PELE QUE HABITO ( Lubi Prates )

 minha pele é meu quarto.

minha pele é todos os cômodos

onde me alimento onde deito finjo

  o mínimo conforto.

minha pele é minha casa

com as paredes descobertas

  uma falta de cuidado

necessita sempre mais

para ser casa.

minha pele não é um estado

desgovernado.

minha pele é um país

embora distante demais   para os meus braços

embora eu sequer caminhe sobre seu território

embora eu não domine sua linguagem.

minha pele não é casca

é um mapa: onde África ocupa

todos   os   espaços:

cabeça útero pés

onde os mares são feitos de

minhas lágrimas.

minha pele é um mundo

que não é só meu.

INTIMIDADE ( Márcia Maia ) In Um Tolo Desejo de Azul; Edição da autora, Recife, 2003

 se tocar um blues

e eu estiver de azul

como a tarde

me beija o pescoço

me explora o decote

(aos amigos se permitem

certas intimidades )

mas se tocar um tango

dança comigo

beija-me a boca

quem sabe me ama

(que não é de ferro

a amizade)

depois

tomar café com leite

e pão torrado

e seguir sendo amigos

por infinitas outras tardes

sobre uma foto no huffington post, em 01 de novembro de 2015 (Adelaide Ivánova )

 de que adianta esse pôster de madonna na

parede da cozinha indicando de qual lado

estou se na papua nova guiné continuam

linchando mulheres a quem chamam de bruxa

a papua pode até ser guiné mas nisso não

tem nada de nova e se for para queimar uma

mulher por bruxaria que queimem logo todas

de que adianta beyoncé avisando que vai sentar

o rabo na cara do boy e de que adianta eu me

inspirar nisso para fazer igual ou parecido se na

papua nova guiné sentam senhoras em telhas de

brasilit e com elas amordaçadas abrem nacos de

carne e sangue que na foto escorria pelas rugas da

telha pelas rugas das costas da mulher essa mulher

de cabelo curto e preto de costas na foto parecia a

minha mãe eu perdi o controle não consegui mais

almoçar e sei que não vou conseguir dormir mas

de que adianta minha insônia e meu jejum e esse

poema se na papua nova guiné não iriam entendê-lo

e mesmo a compreensão dele não salvaria a vida da

mulher e mesmo no brasil onde se pode entendê-lo já

se sabe que poemas tal qual leis não mudam nada tudo

sobre isso já foi legislado e dito em todas as línguas

também em português mas meu deus

de que adiantaria meu silêncio?

de quem estaria meu silêncio a serviço?

PRAIA DO PARAÍSO ( David Mourão-Ferreira )

Era a primeira
Vez que nus os nossos corpos
Apesar da penumbra à vontade se olhavam
Surpresos de saber que tinham tantos olhos
Que podiam ser luz de tantos candelabros
Era a primeira vez cerrados os estores
Só o rumor do mar permanecera em casa
E sabias a sal, e cheiravas a limos
Que tivesses ouvido o canto das cigarras
Havia mais que céu no céu do teu sorriso
Madrugada de tudo em tudo que sonhavas
Em teus braços tocar era tocar os ramos
Que estremecem ao sol desde que o mundo é mundo
É preciso afinal chegar aos cinquenta anos
Para se ver que aos vinte é que se teve tudo.

NOSTALGIA DE SETEMBRO ( Nuno Júdice )

 Quando vinham as nuvens de setembro, já

os pássaros tinham emigrado para além dos mares,

o campo ficava em longos silêncios

que só a passagem dos rebanhos, a caminho

do matadouro, cortava num tropel que ecoava

ainda, depois da paisagem, com os gritos

do pastor e o ladrar dos cães. Eu gostava dessas nuvens

quando começavam as primeiras chuvas, e podia

ouvir o bater dos pingos na janela, empurrados

pelo vento, e o ruído da água a correr nas goteiras,

e a inundar as valetas, arrastando o lixo

e as memórias do verão. Porém, ainda te vejo,

com o vestido encharcado e os cabelos a escorrerem

água para os ombros, como se não te importasses

com a chuva. Nunca soube quem eras, nem

porque passeavas no campo como se estivesse

um dia de sol. Talvez fosses uma sobrevivente do

verão; e ainda hoje me arrependo de não te

ter seguido, para lá da curva do caminho em que

te perdi de vista, para que esse verão continuasse

comigo, para sempre, através da tua imagem.

FOTOGRAFIA ( Nuno Júdice )

 Naquilo a que o jornal chama um nu sulfuroso de

atget (1925) a mulher está de gatas em cima da cama,

e olha para trás, de esguelha, como se quisesse

mostrar-se ao fotógrafo, por um lado, e esconder-se

de nós, por outro. Mas quando a olhamos, adivinha-se

um sorriso que, não se sabe porquê, se esbate com

essa espécie de névoa com que o tempo envolve

as fotografias antigas, a sépia, em que não é

possível disfarçar a certeza que temos de que aquela

mulher, hoje, não passa de cinza nalgum canto

de cemitério de província. Porém, a sua nudez

desafia a morte; e quase que lhe podíamos pedir

que esqueça o fotógrafo, e regresse à realidade

onde ele a foi descobrir, para que a sua vida

retome o curso habitual, e não nos perturbe com

esse sentimento de que a vida é breve, e já foi.

PECADO ( Nuno Júdice )

 Nas aldeias antigas, as mulheres do campo

esperavam o princípio da tarde para correrem

no meio das searas, em busca de uma clareira

onde se pudessem despir, para que o sol,

descendo à terra, as pudesse possuir. O fogo

que nascia dos seus lábios pegava-se à erva,

e durante um instante toda a seara ardia,

sem fogo nem fumo, apenas com o desejo

que se soltava da sua boca, e ia apagar o sol,

nas tardes em que a noite caía mais cedo.

Espreitei essas mulheres quando voltavam

das searas, e nos seus olhos traziam um cansaço

de amor. Acompanhei-as às suas casas, e vi-as

deitarem-se contra a parede, olhando os seus

rostos no espelho que as velhas seguravam.

Tinham no rosto um princípio de melancolia;

mas diziam-me que a noite resolveria tudo,

quando a sua cabeça se enchesse de sonhos.

Que queres daqui? perguntavam-me. E eu

pedia-lhes que me guardassem a imagem

do espelho, em que a eternidade se dissipa,

como o seu sorriso no rescaldo do prazer.

ATÉ AO FIM ( Nuno Júdice )

 Mas é assim o poema: construído devagar,

palavra a palavra, e mesmo verso a verso,

até ao fim. O que não sei é

como acabá-lo; ou, até, se

o poema quer acabar. Então, peço-te ajuda:

puxo o teu corpo

para o meio dele, deito-o na cama

da estrofe, dispo-o de frases

e de adjectivos até te ver,

tu,

o mais nu dos pronomes. Ficamos

assim. Para trás, palavras e versos,

e tudo o que

não é preciso dizer:

eu e tu, chamando o amor

para que o poema acabe.

AZUL SOBRE AMARELO, MARAVILHA E ROXO (Adélia Prado)

 Desejo, como quem sente fome ou sede,

um caminho de areia margeado de boninas,

onde só cabem a bicicleta e seu dono.

Desejo, como uma funda saudade

de homem ficado órfão pequenino,

um regaço e o acalanto, a amorosa tenaz de uns dedos

para um forte carinho em minha nuca.

Brotam os matinhos depois da chuva,

brotam os desejos do corpo.

Na alma, o querer de um mundo tão pequeno,

como o que tem nas mãos o Menino Jesus de Praga.

NO BAILE ( Afonso Celso )

 Ontem ao contemplá-la decotada,

Ao primor do seu colo descoberto,

Senti-me tonto, da vertigem perto,

Fremente o pulso, a vista deslumbrada.

E, como em láctea fonte perfumada,

Sorvi-lhe sonhos mil no seio aberto,

Com a sede de um filho do deserto

Que encontre enfim a linfa suspirada.

Giram em derredor das níveas flores,

Sofregamente, insetos zumbidores.

- Meus desejos então foram assim.

Mas arredei os olhos, de repente,

Pois meu olhar podia, de tão quente,

Crestar-lhe a fina cútis de cetim!

SILÊNCIO AMOROSO ( Affonso Romano de Sant'Anna )

Deixe que eu te ame em silêncio.

Não pergunte, não se explique, deixe

Que nossas línguas se toquem, e as bocas

E a pele

Falem seus líquidos desejos.

Deixe que eu te ame sem palavras

A não ser aquelas que na lembrança ficarão

Pulsando para sempre

Como se o amor e a vida

Fossem um discurso

De impronunciáveis emoções.

PRESÍDIO ( David Mourão - Ferreira )

 Nem todo o corpo é carne. Não, nem todo.

Que dizer do pescoço, às vezes mármore,

às vezes linho, lago, tronco de árvore,

nuvem, ou ave, ao tacto sempre pouco?

E o ventre, inconscientemente como o lodo?

E o morno gradeamento dos teus braços?

Não, meu amor. Nem todo o corpo é carne:

é também água, terra, vento, fogo

É sobretudo sombra à despedida;

onda de pedra em cada reencontro;

no parque da memória o fugidio

vulto da Primavera em pleno Outono

Nem só de carne é feito este presídio,

pois no teu corpo existe o mundo todo!

PENÉLOPE ( David Mourão Ferreira )

 Mais do que um sonho: comoção!

Sinto-me tonto, enternecido,

quando, de noite, as minhas mãos

são o teu único vestido.

E recompões com essa veste,

que eu, sem saber, tinha tecido,

todo o pudor que desfizeste

como uma teia sem sentido;

todo o pudor que desfizeste

a meu pedido.

Mas nesse manto que desfias,

e que depois voltas a pôr,

eu reconheço os melhores dias

do nosso amor.

É QUANDO ESTÁS DE JOELHOS ( David Mourão Ferreira )

 É quando estás de joelhos

que és toda bicho da Terra

toda fulgente de pelos

toda brotada de trevas

toda pesada nos beiços

de um barro que nunca seca

nem no cântico dos seios

nem no soluço das pernas

toda raízes nos dedos

nas unhas toda silvestre

nos olhos toda nascente

no ventre toda floresta

em tudo toda segredo

se de joelhos me entregas

sempre que estás de joelhos

todos os frutos da Terra.

Por Casimiro de Brito

 Quando os teus joelhos

encobrem as tuas águas

meu desejo aumenta

Tépidos os seios

que me dás a beber

mas antes mil beijos

Cubro-te de flores

carnais. Que mais te darei?

Tudo o que pedires

Entro e desfaleço

no altar em que teu corpo

dócil se transforma

Tentação de beijos

os seios que adivinho

sob o teu vestido

Descendo elevo-me

ao jardim do teu corpo

tanta flor a colher

Degusto encantado

o mel das tuas carícias

todo o meu te dou

VAI-SE A LASCIVA MÃO ( Vasco Graça Moura )

 vai-se a lasciva mão devagarinho

no biquinho do peito modelando

como nuns versos conhecidos quando

uma mulher a meio do caminho

era de vento e nuvens, sombras, vinho,

e sonoras risadas como um bando.

os dedos lestos vão desenredando

roupa, cabelos, fitas, desalinho.

a noite desce e a nudez define-a

por contrastes de luz e de negrume

ponto por ponto, alínea por alínea.

memória e amor e música e ciúme

transformados nos cachos da glicínia,

macerando no verão sombra e perfume.

TÃO DOCE ( Maria Teresa Horta )

Tão doce quanto secreta

tão secreta

e tão vazia

Tem no peito um leopardo

e alma de malvasia

Tão duvidosa e perene

tão ardente que despia

Do coração a pantera

que no corpo lhe crescia

Tão macia quando era

se era meiga

e sedenta

Veneno de beladona

doce de cereja preta

O AMOR DOS OUTROS ( Betty Vidigal )

 O amor dos outros

é indiferente.

Só o da gente

é especial,

fosforescente,

brilha no escuro.

O amor dos outros

é tão pequeno,

nem vale a pena

pichar o muro.

Ninguém entende

o amor alheio;

não é bonito

e não é feio.

O amor dos outros

é tão efêmero!

Estão amando?

Fazendo gênero?

O amor dos outros

é muito pouco:

só o da gente,

direito ou torto,

alegre ou triste,

sereno ou louco,

lascivo ou puro,

céu ou inferno

— só o da gente

será eterno.

Olha pro rosto

do amor alheio:

são só dois olhos,

nariz no meio,

cadê a boca?

Olha pra cara

do amor da gente:

que coisa louca!

PITANGAS ( Betty Vidigal )

 Era uma febre, um delírio,

Uma mandinga bem feita,

cama com cheiro de lírio.

Era um delírio, uma febre,

amor que não se endireita,

quebranto que ninguém quebra,

tremedeira de maleita,

uma mulher e um ébrio

de amor que não toma jeito.

E ela, que não se emenda?

Meus dedos fazendo renda

com os pelos do seu peito;

o coração que se escuta

pelo quarteirão inteiro;

pitangas no travesseiro,

cama com cheiro de fruta.

ABSOLUTA ( Cristina Garcia Lopes ) In O Continente e Outros Poemas; Funalfa Edições, Juiz de Fora, 2004.

 é essa tempestade

que não vem

que se arma oculta

sobre nós

ano após ano

essa tempestade

que dorme comigo

que mora em meu ventre

ansioso

dia após dia

não quer a tempestade

se precipitar de vez

se desatar

no céu

um laço de ferro

sobre a terra

invertida

é essa tempestade

que não vem

O XADREZ ( Cristina Garcia Lopes ) In O Continente e Outros Poemas; Funalfa Edições, Juiz de Fora, 2004.

 o corpo que se dobra

no ar, ágil

e suntuoso

branco e preto:

a pele e o cabelo

sobre o cinza invisível

dos ossos

para a destreza

houve convergência

de todas as partes

se fosse assim dividido:

o olhar doído

a mão indefesa

o corpo que se dobra

frágil

aos jogos do amor

NU ( Adair Carvalhais Júnior )

 a poeira se esgueira

no pôr do sol por trás

da lua

minguante

um poema se perde

nas cintilações do dia

a solidão se

enreda na chuva

fina na transparência

da lágrima

o silêncio vibra nas

fontes do teu corpo sob

as dobras da tua

pele

um poema amanhece

nas cintilações dos teus

olhos

OS MEUS MELHORES DESEJOS ( Amália Bautista )

Que a vida te pareça suportável.
Que a culpa não afogue a esperança.
Que não te rendas nunca.
Que o caminho que sigas seja sempre escolhido entre dois pelo menos.
Que te interesse a vida tanto como tu a ela.
Que não te apanhe o vício de prolongar as despedidas.
E que o peso da terra seja leve sobre os teus pobres ossos.
Que a tua recordação ponha lágrimas nos olhos de quem nunca te disse que te amava.

NU DE MULHER ( Amália Bautista )

Para ti nunca passei de um bloco

de mármore. Esculpiste nele o meu corpo,

um corpo de mulher branco e formoso,

em que não viste nada a não ser pedra

e o orgulho, isso sim, do teu trabalho.

Nunca imaginaste que eu te amava

e que tremia quando, docemente,

me modelavas os seios e os ombros,

ou alisavas as coxas e o ventre.

Hoje, estou num jardim, onde suporto

os rigores do frio pelo Inverno,

e no Verão aqueço de tal modo

que nem sequer os pardalitos vêm

pousar nas minhas mãos pois estas queimam.

Mas, de tudo isto, o que mais me dói

é baixar a cabeça e ver a placa:

”Nu de mulher”, como há tantas outras.

Nem te lembraste de me dar um nome.

NEM VELAS NEM MOLHO BRANCO ( Martha Medeiros )

 nem velas nem molho branco

hoje nosso jantar

acontece por baixo da mesa

desfias minhas pernas de seda

teu beijo promete mais tarde

jogo a toalha de renda no chão

me rendo

SINUOSIDADES (Raíça Bomfim)

 quando vi sua hesitação, eu já sabia

é que tenho jeito de moça pura

e cara de mulher vadia

por via das dúvidas, você, cauto,

convidou:

que tal um sorvete e alguns livros de poesia?

adorei a ideia

linda tarde a nossa

quando veio a noite, sugeri qual uma

dama:

que tal uma cachaça nas curvas da cama?

pra nossa delícia, baby

meu prazer tem mais vias que suas dúvidas

NARCISA ( Iara Maria Carvalho ) in Milagreira, Casarão de Poesia, Currais Novos - RN, 2011

 agora que sou uma

mulher aprendida

no amor

recolho os frêmitos elaborados

frente às águas

e ao meu sono fluvial retorno

como uma sereia desativada

pra peixes e homens.

SEDUZ ( Iara Maria Carvalho ) in Milagreira, Casarão de Poesia, Currais Novos - RN, 2011

 feitiça de longe

amaciando palavras de barro:

flores atacadas por saúvas

cajus travados na garganta

silêncio insinuando sonhos.

se me dá uma água de beber

bem no meio do deserto,

o vestido desce ao chão

arrastando nu tecido

(pernas, poemas, estrelas)

escapa das mãos

um primitivo toque cigano

adivinhando o cheiro de vinagres e desejos.

irrigada de águas agridoces,

minha boca amanhece com seu nome dentro.

A LÂMINA ( Déborah de Paula Souza ) In O Livro Vermelho

 Tonta com o vinho

das tuas palavras

tantra sob a lâmina

das tuas ciladas

morta de dar risadas

brilho como falsa jóia

— e tão cálida —

zonza entre tuas mãos e tuas facas

santa com perfume de dálias

sem sutiã, sem rumo, sem sandálias

criança pequena brincando com navalhas

AO FIO DA VOZ ( Silvia Chueire )

 desfez-se o mundo

no assombro da tua voz afiada

cortando a noite.

e caíram todas as coisas:

meu corpo entregue ao teu,

os gestos que te esperavam,

teus olhos pedintes

e braços a encerrarem o amor,

nossas noites indormidas,

os corpos a rirem-se

debruçados no vinho

e na música

- todas as coisas.

ainda te procuro.

vejo-te nos lugares que tomaste para ti,

toco-lhes e encontro a tua ausência.

minha voz nada diz,

as palavras coladas à mágoa

cristalizam-se nos lábios.

ESTE CORPO ( Silvia Chueire )

 Olha, digo,

é este o corpo que tenho.

Não é um corpo de arestas.

Pudesses saber agora

em que píncaros,

em que precipícios ele se construiu,

saberias também o que tenho de pássaro.

O que de oceano, tenho.

O que de só carne e sangue,

artérias batendo contra as têmporas,

pequenas taquicardias

neste corpo desconsoladamente humano.

Que não recusa a glória de o ser,

nem sua submissão ao tempo.

DIZER ( Silvia Chueire )

 Diz o teu amor a tocar as pétalas

do fogo que nos lambe os olhos,

e nos enche a alegria de significado.

Diz a tua extrema delicadeza

ao segurá-lo nas mãos,

o medo atravessado no teu sangue.

Diz o teu desejo incendiado junto

ao teu afeto no oceano de palavras

que te ocorrem. Diz a língua que te fala.

Diz.

E me espera.

No mesmo lugar de sempre.

 

DO ALTO DO AMOR ( Silvia Chueire )

 Freqüentemente me esqueço que o mundo

tem a idade do olhar dos homens

para as coisas e as mulheres,

como se fossem deuses, ou baú de brinquedos.

Que as mulheres vivem na oscilação lunar

pisando ora em lâminas,

ora na areia da praia,

em pequenas taquicardias,

a oferecerem o seio ao amante,

ou ao pequenino que alimentam

com olhos mansos.

Freqüentemente me esqueço

da aguda mortalidade nossa.

Nossa, de todas as criaturas,

transfiguradas em pó ou pedra

ou numa árvore qualquer,

sem solenidade.

Apenas porque um dia surge

depois de outro.

Freqüentemente me esqueço

e quero o teu corpo

para amá-lo, abrigar-me nele,

por ele me deixar amar

atravessada de prazer.

Acolhida por ti em luz,

alegria, música

- o desejo atendido,

a atender-te.

Porque do alto do amor

pouco me interessa a questão metafísica da morte,

ou da possibilidade de não estarmos aqui

se o tempo do olhar

não corresponde ao tempo físico.