

novamente eu desdobro o nenúfar

sobre a água espessa que flui de seus poros

e eu amo a imperfeição da sua anatomia

novamente tivemos um almoço voraz

todo

Eu ando na corda bamba dos seus dentes novamente

Sinto-me triste porque seus olhos irritam a pele sensível do meu pescoço

novamente eu sucumbo aos seus caminhos densos

às suas carícias de um gato alienado

para o seu cachorro lamber

de novo, como tantas vezes,

subimos aquela longa escada para o céu

e por um momento tudo é perfeito

mesmo sabendo que somos perecíveis

e em posição supina fingimos ser nós

mas novamente o tempo nos vence

e rapidamente descemos as escadas

É hora de acabar

com este breve interlúdio

tão breve

o que é perfeito