RETRATO DE MINHA MÃE COSTURANDO ( Zila Mamede )

 A máquina move

bobinas fios 

a máquina fixa 

flor e atavios 

Corra essa correia 

de couro curtido 

da roda ao pedal 

como um desafio 

Dance a inquieta agulha 

em louco vai-e-vem 

cutelo e fagulha 

de calor, de bem 

A máquina e 

o veio: 

Aranha a tecer 

varizes inchadas 

longo anoitecer  

A máquina e 

o tempo: 

luz de lampião 

pedal madrugada 

cheiro quente: o pão 

A máquina e 

as linhas: 

branco em carretel 

chama de pavio 

na fumaça: o mel 

A máquina e 

o berço: 

filho vai nascer 

perna pedalando 

filha a adormecer 

A máquina: 

morna tessitura 

de lençóis-colchões 

dentes e cangalhas 

presos nos mourões 

A máquina: 

texto-documento 

na execução 

de mortalhas: anjos 

em azul de caixão  

A máquina: 

trapézio de infância 

caos da adolescência 

vestida sem rendas: 

Lúcida indigência 

A máquina: 

lúdico artefato 

de abstrato museu 

(a avó, a bisavó) 

do tempo hoje meu.

MINHA SENHORA DE MIM (Maria Teresa Horta )

 Comigo me desavim

minha senhora

de mim

sem ser dor ou ser cansaço

nem o corpo que disfarço

Comigo me desavim

minha senhora

de mim

nunca dizendo comigo

o amigo nos meus braços

Comigo me desavim

minha senhora

de mim

recusando o que é desfeito

no interior do meu peito

SINHÁ ( João Bosco & Chico Buarque de Holanda )

 Se a dona se banhou

Eu não estava lá
Por Deus Nosso Senhor
Eu não olhei Sinhá
Estava lá na roça
Sou de olhar ninguém
Não tenho mais cobiça
Nem enxergo bem

Pra que me pôr no tronco
Pra que me aleijar
Eu juro a vosmecê
Que nunca vi Sinhá
Por que me faz tão mal
Com olhos tão azuis
Me benzo com o sinal
Da santa cruz

Eu só cheguei no açude
Atrás da sabiá
Olhava o arvoredo
Eu não olhei Sinhá
Se a dona se despiu
Eu já andava além
Estava na moenda
Estava pra Xerém

Por que talhar meu corpo
Eu não olhei Sinhá
Pra que que vosmincê
Meus olhos vai furar
Eu choro em iorubá
Mas oro por Jesus
Pra que que vassuncê
Me tira a luz

E assim vai se encerrar
O conto de um cantor
Com voz do pelourinho
E ares de senhor
Cantor atormentado
Herdeiro sarará
Do nome e do renome
De um feroz senhor de engenho
E das mandingas de um escravo
Que no engenho enfeitiçou Sinhá

LABIRINTOS ( Carla Andrade )

 Uma voz de degraus -

inalcançáveis -

está presa no porão

dos pensamentos.

Há muito tempo,

quando ninguém sabia

se pode mastigar o tempo

(as horas são ainda

mais mastigáveis),

ela já estava lá.

Na infância, tinha dentes.

Presas de cristal.

Era o tato

e todos os dedos do mundo

formigas estranguladas

nuvens de baralhos do céu

carrosséis berrantes da alegria.

              (Às vezes, disfarçava-se de saltos

   e, em cima das árvores, perseguia pipas).

Na adolescência, piscava aos vaga-lumes.

Cheiro de enxame, gosto de fumaça,

censura de pelos e

textura de ferida lívida.

A voz, epílogo de beijos

(sufocados de sonhos

em capítulos rosas).

Hoje, a voz, só uma música.

Sem cor e gosto de terra:

fala palavra, cospe sílaba.

Um buraco de ecos.

Degraus inalcançáveis, sepulcros

de memórias de framboesas.

RAINHA ONÇA ( Ricardo Aleixo )

 Sou Elza.

Sou onça.

Canto

sem pedir

licença.

Sou onça.

Sou Elza.

Eu onço

desde

nascença.

AFROINSULARIDADE ( Conceição Lima )

 Deixaram nas ilhas um legado

de híbridas palavras e tétricas plantações

engenhos enferrujados proas sem alento

nomes sonoros aristocráticos

e a lenda de um naufrágio nas Sete Pedras

Aqui aportaram vindos do Norte

por mandato ou acaso ao serviço do seu rei:

navegadores e piratas

negreiros ladrões contrabandistas

simples homens

rebeldes proscritos também

e infantes judeus

tão tenros que feneceram

como espigas queimadas

Nas naus trouxeram

bússolas quinquilharias sementes

plantas experimentais amarguras atrozes

um padrão de pedra pálido como o trigo

e outras cargas sem sonhos nem raízes

porque toda a ilha era um porto e uma estrada sem regresso

todas as mãos eram negras forquilhas e enxadas

E nas roças ficaram pegadas vivas

como cicatrizes — cada cafeeiro respira agora um

escravo morto.

E nas ilhas ficaram

incisivas arrogantes estátuas nas esquinas

cento e tal igrejas e capelas

para mil quilómetros quadrados

e o insurrecto sincretismo dos paços natalícios.

E ficou a cadência palaciana da ússua

o aroma do alho e do zêtê d'óchi

no tempi e na ubaga téla

e no calulu o louro misturado ao óleo de palma

e o perfume do alecrim

e do mlajincon nos quintais dos luchans

E aos relógios insulares se fundiram

os espectros — ferramentas do império

numa estrutura de ambíguas claridades

e seculares condimentos

santos padroeiros e fortalezas derrubadas

vinhos baratos e auroras partilhadas

Às vezes penso em suas lívidas ossadas

seus cabelos podres na orla do mar

Aqui, neste fragmento de África

onde, virado para o Sul,

um verbo amanhece alto

como uma dolorosa bandeira.

O CASO DO VESTIDO ( Lívia Natália ) Blog Outras Águas, da autora Lívia Natália

 De tempo e traça meu vestido me guarda.

                             Adélia Prado

Meu corpo não respeita as estações.

Chove grosso em cada dobra da cidade

E eu trago comigo um vestido de verão intempestivo.

Meu corpo não cede e, vivo, arde no ligeiro das rendas,

nas maresias que lambem o ar.

Meu corpo não cede.

E o vestido que me desveste neste calor temporão

é todo bordado na minha pele:

por dentro.

SOMETIMES ( Lívia Natália ) Blog Outras Águas, da autora Lívia Natália

Às vezes é um vento mais forte

e ele vem de longe, tangendo as colinas

E as tardes se emancipam de mim,

como se fossem feitas de puro desejo.

Um azul intenso devora meus dedos

e os olhos, inteiros, são de oceano e vão

e eu estou perdida: não há portas

mas as chaves persistem,

pendendo de minhas mãos.

Um vento que me fala em uma outra língua

e, ainda assim, toda me devora,

e não há apelo,

e não há distância que o coloque de volta:

entra pelos meus cabelos

e faz deles sua mais perfeita morada.

Um vento, e eu de todo exilada.

Um vento, e eu desfeita,

calada.

Um vento e, pobre de mim,

sou toda feita de Água.

O PÁSSARO NA GAIOLA(Maya Angelou)(Trad.: Lubi Prates)

 Um pássaro livre salta

nas costas do vento

e flutua com a corrente

até onde ela acaba

e mergulha suas asas

nos raios alaranjados

do sol e ousa tomar conta do céu.

Mas um pássaro que observa

tudo de sua gaiola apertada

raramente consegue ver através

de suas barras de raiva

suas asas estão cortadas e

suas patas estão amarradas

então ele abre sua garganta e canta.

O pássaro engaiolado canta

com um trinado amedrontado

sobre coisas desconhecidas

mas ainda desejadas

e sua melodia é ouvida

nas montanhas distantes

pois o pássaro engaiolado

canta por liberdade.

O pássaro livre pensa em outras brisas

e nos ventos leves que brotam através dos sussurros das árvores

e nos vermes gordos que esperam por ele sobre o gramado

e ele nomeia o céu sua propriedade.

Mas o pássaro engaiolado se encontra no túmulo dos sonhos

sua sombra berra em um grito de pesadelo

suas asas estão cortadas e seus pés estão amarrados

então, ele abre sua garganta e canta.

O pássaro engaiolado canta

com um trinado amedrontado

sobre coisas desconhecidas

mas desejadas

e sua melodia é ouvida

nas montanhas distantes

pois o pássaro engaiolado

canta por liberdade.

MÁTRIA E/OU TERRA-MÃE ( Lubi Prates )

 repetem repetem

mátria

com tanta certeza

como se a palavra

existisse

no dicionário

o último lugar de validação.

mas não é mãe

se permite

que te arranquem

o solo e os pés

no mesmo instante

não é mãe

se inventa um navio

quando te jogam

ao mar

se força as ondas

pra que chegue

mais rápido

ao desconhecido

não é mãe

se permite que grite

até a rouquidão

mas num idioma

que ninguém compreende.

repetem repetem

mátria

com tanta certeza

como se a palavra

existisse

no dicionário

o último lugar de validação.

de onde eu vim

pra onde sempre vou

eu chamo pátria.

PELE QUE HABITO ( Lubi Prates )

 minha pele é meu quarto.

minha pele é todos os cômodos

onde me alimento onde deito finjo

  o mínimo conforto.

minha pele é minha casa

com as paredes descobertas

  uma falta de cuidado

: necessita sempre mais

para ser casa.

minha pele não é um estado

desgovernado.

minha pele é um país

embora distante demais   para os meus braços

embora eu sequer caminhe sobre seu território

embora eu não domine sua linguagem.

minha pele não é casca

é um mapa: onde África ocupa

todos   os   espaços:

cabeça útero pés

onde os mares são feitos de

minhas lágrimas.

minha pele é um mundo

que não é só meu.

O DILEMA DE TELÊMACO ( Louise Gluck )

 Nunca consigo decidir

o que escrever

nas lápides de meus pais. Sei

o que ele quer: ele quer

amado, o que por certo

vai direto ao ponto, particularmente

se contarmos todas

as mulheres. Mas

isso deixa minha mãe

a descoberto. Ela me diz

que isto não lhe importa

para nada; ela prefere

ser representada por

suas próprias conquistas. Parece

pura falta de tato lembrar aos dois

que alguém não

honra aos mortos perpetuando

suas vaidades, suas

projeções sobre si mesmos.

Meu próprio gosto dita

precisão sem

tagarelice; eles são

meus pais, consequentemente

eu os vejo juntos,

às vezes inclinado a

marido e mulher, outras a

forças opostas.

                                                      (tradução: Pedro Gonzaga)       

FLORES SILVESTRES ( Louise Gluck )

 O que estão dizendo? Que querem

vida eterna? Seus pensamentos são mesmo

tão arrebatadores assim? Com certeza

não olham para nós, não nos ouvem,

em sua pele mancha de sol, pó

de botões-de-ouro: estou falando

com vocês, vocês que olham fixamente

por entre os talos de grama alta agitando

o pequeno guizo — Ó alma! alma! Basta

olhar para dentro? Desdém

pela humanidade é uma coisa,

mas por que desprezar o vasto campo,

seu olhar elevando-se acima das nítidas cabeças

dos botões-de-ouro silvestres em direção a quê?

Sua pobre ideia de céu: ausência

de mudança. Melhor que a terra? Como

saberiam, se não estão nem

aqui nem lá, eretas entre nós?

                         (tradução: Maria Lúcia Milléo Martins)

1685 (Emily Dickinson ) ( tradução: Ivo Bender)

 A borboleta desfruta

De bem pouca simpatia,

Embora com louvor citada

Na entomologia.

Por viajar livremente

E vestir uma bata apropriada,

Os circunspectos têm certeza

De que é uma devassa.

Mas se usasse o banal escudo

De uma ocupação trivial,

O justo endosso obteria

Para a Imortalidade.

1173 (Emily Dickinson ) ( tradução: Ivo Bender)

 O raio é um garfo amarelo,

Por desatentas mãos deixado cair

De mesas postas no céu;

A espantosa cutelaria

De mansões jamais bem abertas,

Nem tampouco bem fechadas,

É aparato das trevas

À ignorância revelado.

541 (Emily Dickinson ) ( tradução: Ivo Bender)

 Certa borboleta pode ser vista

— Graciosa — nos pampas do Brasil,

Somente ao meio-dia em ponto —

Depois, sua liberdade expira.

E uma especiaria, que eclode e fenece,

À mercê de tua colheita —

Como as estrelas que conheceste à noite

E que, pela manhã, te são alheias.

219 (Emily Dickinson ) (Tradução: Aíla de Oliveira Gomes)

 Ela varre com vassouras multicores

E sai espalhando fiapos,

Ó Dona arrumadeira do crepúsculo,

Volta atrás e espana os lagos:

Deixaste cair novelo de púrpura,

E acolá um fio de âmbar,

Agora, vejam, alastras todo o leste

Com estes trapos de esmeralda!

Inda a brandir vassouras coloridas,

Inda a esvoaçar aventais,

Até que as piaçabas viram estrelas —

E eu me vou, não olho mais.

80 (Emily Dickinson) ( tradução: Isa Mara Lando )

 Nossas vidas são Suíças —

Tão quietas — tão Frias —

Até que uma tarde vem

Soltam os Alpes as suas Cortinas

E divisamos mais além!

A Itália fica do outro lado!

Qual sentinelas, porém

Os Alpes solenes

Os Alpes sirenes

Para sempre intervêm!

SIMPLICIDADE ( Maria Thereza Noronha )

 O que por mar vier não sendo barco

alga coral peixe retardatário

será de mim o que deixei alhures:

praia perdida de remoto mar.

O que por ar vier não sendo asas

— aeronave ou ave migratória —

rumor será de vento nas acácias:

rota antiga de um sonho perdulário.

O que por terra vier será bem-vindo

como bem-vindas são as coisas simples,

estratégia e rotina se alternando:

legada a insanidade aos altos píncaros.

UM COPO SOBRE A MESA ( Carlos Felipe Moisés )

 Pode ter sido só

o ranger da cadeira

    mas eu ouvi

    ouvi mais

    ouvi menos do que isso

    ouvi o arfante farfalhar

    de uma lembrança

    um gemido

    um ai!

    umas luzes falantes

quando me arqueei

na direção do copo sobre a mesa.

Curiosa a insistência dessa

inútil

cantabile melodia — a lembrar:

    uma cadeira que range um

    sorriso ofegante (pode ser)

    uns olhos claros

— ou foram

    os cabelos os lábios a testa

    iluminada?

Pode ter sido o antegozo

do primeiro gole ou a surpresa

    (não sei

    mas eu ouvi

    ouvi mais

    ouvi menos do que isso

    ouvi um sorriso uns braços um

    ai! uns seios nus)

: como pode um simples

copo sobre a mesa

abrigar, vadia, tanta luz?

Vontade de pedir: vem

beber comigo! (Este primeiro

gole foi promissor.)

DEPOIS DA CHUVA ( André Caramuru Aubert )

 agora é depois da chuva: o ar lavado, limpo,

no chão as folhas molhadas. e este sol, entre

nuvens, ainda tímido/frio.

você não está aqui, ora, então

só me resta imaginá-la: ao meu lado

[de mãos dadas?], caminhando.

e do chão, insistente, ritmado,

o plec plec plec dos nossos passos

sobre as folhas molhadas.

36. A POESIA QUE HÁ ( André Caramuru Aubert )

 a poesia que há no que a pele sente quando sente

que há nela outra pele,
encostando, os corpos, a calidez, as pernas
entrelaçadas, mamilos entre dedos que apertam
com força, a respiração. o cabelo, ora
solto, ora preso em coque, deixando ver, por inteiro,
o pescoço. e a poesia que há nos pequenos lábios, e
nos grandes. a respiração, a transpiração.

depois, o torpor. e a pele, cansada. a certeza
de que só a poesia redimirá nossos pecados
(que são muitos),
		         de que só a poesia nos poderá salvar.

ADORMECIDA (Castro Alves)

 Ses longs cheveux épars la couvrent tout entière
   La croix de son collier repose dans sa main, —
   Comme pour témoigner qu'elle a fait sa prière.
   Et qu'elle va la faire en s'éveillant demain.
                                             A. de Musset

 Uma noite, eu me lembro. Ela dormia

Numa rede encostada molemente.

Quase aberto o roupão. solto o cabelo

E o pé descalço do tapete rente.

'Stava aberta a janela. Um cheiro agreste

Exalavam as silvas da campina.

E ao longe, num pedaço do horizonte,

Via-se a noite plácida e divina.

De um jasmineiro os galhos encurvados,

Indiscretos entravam pela sala,

E de leve oscilando ao tom das auras,

Iam na face trêmulos — beijá-la.

Era um quadro celeste! A cada afago

Mesmo em sonhos a moça estremecia.

Quando ela serenava... a flor beijava-a.

Quando ela ia beijar-lhe... a flor fugia.

Dir-se-ia que naquele doce instante

Brincavam duas cândidas crianças.

A brisa, que agitava as folhas verdes,

Fazia-lhe ondear as negras tranças!

E o ramo ora chegava ora afastava-se.

Mas quando a via despeitada a meio,

P'ra não zangá-la... sacudia alegre

Uma chuva de pétalas no seio.

Eu, fitando esta cena, repetia

Naquela noite lânguida e sentida:

"Ó flor! — tu és a virgem das campinas!

"Virgem! — tu és a flor da minha vida!"

RISO PARA GIL ( Paulo Leminski )

 teu riso

reflete no teu canto rima rica

raio de sol

em dente de ouro

“everything is gonna be alright” teu riso

diz sim

teu riso

satisfaz

enquanto o sol

que imita teu riso

não sai

Na foto: o cantor e compositor Gilberto Gil

CONTRANARCISO ( Paulo Leminski )

 em mim

eu vejo

o outro

e outro

enfim dezenas

trens passando

vagões cheios de gente centenas

o outro

que há em mim é você

você

e você

assim como

eu estou em você

eu estou nele

em nós

e só quando

estamos em nós

estamos em paz

mesmo que estejamos a sós

O ÚLTIMO POEMA ( Heba Abu Nada )

  A noite na cidade é escura,

exceto pelo brilho dos mísseis;

silenciosa, exceto pelo som do bombardeio;

aterradora, exceto pela promessa lenitiva da oração;

tenebrosa, exceto pela luz dos mártires.

Tradução: Huda Fakhreddine / Carlos Machado