PEQUENO  COSMOS

(José  Saramago)

Ah, rosas, não, nem frutos, nem rebentos.

Horta e jardim sobejam nestes versos 

De consonâncias velhas e bordões. 

Navegante dum espaço que rodeio 

(Noutra hora diria que infinito), 

É por fome de frutos e de rosas 

Que a frouxidão da pele ao osso chega. 

Assim árido, e leve, me transformo: 

Matéria combustível na caldeira 

Que as estrelas ateiam onde passo. 

Talvez, enfim, o aço apure e faça

Do espelho em que me veja e redefina.

(Pintura de Vicente  Romero)