Estou com a idade pousada nas mãos.
Explico-me com dedicação aos berços fundos
onde cada coisa dorme o seu medo de morrer.
Há na tristeza um perigo de terminar:
o eterno outono parece belo
a quem perdeu todas as sementes.
Pergunta-se um nome e ninguém responde.
Onde fica essa ilha a que só chegamos por naufrágio?
