Cheios de imagens os olhos
e de silêncio os ouvidos.
Palavras: quase nada.
A cor do barro primitivo em tua pele,
terra-mãe, vinho de frutos, fogo, água,
em ti se nasce e em ti se morre.
Vais me recolhendo e recompondo
no labirinto-búzio-alto-das-coxas,
presságio de submerso jardim,
um ideal jardim em que me apresso
e tardo retardar a troca das marés
quando para ti me evado.
O que é amor senão a fome rara,
o susto no coração exposto
que com a chama ou a água devora,
é devorada, que desdenha a mente
por uma outra fome, vago pasto
água igual a fogo, fogo como lava?
Amor foi uma volta inteira de relógio mais 7 horas.
Amor: chega de gastar teu nome:
agora arde.
