NOS TEUS LENÇÓIS ( Fábio Piva )

 Noite de amor ardente

Corpos segredando meus desejos

Suados, famintos, cansados

Poetando sinfonias de prazer

Dedilhando tua geografia

Vivendo as alucinantes fantasias

Sons indescritíveis e lascivos

Alimento da minha euforia

Mãos desobedientes e tão atrevidas

Tua língua e minha boca, entrega louca

Meu homem amante, safado, tarado

Fez-me tua, a mulher que sou!

Dia de paixão latente

Corpos eloquentes se entrelaçam

Dentes, unhas, saliva

Proseando com as curvas do teu sexo

Desbravando teu interior selvagem

Padecendo em realidade inebriante

Gemidos desesperados, incontidos

Teu éter me resgata da minha sanidade

Dedos ávidos por teus segredos

Minha boca e teu seio, como anseio

Minha amazona em chamas, faceira, arteira

Fez-me poeta em teu corpo, o homem em teus lençóis!

OS OUTROS ( Célia Moura )

 Os outros?!

Quem são os outros?!

Vem,

Que meu colo se abre como uma negra tulipa

E te amarro como uma tenaz em brasa

Pelos flancos.

Quero queimar-te sim,

Deixar-te na pele o cio das fêmeas

Que em mim habitam

Saborear nas tuas mãos

O mais belo poema

Que só saberei escrever no teu êxtase

Para me saciar num longínquo odor a mar

Despido de todos os silêncios

Quando Chopin inundar nossos corpos exaustos

Paridos de Primavera.

Os outros meu amor?

Não penses!

Eles só existirão quando os libertares

POEMA PRIMEIRO ( Joaquim Pessoa )

 Gosto-te. E desta certeza

se abre a manhã como uma imensa

rosa de desejo indestrutível. O futuro

é o próximo minuto, para além

da infatigável religião dos meus versos,

em cuja luz me acendo, feliz e nu.

O meu sorriso conhece a bondade

dos animais, o poder frágil das corolas,

e repete o nome feminino dos arcanjos de

peitos redondos, perfumados

pelas giestas dos caminhos

do céu.

Gosto-te. Amarrado

pelos meus braços de beduíno do sol,

pobre senhor dos desertos,

profeta da distância que há dentro das palavras,

onde se alongam sombras

e o sofrimento se estende até à orla

da mais inquieta serenidade.

Gosto-te. E tenho sido

feliz, por nunca ter seguido os trilhos

que me quiseram destinar. Aqui

e ali me pergunto, despudoradamente. E sei

que não sei mentir. É por isso,

que recolho na face a luz imprescindível

ao orgulho dos peixes

e dos frutos.

Gosto-te. Na-na-na, na-ô

Na-na-na, na-ô… na-nô

Canta o espírito do caminho,

canta para mim e canta para ti, eleva

o coração das grandes árvores, coração

de seiva e de coragem,

sangue fresco e verde, apaixonado

e doce,

de tanto contemplar o perfil das tardes.

Gosto-te. Mas, “longe”

é uma palavra húmida, grávida,

onde os sinos da erva tocam

para convocar a última sílaba. E,

ao procurar-te, tremo apenas

de ternura

para que nem mesmo a inteligente brisa

da manhã

possa dar por mim.

Mais discreto que isto

é impossível.

SALOMÉ ( Mário de Sá-Carneiro )

 Insónia rôxa. A luz a virgular-se em mêdo,

Luz morta de luar, mais Alma do que a lua.

Ela dança, ela range. A carne, alcool de nua,

Alastra-se pra mim num espasmo de segrêdo.

Tudo é capricho ao seu redór, em sombras fátuas.

O arôma endoideceu, upou-se em côr, quebrou.

Tenho frio. Alabastro! A minh'Alma parou.

E o seu corpo resvala a projectar estátuas.

Ela chama-me em Iris. Nimba-se a perder-me,

Golfa-me os seios nus, ecôa-me em quebranto.

Timbres, elmos, punhais. A doida quer morrer-me:

Mordoura-se a chorar-ha sexos no seu pranto.

Ergo-me em som, oscilo, e parto, e vou arder-me

Na bôca imperial que humanisou um Santo.

SE EU FOSSE PINTOR ( Pedro Homem de Mello )

 Se eu fosse pintor pintava

De verde, verde e cinzento,

O ventre da onda brava

E os olhos cegos do vento

Só com essas duas cores

Talvez que a tinta ocultasse

Meu prazer, as minhas dores.

Tudo que me lês na face!

E, sob o feltro dos dedos

Poisando nas tuas ancas,

As ondas dos teus cabelos

De loiras ficavam brancas.

Nem sequer falas de gente!

Nem alegria nem mágoa.

Ou luar ou sol poente.

Corpo de cristal com água.

Em vez de carne, cerejas.

Legumes, em vez de peixe,

Antes que os meus lábios vejas

E, presos, um beijo os deixe.

Quem se lembraria então

Do poeta (ou do pecado)

Atirado para o chão

Como um fósforo apagado?

SOBREVIVE - ME ( Célia Moura )

 Guarda-me amor

Na penumbra das manhãs

Nas mãos que por vezes sentes

E são brisa de vento

No esvoaçar de uma gaivota

Que se afasta.

Guarda-me num sussurro, num grito

Num sorriso, num candelabro estilhaçado

No sangue de ti

Aí sim

Como uma secreta tatuagem

Do teu respirar.

Guarda-me na flor e no gesto

Sobrevive-me ao tempo

Dos cardos

Ao gemido das giestas.

GONÇALO SALVADO, in NUDEZ

 Ó nudez última de meu ser completo

amado corpo que num supremo gozo

difundes em meu sangue

o prodígio encantado da alegria!

Ó mulher viva em sua calidez inocente

de puros ombros perfumados,

fragrância de frescura plena,

acesas colinas para o meu desejo!

Amo a profusão de luz que o teu rosto irradia,

a sombra doce de tua mão em minha face,

o teu sorriso que incendeia a própria água

com um fogo solar que não termina.

Entro em ti com um alento sempre renovado,

já não sonho, aspiro o teu odor de terra

a delícia sumptuosa de teu ventre

na evidência de um perpétuo nascimento.

Mulher, carne de minha carne enamorada,

aroma súbito da suavidade,

sopro de lírio e de nardo,

olente onda de embriaguez,

hálito indefinível de intagível flor –

todo o ar se inflama, arde e transfigura

quando para mim te despes e insinuas.

Quem és cercada de mistérios que não desvendo?

fugidio horizonte de meus anseios que persigo?

És êxtase? Visão de dança?

Doçura que soluça em mim?

Fonte de águas amanhecidas

a rumorejar secretas melodias?

De que jardim fechado surgiste

anunciando a madrugada?

Que fragrância te define?

Que aroma de ti parte

para volúpia dos meus sentidos?

Que perfume é este

que tua pele exala

e sobre mim se derrama

num súbito tremor de claridade?

Ah, pudesse eu tocar tua alma

onde se reflecte puro o firmamento

e a beleza do mundo se espelha deslumbrada

numa contínua festa de estio e primavera!

E pela verdura dos anos beijar teus lábios,

beber a sombra de tantos frutos iluminados!

Leve, tão leve nada mais seria

que ar e brisa e pólen a cintilar ao vento,

a vida mais estéril fecundaria!

VOCÊ JAZZ ( Marise Tietra )

você entra.

você sai.

eu sus. eu sus.

você vem. você vai. eu piro. piro.

você faz tudo

você entra. você sai.

eu hummm hummpmmh

você vem.

você sai.

eu deixo

você vem. você entra. você sai.

eu deixo

você entra. você vem. fundo fundo

eu fecho

você jazz. 

NÃO SE CASEM RAPARIGAS ( Boris Vian )

 Copla 1

Já viram um homem em pêlo

Sair de repente da casa de banho

Escorrendo por todos os pêlos

Com o bigode cheio de pena

Já viram um homem muito feio

A comer esparguete

Garfo em punho e ar de bruto

Com molho de tomate no colete

Quando são bonitos são idiotas

Quando são velhos são horríveis

Quando são pequenos são maus

Já viram um homem gordo à beça

Extrair as pernas do ó-ó

Massajar a barriga e coçar as guedelhas

Olhando pensativo para os pés

Refrão 1

Não se casem raparigas não se casem

Façam antes cinema

Fiquem virgens em casa do papá

Sejam serventes no carvoeiro

Criem macacos criem gatos

Levantem a pata na Ópera

Vendam caixas de chocolate

Professem ou não professem

Dancem em pêlo para os gagás

Sejam matadoras na avenida do Bois

Mas não se casem raparigas

Não se casem

Copla 2

Já viram um homem à rasca

Chegar tarde para o jantar

Com baton no colarinho

E tremeliques nas gâmbias

Já viram no cabaret

Um senhor não muito fresco

Roçar-se com insistência

Numa florzinha de inocência

Quando são burros aborrecem

Quando são fortes fazem sports

Quando são ricos guardam o milho

Quando são duros torturam

Já viram ao vosso braço pendurado

Um magrizela de olhos de rato

Frisar os três pêlos do bigode

E empertigar-se com um ar de bode

Refrão 2

Não se casem raparigas não se casem

Vistam os vossos vestidos de gala

Vão dançar ao Olímpia

Mudem de amante quatro vezes por mês

Peguem na massa e guardem-na

Escondam-na fresca debaixo do colchão

Aos cinquenta anos pode servir

Para sacar belos rapazes

Nada na cabeça tudo nos braços

Ah que bela vida será

Se não se casarem raparigas

Se não se casarem

 

ETERNIDADE ( Maria Teresa Horta )

Sempre vivemos para além

da memória

apesar do lapso apunhalando o tempo

Porque antes fomos

connosco noutra hora, e agora

voltamos quando já nos esquecemos

Onde fica a fissura, a brecha

por onde passámos

a chegarmos de novo ao nosso presente

Infringindo as regras das horas

improváveis

hoje igual a ontem, já inexistente

Partimos e tornamos na nossa

eternidade

assim a repeti-la num infindo repente

Perdidos um do outro sempre

a regressarmos, revertendo

a queda que nos ata e desprende

Onde está o estilete de cravar

no peito, onde está

o incêndio, onde está o veneno?

Tanta imprudência que jamais

revelamos, calando

um ao outro aquilo que queremos

Fugaz a madrugada volta a luzir

no espaço, entre o prazer

aceso e o lento segredo

Efémeros os sentimentos

que depois se refazem

como se dissolvem as paixões ardentes

Apesar das tormentas,

para sempre voamos

século após século no ressalto dos ventos

CABARÉ PALÁCIO ( Carlos Drummond de Andrade )

 A história de Minas passa um momento na Rua Guaicurus

— é noite, a luz espanta lobisomens —

sobre a escada sonora, e no salão repleto,

entre ruivas, louras, morenas, índias e mulatas

vindas de Montevidéu, Buenos Aires, Madri e Tremedal,

saúda respeitosamente

Madame Olímpia Vazquez Garcia,

senhora da Galiza e do puteiro belo-horizontino.

Cessam

tricas e futricas do jogo político das Alterosas,

lamentos de esmagados, filáucias de proponentes,

rumor de escravos escavando ouro e morte nas galerias de Morro Velho,

procissões de formigas cuiabanas tosando meticulosamente talos verdes,

fantasmas de mulas de latim debruçados sobre ex-alunos do Caraça,

tiros à sorrelfa (letais) nas emboscadas de Manhuaçu.

Cessa tudo que a vida morna ostenta,

que outro valor, de Vigo, se alevanta

e acolhe a prosternada

turibulação mineira de pau duro

ou já deficitária, não importa,

mas sempre a Eros erguendo novas aras.

Conspícuos pais da pátria,

flamívomos tribunos,

banqueiros, coronéis, beneméritos da Santa Casa de Misericórdia,

algum Secretário da Fazenda encapuzado

em hidrófilo sigilo,

respeitáveis chefes de família respeitabilíssima

ofertam a Madame Olímpia a catleia de louvor

que ela recebe altiva e sagrada qual Minerva.

Sua ampla testa lisa

encarna o poder

sobre rebanhos, apólices e complexos de Minas Gerais

e a procissão noturna espoca em febre

de bolhas beijos bolinações babas de batom.

Salve,

Imperatriz da farra honesta dos montanheses

que de dia cultivam Platão, o Dever, a Democracia,

tropeçando nos quartos sanguinolentos de Tiradentes,

e à noite estendem a vossos pés galegos

sua vocação de orgia e aniquilamento no esperma.

OPTIMISMO (Jane Hirshfield )

 Tenho vindo a admirar cada vez mais a resiliência.

Não a resiliência simples de uma almofada cuja espuma 

volta repetidamente à mesma forma, mas a tenacidade

sinuosa de uma árvore: tendo a luz de um lado sido bloqueada não há muito,

vira-se para outro. Uma inteligência cega, claro.

Mas de tal persistência surgiram tartarugas, rios,

mitocôndria, figos- toda esta terra resinosa, que se não retrai.

QUANDO DESEJOS OUTROS... ( Carlos Drummond de Andrade )

 Quando desejos outros é que falam

e o rigor do apetite mais se aguça,

despetalam-se as pétalas do ânus

à lenta introdução do membro longo.

Ele avança, recua, e a via estreita

vai transformando em dúlcida paragem.

Mulher, dupla mulher, há no teu âmago

ocultas melodias ovidianas.

LEITORA ( Maria Teresa Horta )

Confesso o vício de ler

afago

cada palavra

Bebo o feitiço das histórias

cada rosa cada asa

por onde a busca se enlaça

Revolvo-me na ruptura

ou na ternura descalça

onde a caneta sutura

Tomo o corpo da leitura

enredo-me no seu abraço

ora vestida ora nua

Ao longo deste prazer

não há nada que eu não faça

em entrega e em devassa

Indo mais longe no ler

encontro o cisne e a rola

na tocaia do prazer

Tenho a paixão da leitura

teima na escrita do perigo

e estremeço de prazer ao entreabrir um livro

Corro as mãos nas suas espáduas

desnudo frases de feltro

afloro as suas pálpebras

Entrelaço as consoantes

com as vogais e o enredo

diante das fantasias no sobressalto do medo

Descubro escusas passagens

pelas cisternas dos livros

ao desfolhar suas páginas

Na entrega e no sustido

nas lágrimas e no sorriso

entre o ardil e o tigre

Ora cumprindo

a harmonia

ora querendo a transgressão

Sou uma leitora voraz

tenho um trato com a audácia

e outro com o perdimento

Entre a leitura e a escrita

existe um espaço sedento

rebeldia e firmamento

Digo tempo e confissão

das cartas das bibliotecas

das literaturas secretas

Corro nas linhas dos livros

tropeçando

de avidez

Na cama quero as palavras

Enoveladas errantes

com elas sou viajante

No rumo da minha

vida

estão os livros e as estantes

Gosto de beber o cheiro

do interior da leitura

temperado com canela e as coisas obscuras

Deleito-me com a poesia

endoideço com o romance

esquivamento das mulheres

com a sua escrita de leite

de linho e alquimia

de aço rumorejante

Encontro a rima cismada

dobo a palavra a vapor

na teima de quem porfia

Vou em busca do fulgor

corro atrás da literatura

dos textos e da leitura

Sou dependente dos livros

sem eles posso morrer

perco-me de tão perdida se proibida de ler

 

PARTIR ( Maria Teresa Horta )

 Não sei

se te deixei partir

Mas num segundo

já não estás na minha mão

nem à minha frente no papel

Ficando eu sem saber

quem eras

quando te encontrei

Se o retrato que de ti

tracei te é fiel

Ou se de tanto te inventar

eu te perdi, por entre

as florestas das histórias

Penumbras dos palácios

Pensamentos, poesias e diários

Oceanos e ventos

Pois nem sequer

percebo se por mim

te afastei ou te larguei

Se obstinada fugiste

ou te esqueci

Se a Torre onde te pus é de Babel

E dela partirás

para viver a única

paixão da tua vida

Não, nem sequer sei

qual foi o meu olhar

pousado em ti

Se com ele te espiei

te persegui

E no espelho onde te vias

Eu te olhei

NA PELE ( Célia Moura )

 Trago na pele as memórias,

loucura desta estranha lucidez.

São horas mortas estes pedaços de nós

pois trouxe comigo desde o útero de minha Mãe

o anoitecer nos olhos e algas nos cabelos.

Poderás burilar as palavras mais belas

emoldurar meu rosto na ternura das mãos

com as quais divagas por este corpo prenhe de enseadas

onde se deliciam gaivotas

mas tu sabes que tudo isso serão instantes

alegrias breves, talvez tanto ou coisa nenhuma.

É assim possessiva esta insónia que me acalenta ao peito

beijando-me como uma filha tão amada.

Diz-me meu amor um novo alvorecer

faz-me acreditar numa simbiose uterina

do caminho por percorrer

pois hei-de trazer na boca o sabor a amoras

e na pele todas as memórias.