O amor também nasce nas copas das laranjeiras
Rebenta numa flor branca a perfumar o ar e o chão
A nossa, pai, produz frutos da cor das tuas mãos
E nasceu do pólen do teu coração
Não dá laranjas nas estações certas
Que sempre insististe em plantar árvores
Em lugares impossíveis
Em vales cavados, com pouca luz e pouco sol
E nas traseiras das casas
Ela resistiu e floriu
Enxertada pelas palavras da tua convicção
A aprender a ser pomar no meio das tuas videiras e cachos de uvas
Sempre a detestei. Achava eu
Hoje, sento‑me aos seus pés
No abrigo da tua sombra.
