AS PESSOAS SENSÍVEIS (Sophia de Mello Breyner Andresen, "Livro sexto")

As pessoas sensíveis não são capazes
De matar galinhas
Porém são capazes
De comer galinhas

O dinheiro cheira a pobre e cheira
À roupa do seu corpo
Àquela roupa
Que depois da chuva secou sobre o corpo
Porque não tinham outra
O dinheiro cheira a pobre e cheira
À roupa
Que depois do suor não foi lavada
Porque não tinham outra

"Ganharás o pão com o suor do teu rosto"
Assim nos foi imposto
E não:
"Com o suor dos outros ganharás o pão."

Ó vendilhões do templo
Ó construtores
Das grandes estátuas balofas e pesadas
Ó cheios de devoção e de proveito

Perdoai-lhes Senhor
Porque eles sabem o que fazem.

GULOSA DE META FÍSICA ( João Rios, in "Livro das Legendas" )

 noviças de são tristão

não mirreis vossas entranhas

não percais vosso quinhão

com bordados e tisanas

sabede novas de luzia

que bem professa

nas naus do grande

gama

nas naus do grande gama

e sem laivos de tormenta

entrega soror as mamas

aos famintos de pimenta

aos famintos de pimenta

e com ares de timoneiro

a que a irmã acrescenta

as graças do seu traseiro

as graças do seu traseiro

o maná da sua fornalha

que neste amor pioneiro

à luzia nada lhe falha

à luzia nada lhe falha

nem a flauta nos beiços

e saltando como gralha

dá-lhes com força nos seixos

A MEU FAVOR ( Alexandre O'Neill )

 A meu favor

Tenho o verde secreto dos teus olhos

Algumas palavras de ódio algumas palavras de amor

O tapete que vai partir para o infinito

Esta noite ou uma noite qualquer

A meu favor

As paredes que insultam devagar

Certo refúgio acima do murmúrio

Que da vida corrente teime em vir

O barco escondido pela folhagem

O jardim onde a aventura recomeça.

DIANA NO BANHO ( Vasco Graça Moura )

 via diana

pelo buraco

da fechadura.

era jacuzzi?

banho de espuma?

estava nua,

brilhava flava,

tinha o cabelo

puxado acima,

belas maminhas

à tona de água,

olhos fechados

deliciada,

os pés nas bordas

dos azulejos.

e marulhava

de leve a água,

num chape-chape

de mansa vaga,

como se a lua

mais perfumada

ali pousasse

na porcelana

enevoada.

logo se deu

por servo dela,

para cantá-la,

ensaboada,

e se pudesse

dar-lhe umas quecas

vezes sem conta,

fora da água.

logo por dentro

os seus desejos

o devoraram

espreitador

desprevenido,

dos próprios cães

inda comido.

quanto a diana,

não deu por nada,

não o puniu,

não se vingou.

não precisava.

ETERNO OUTONO ( Vasco Gato )

 Estou com a idade pousada nas mãos.

Explico-me com dedicação aos berços fundos

onde cada coisa dorme o seu medo de morrer.

Há na tristeza um perigo de terminar:

o eterno outono parece belo

a quem perdeu todas as sementes.

Pergunta-se um nome e ninguém responde.

Onde fica essa ilha a que só chegamos por naufrágio?

MÍMICA ( Vasco Gato )

 Pode a noite doer

se as mãos tocarem a sua própria pureza

e houver um ponto negro ao centro

Quando no pulso

parece crescer uma pequena solidão

como se o espaço se afastasse e de repente

um véu cobrisse

todas as memórias futuras

Pode a noite tremer assim

para que os muros se abram ao meio

Para que a transparência dos gestos

publique essa mímica oculta

antiga intimidade

REGRAS DO ESQUECIMENTO ( Vasco Gato )

 Não esqueças sobretudo a armadura

da noite,

a aspereza das estrelas

quando os olhos são recentes

e a gravitação é como um poder

sucinto nas mãos.

Não esqueças sobretudo como os cereais

lavram os campos estafados, destilam

prodígio pelos sulcos da memória,

oferecem-te uma vida maior

em troca do sal

das pálpebras. 

Não esqueças sobretudo de olhar devagar.

ASSOVIO ( Cecília Meireles )

 Ninguém abra a sua porta

para ver que aconteceu:

saímos de braço dado,

a noite escura mais eu.

Ela não sabe o meu rumo,

eu não lhe pergunto o seu:

não posso perder mais nada,

se o que houve já se perdeu.

Vou pelo braço da noite,

levando tudo que é meu:

— a dor que os homens me deram,

e a canção que Deus me deu.

TUDO OU NADA ( Maria Teresa Horta )

 Com uma mão

dou-te tudo

com a outra descubro o nada 

uns dias sou

de veludo

outros de raiva vidrada 

Entre a escrita onde me digo

e na escrita 

onde me iludo 

há a escrita onde me escondo

e a outra 

de meu abrigo

Tendo a razão como escudo

na porfia do disfarce

eu escrevo a ventania

 pelo meio da tempestade

POEMA ( Maria Teresa Horta )

 Deixo que venha

se aproxime ao de leve

pé ante pé até ao meu ouvido

Enquanto no peito o coração

estremece

e se apressa no sangue enfebrecido

Primeiro a floresta e em seguida

o bosque

mais bruma do que neve no tecido

Do poema que cresce e o papel absorve

verso a verso primeiro

em cada desabrigo

Toca então a torpeza e agacha-se

sagaz

um lobo faminto e recolhido

Ele trepa de manso e logo tão voraz

que da luz é a noz

e depois o ruído

Toma ágil o caminho

e em seguida o atalho

corre em alcateia ou fugindo sozinho

Na calada da noite desloca-se e traz

consigo o luar

com vestido de arminho

Sinto-o quando chega no arrepio

da pele, na vertigem selada

do pulso recolhido

À medida que escrevo

e o entorno no sonho

o dispo sem pressa e o deito comigo

CAMINHO ( Maria Teresa Horta )

 Na boca as palavras

encontram-se

equilibram-se

deslizam na língua

são leite

ou saliva

Persistem resistem

objectos de mirra

com ancas de vidro

dunas perspectivas

são passos

caminhos

Poemas sensíveis

Na boca as palavras

adoecem

insistem

Razões obscuras

moles nas gengivas

rumores imprevistos

São docas antigas

Vaginas

ou quistos

BALADA DO FILHO DA PUTA – 2 ( Alberto Pimenta )

 II

o grande filho-da-puta

também em certos casos começa

por ser

um pequeno filho-da-puta,

e não há filho-da-puta,

por pequeno que seja,

que não possa

vir a ser

um grande filho-da-puta,

diz o grande filho-da-puta.

no entanto, há

filhos-da-puta

que já nascem grandes

e

filhos-da-puta

que nascem pequenos,

diz o grande filho-da-puta.

de resto,

os filhos-da-puta

não se medem aos palmos,

diz ainda

o grande filho-da-puta.

o grande

filho-da-puta

tem uma grande

visão das coisas

e mostra em

tudo quanto faz

e diz

que é mesmo

o grande filho-da-puta.

por isso

o grande filho-da-puta

tem orgulho em

ser

o grande filho-da-puta.

todos

os pequenos filhos-da-puta

são reproduções em

ponto pequeno

do grande filho-da-puta,

diz o grande filho-da-puta.

dentro do

grande filho-da-puta

estão em ideia

todos os

pequenos filhos-da-puta,

diz o grande filho-da-puta.

tudo o que é bom

para o grande

não pode

deixar de ser igualmente bom

para os pequenos filhos-da-puta,

diz o grande filho-da-puta.

o grande filho-da-puta

foi concebido

pelo grande senhor

à sua imagem e

semelhança,

diz o grande filho-da-puta.

é o grande

filho-da-puta

que dá ao pequeno

tudo aquilo de que ele

precisa

para ser o pequeno filho-da-puta,

diz o grande filho-da-puta.

de resto,

o grande filho-da-puta vê

com bons olhos

a multiplicação

do pequeno filho-da-puta:

o grande filho-da-puta

o grande senhor

Santo e Senha

Símbolo Supremo

ou seja, o grande filho-da-puta.

CANÇÃO ( António Cabral )

 Ela caminhava toda,

tudo nela caminhava.

Seu corpo de húmida uva

abandonava-se em rios.

Divergência convergente,

uma árvore fluente.

Átrio de rosas, colmeia,

espiga de água seria.

Toda de sim contornada

de não que de sim ardia.

MUDANÇAS ( Eva Vaz )

 Agora saio com putos

mais novos

e drogo-me muito mais.

E já não me incomoda

que os homens me olhem

imaginando possível

a carne.

Chamam-me para os sanitários

com suas embolias seminais,

suas misérias de sábado à noite.

Com caramelos nos bolsos.

E tudo está por fazer.

Que não se acabe a noite.

Que não se acabe esta

noite maldita.

Baila,

baila...

Que não termine esta

mentira.

OLHO-TE PELO REFLEXO ( Ana Luísa Amaral )

 Olho-te pelo reflexo

do vidro

e o coração da noite

e o meu desejo de ti

são lágrimas por dentro,

tão doídas e fundas

que se não fosse:

o tempo de viver;

e a gente em social desencontrado;

e se tivesse a força;

e a janela ao meu lado

fosse alta e oportuna,

invadia de amor o teu reflexo

e em estilhaços de vidro

mergulhava em ti.

SARÇA ARDENTE ( Ana Luísa Amaral )

 Um toque leve,

e eu perder-me-ei

- pelas planícies todas do azul,

pelos campos mais longos

que quiseres,

em direcção a leste, a norte,

a sul

Um toque tão macio de rouxinol

que a tortura se apague,

um nome se incendeie

junto ao chão

e expluda com a tarde

Desliza-me na pele

o fio incandescente dos teus dedos,

que eu entrarei de frente

pelo sol,

e arderei no sol,

sem medo

MULHERES INFIÉIS (Agustina Bessa-Luís)

 O Porto tinha uma condescendência especial para as mulheres infiéis, se elas eram inteligentes bastante para não preferirem o amante aos deveres da sociedade.

Não se discutiam os gostos, logo que não se cometessem erros com eles.

E era um erro enternecer-se por um destino quando se tratava apenas de amar um homem, coisa breve e sem muito de herético. 

TE LEIO ( António de Almeida Mattos )

 Te leio

poro a poro

e reescrevo

a golpes de cálamo

E ternura

VENHO DE DENTRO, ABRIU-SE A PORTA ( Luiza Neto Jorge ) in A Lume, Assírio & Alvim, 1989

 Venho de dentro, abriu-se a porta:

nem todas as horas do dia e da noite

me darão para olhar de nascente

a poente e pelo meio as ilhas.

Há um jogo de relâmpagos sobre o mundo

de só imaginá-la a luz fulmina-me,

na outra face ainda é sombra.

 

Banhos de sol

nas primeiras areias da manhã

Mansidões na pele e do labirinto só

a convulsa circunvolução do corpo.

APELO ( Luísa Dacosta )

 Atravessa os campos da noite

e vem.

A minha pele

ainda cálida de sol

te será margem.

Nas fontes, vivas,

do meu corpo

saciarás a tua sede.

Os ramos dos meus braços

serão sombra rumorejante

ao teu sono, exausto.

Atravessa os campos da noite

e vem.

CHAMAMENTO ( Luísa Dacosta )

 Da margem do sonho

e do outro lado do mar

alguém me estremece

sem me alcançar.

Um bafo de desejo

chega, vago, até mim.

Perfume delido

de impossivel jasmim.

É ele que me sonha?

Sou eu a sonhar?

Sabê-lo seria

desfazer, no vento,

tranças de luar.

Nuvens,

barcos,

espumas

desmancham-se na noite.

E a vida lateja, longe,

num outro lugar.

A UM JOVEM POETA ( Manuel António Pina )

 Procura a rosa.

Onde ela estiver

estás tu fora

de ti. Procura-a em prosa, pode ser

que em prosa ela floresça

ainda, sob tanta

metáfora; pode ser, e que quando

nela te vires te reconheças

como diante de uma infância

inicial não embaciada

de nenhuma palavra

e nenhuma lembrança.

Talvez possas então

escrever sem porquê,

evidência de novo da razão

e passagem para o que não se vê.

POEMA DE AMOR ( Ruy Cinatti )

 Os segredos de amor têm profundezas difíceis de alcançar, 

tal como a chuva que hoje cai e nos molha na calçada a face,

nós olhando triste uma saudade imensa

num corpo de mulher metamorfoseada. 

 

Sou demasiado são para me esquecer

do tempo apaixonado que vivi nos teus braços

e bebo no teu um coração meu

adormecido no mar do meu cansaço

ou no rio das minhas secas lágrimas. 

 

Tardará muito, se é que as horas contam, 

ver-te, de novo, perto de mim, longe, 

mas eu espero, sou paciente e, no meu canhenho, aponto, 

um dia a menos, o da tua chegada. 

E assim me fico, rente ao horizonte,

abrigado da chuva numa cabine telefónica,

e ligo para ti - que número? - ninguém responde

do oceano que avança e retrai colinas,

o vulto de um navio, tu na amurada

acenando um lenço, ó minha pomba branca!

 

Como se tempestade houvesse e um naufrágio de chuva

- as vidraças escorrem, as árvores liquefazem-se... 

escurecendo os teus cabelos,

ou, se preferes, a minha boca neles 

carregada de ilhas, de nocturnos perfumes

que ateiam lumes, ó minha idolatrada, 

na minh' alma inquieta um outro bater d' asas

ou num jardim um leito de flores!