Estranha pulsão, esta:
derramar no caderno porções de alma.
A mão, captando sinais invisíveis.
Lenta, no formigueiro em marcha.
Absolutamente só,
enquanto todos perseguem a sagrada hora do
trabalho
e dos compromissos bancários.
E depois, palavras escondidas em oculto caderno,
papel rasgado, para que delas não sobrem
vestígios.
