Sinto pelos anos perdidos
Pelos nossos filhos não nascidos
Sinto pelas ruas em que não nos beijamos madrugada
adentro.
Sinto pelo grito entalado
Pelo gozo castrado
Sinto pelas vezes em que nos faltou o tempo.
Sinto pela velhice não compartilhada
Em uma casa amarela com nossos nomes na fachada.
Sinto tanto pelo silêncio das manhãs
E pelo riso bonito que te subia as maçãs.
Sinto pelas pessoas desse mundo
E pelo medo profundo que deitam semanalmente nos divãs.
Sinto pela verdade tardiamente revelada.
Sinto pela alma enlutada.
Sinto pela ferida milenar dos clãs.
Sinto pelo que ainda vai acontecer
depois que o ar poluído desaparecer dessa vida vulgar.
Sinto pelo teu desconforto
Que por muitas vezes absorvo
E que me faz pesar
Sinto pelas longas caminhadas sem o menor intuito
Sinto pela saudade que vou sentir quando isso acabar.
Sinto pelo infortúnio de não ter sido a mais amada
Sinto tanto que já não sinto mais nada.
E por isso
Sinto muito.
