ESPELHO ( Sylvia Plath ) (Tradução: Rodrigo Garcia Lopes e Maurício A. Mendonça)

Sou prateado e exato. Não tenho preconceitos.

Tudo o que vejo engulo no mesmo momento

Do jeito que é, sem manchas de amor ou desprezo.

Não sou cruel, apenas verdadeiro —

O olho de um pequeno deus, com quatro cantos.

O tempo todo medito do outro lado da parede.

Cor-de-rosa, malhada. Há tanto tempo olho para ele

Que acho que faz parte do meu coração. Mas ele falha.

Escuridão e faces nos separam mais e mais.

Sou um lago, agora. Uma mulher se debruça

sobre mim,

Buscando em minhas margens sua imagem

verdadeira.

Então olha aquelas mentirosas, as velas ou a lua.

Vejo suas costas, e a reflito fielmente.

Me retribui com lágrimas e acenos.

Sou importante para ela. Ela vai e vem.

A cada manhã seu rosto repõe a escuridão.

Ela afogou uma menina em mim, e em mim uma velha

Emerge em sua direção, dia a dia, como um

 peixe terrível.

SONETO DO SONO ( Ruy Espinheira Filho )

A tarde é tão serena que parece

vir do hálito que sobe do teu sono.

Vejo-te a ir nas nuvens do abandono,

comovido de calma. A tarde desce

ao longe, sobre o mar. Mas lenta e leve,

que assim a exala o sonho desse sono.

E tudo, enfim, é o sopro do abandono,

como o seu sussurrar na mão que escreve.

Dormes como num voo. Como se fosse

quando o tempo era jovem. E me sinto

pleno de mar e luz e céu — e sou

soberbo e claro por estar absorto

no abandono desse pó de estrelas

que se juntou para inventar teu corpo.

OLHANDO AS ILHAS ( Ledusha B. A. Spinardi )

a primeira nuvem fosca nos olhos

a primeira alegria talhada no vácuo

o namorado esteta que chorava à toa

o atlas que homem nenhum me deu

CENA ÍNTIMA ( Ledusha B. A. Spinardi )

Outubro termina a bordo de um ventinho de cambraias, perfeito para cílios e lábios. Ainda há borboletas soprando o véu da primavera. Do

outro lado da rua, através dos brincos-de-princesa na treliça que contorna a varanda, posso sentir o coração de um sabiá pulsar ao

compasso solitário de um assobio. A luz da tarde anuncia subitamente escuros, abafa-se, e logo a tempestade cai, despenteando o cenário com raios esplêndidos. Cai estrondosa e se vai, deixando a tarde fresca e perfumada. Nos intervalos entre gotas tardias, pesco um

sentimento ímpar de plenitude. Mosaicos de folhas e galhos repousam no asfalto cravejado de granizos.

ENSINAMENTO ( Adélia Prado )

Minha mãe achava estudo

a coisa mais fina do mundo.

Não é.

A coisa mais fina do mundo é o sentimento.

Aquele dia de noite, o pai fazendo serão,

ela falou comigo:

'Coitado, até essa hora no serviço pesado'.

Arrumou pão e café, deixou tacho no fogo com água quente.

Não me falou em amor.

Essa palavra de luxo.

 

O CORPO AMOROSO DO DESERTO ( Micheliny Verunschk )

Teu corpo

branco e morno

(que eu deveria dizer sereno)

é para mim

suave e doloroso

como as areias cortantes

dos desertos.

Que importa

que ignores minha sede

se tua miragem

é água cristalina.

E a miragem eu firo com mil línguas

e cada uma é um pássaro

a bebê-la.

Ferroam a minha pele

escorpiões de fogo e sol

com seu veneno

e vejo,

magoada de desejo,

os grãos tão leves

indo embora ao vento.

CONTOS DO JARDIM ( Sofia Lopes )

 Já ouvimos esta história

Mil vezes, não ouvimos?

Desponto de teu peito,

Límpida e desnuda

Para alentar tua fome

E aquecer teu frio

 

Mas os relatos subtraem

O momento em que desabrocho

E, sempre insensato, rompes

Uma costela — precisa, aguda

Para cravá-la em meu dorso

E tingir-me a tez de rubro

 

(Então jazemos, enredados, mão

Ao pescoço, dentes à pele,

Solo envolto em carmesim

Onde se desfazem os fios

De minha carne —

Logo, sucumbo)

Mas os deuses, sempre ímpios,

Ainda assim me desterram;

Então, deixo os campos

Empíreos — só, à deriva

Para descingir nossos laços

E me livrar de tuas garras

E minhas veias cantam, em tumulto

E alívio, cada vez que percorro

As ruas, pena e espada em punho

E gentil furor em meu seio

Para te lavar de minhas mãos

E te expulsar do meu ventre.

RIOS ( Viviane Mosé )

Rios, quando ainda são rios,

Conservam vegetação nas margens.

Córregos são águas geralmente claras

Que correm rasas entre as pedras.

Algumas vezes árvores chegam a cobrir um rio por inteiro:

Suas copas vão tecendo um véu verde sobre as águas

(em geral muito limpas) que correm.

As margens de um rio são plantas e terra molhada.

Terra e água em convivência pacífica.

Que não é lama, é terra e água,

Em sua diferença.

O leito se sabe leito daquele fluxo líquido inserido no chão.

Eu poderia chorar de coisas assim:

Corre um rio de minha boca corre um rio de minhas mãos.

Dos meus olhos corre um rio.

Na verdade sofro de excessos, que me dão certo vocabulário

Como derramar, escorrer, atravessar.

Tenho a impressão de que tudo vaza em sobras.

Tenho dificuldade em caber.

Pra caber mais derramo por nada derramo sem motivo.

Vou acalmar meu excesso pensei

Ministrando doses diárias de barcos ancorados ao sol,

Rodeados por pequenos pássaros em busca de restos de peixe.

Águas se lançando sobre as pedras e um vento que parece vivo,

Como se tivesse a intenção de às vezes fazer agrados

Em minha pele.

Meu rosto tem muita simpatia por ventos,

Reconhece certos humores próprios a vento.

Gosto de coisas que se movem.

Por isso aprecio rios e não sou tanto assim apegada a mares.

E árvores.

Se bem que tenho enorme ternura por bois

Fincados no pasto como palavras no papel.

Palavras são estacas fincadas ao chão.

Pedras onde piso nessa imensa correnteza que atravesso.

BRASIL ( Eliane Potiguara )

 

Que faço com minha cara de índia?

E meus cabelos

E minhas rugas

E minha história

E meus segredos?

Que faço com minha cara de índia?

E meus espíritos

E minha força

E meu Tupã

E meus círculos?

Que faço com minha cara de índia?

E meu toré

E meu sagrado

E meus “cabocos”

E minha Terra?

Que faço com minha cara de índia?

E meu sangue

E minha consciência

E minha luta

E nossos filhos?

Brasil, o que faço com minha cara de índia?

Não sou violência

Ou estupro

Eu sou história

Eu sou cunha

Barriga brasileira

Ventre sagrado

Povo brasileiro.

Ventre que gerou

O povo brasileiro

Hoje está só

A barriga da mãe fecunda

E os cânticos que outrora cantavam

Hoje são gritos de guerra

Contra o massacre imundo.

ESCADA ( Carlos Drummond de Andrade )

Na curva desta escada nos amamos,

nesta curva barroca nos perdemos.

O caprichoso esquema

unia formas vivas, entre ramas.

Lembras-te, carne? Um arrepio telepático

vibrou nos bens municipais, e dando volta

ao melhor de nós mesmos

deixou-nos sós, a esmo,

espetacularmente sós e desarmados,

que a nos amarmos tanto eis-nos morridos.

E mortos, e proscritos

de toda comunhão no século (esta espira

é testemunha, e conta), que restava

das línguas infinitas

que falávamos ou surdas se lambiam

no céu da boca sempre azul e oco?

Que restava de nós,

neste jardim ou nos arquivos, que restava

de nós, mas que restava, que restava?

Ai, nada mais restara,

que tudo mais, na alva,

se perdia, e contagiando o canto aos passarinhos

vinha até nós, podrido e trêmulo, anunciando

que amor fizera um novo testamento,

e suas prendas jaziam sem herdeiros

num pátio branco e áureo de laranjas.

Aqui se esgota o orvalho,

e de lembrar não há lembrança. Entrelaçados,

insistíamos em ser; mas nosso espectro,

submarino, à flor do tempo ia apontando,

e já noturnos, rotos, desossados,

nosso abraço doía

para além da matéria esparsa em números.

Asa que ofereceste o pouso raro

e dançarino e rotativo, cálculo,

rosa grimpante e fina

que à terra nos prendias e furtavas,

enquanto a reta insigne

da torre ia lavrando

no campo desfolhado outras quimeras:

sem ti não somos mais o que antes éramos.

E se este lugar de exílio hoje passeia

faminta imaginação atada aos corvos

de sua própria ceva,

escada, ó assunção,

ao céu alças em vão o alvo pescoço,

que outros peitos em ti se beijariam

sem sombra, e fugitivos,

mas nosso beijo e baba se incorporam

de há muito ao teu cimento, num lamento.

OUTONO ( Florbela Espanca )

 Outono vem em fulvas claridades.

Vamos os dois esp’rá-lo de mãos dadas:

Tu, desfolhando as rosas das estradas,

E eu, escutando o choro das saudades.

Outono vem em doces suavidades.

E a acender fogueiras apagadas

Andam almas no céu, ajoelhadas.

E a terra reza a prece das Trindades.

Choram no bosque os musgos e os fetos.

Vogam nos lagos pálidos e quietos,

Como gôndolas d’oiro, as borboletas.

Meu Amor! Meu Amor! Outono vem.

Beija os meus-olhos roxos, beija-os bem!

Desfolha essas primeiras violetas!

 

 

 

SEM PALAVRAS ( Florbela Espanca ) in "A Mensageira das Violetas"

 Brancas, suaves, doces mãos de irmã

Que são mais doces do que as das rainhas,

Hão-de poisar em tuas mãos, as minhas

Numa carícia transcendente e vã.

E a tua boca a divinal manhã

Que diz as frases com que me acarinhas,

Há-de poisar nas dolorosas linhas

Da minha boca purpurina e sã.

Meus olhos hão-de olhar teus olhos tristes;

Só eles te dirão que tu existes

Dentro de mim num riso d’alvorada!

E nunca se amará ninguém melhor:

Tu calando de mim o teu amor,

Sem que eu nunca do meu te diga nada!

O NOSSO MUNDO ( Florbela Espanca )

 Eu bebo a Vida, a Vida, a longos tragos

Como um divino vinho de Falerno!

Poisando em ti o meu amor eterno

Como poisam as folhas sobre os lagos.

O teu olhar em mim, hoje, é mais terno.

E a Vida já não é o rubro inferno

Todo fantasmas tristes e pressagos!

Na mesma taça erguida em tuas mãos,

Bocas unidas hemos de bebê-la!

Que importa o mundo e seus orgulhos vãos?

O mundo, Amor?  As nossas bocas juntas!

AO VENTO ( Florbela Espanca )

 O vento passa a rir, torna a passar,

Em gargalhadas ásp’ras de demente;

E esta minh’alma trágica e doente

Não sabe se há de rir; se há de chorar!

Vento de voz tristonha, voz plangente,

Vento que ris de mim, sempre a troçar,

Vento que ris do mundo e do amar,

A tua voz tortura toda a gente!

Vale-te mais chorar, meu pobre amigo!

Desabafa essa dor a sós comigo,

E não rias assim! O vento, chora!

Que eu bem conheço, amigo, esse fadário

Do nosso peito ser como um Calvário,

E a gente andar a rir p’la vida fora!

QUERO ACORDAR - TE ( Lília Tavares )

 Quero acordar-te

da profundidade do teu sono,

da carícia tornada ferida,

do crepúsculo não vivido.

Buscaste-me quebrando

um a um os silêncios

das tuas mãos,

pisaste as estradas,

com asas chegaste

como o outono

discreto mas presente.

Sou a semente que se perdeu

entre as pedras do caminho

e o luar esquecido pela claridade

dos néons.

Soube-nos a chegada

a partida pela noite.

Se voltas,

porque tens de partir

na cauda dos ventos do norte?

O frio percorre-me

quando começa a sombra da tua ausência.

 

 

PELE QUE HABITO ( Lubi Prates )

 minha pele é meu quarto.

minha pele é todos os cômodos

onde me alimento onde deito finjo

  o mínimo conforto.

minha pele é minha casa

com as paredes descobertas

  uma falta de cuidado

necessita sempre mais

para ser casa.

minha pele não é um estado

desgovernado.

minha pele é um país

embora distante demais   para os meus braços

embora eu sequer caminhe sobre seu território

embora eu não domine sua linguagem.

minha pele não é casca

é um mapa: onde África ocupa

todos   os   espaços:

cabeça útero pés

onde os mares são feitos de

minhas lágrimas.

minha pele é um mundo

que não é só meu.

INTIMIDADE ( Márcia Maia )

 se tocar um blues

e eu estiver de azul

como a tarde

me beija o pescoço

me explora o decote

(aos amigos se permitem

certas intimidades )

mas se tocar um tango

dança comigo

beija-me a boca

quem sabe me ama

(que não é de ferro

a amizade)

depois

tomar café com leite

e pão torrado

e seguir sendo amigos

por infinitas outras tardes

sobre uma foto no huffington post, em 01 de novembro de 2015 (Adelaide Ivánova )

 de que adianta esse pôster de madonna na

parede da cozinha indicando de qual lado

estou se na papua nova guiné continuam

linchando mulheres a quem chamam de bruxa

a papua pode até ser guiné mas nisso não

tem nada de nova e se for para queimar uma

mulher por bruxaria que queimem logo todas

de que adianta beyoncé avisando que vai sentar

o rabo na cara do boy e de que adianta eu me

inspirar nisso para fazer igual ou parecido se na

papua nova guiné sentam senhoras em telhas de

brasilit e com elas amordaçadas abrem nacos de

carne e sangue que na foto escorria pelas rugas da

telha pelas rugas das costas da mulher essa mulher

de cabelo curto e preto de costas na foto parecia a

minha mãe eu perdi o controle não consegui mais

almoçar e sei que não vou conseguir dormir mas

de que adianta minha insônia e meu jejum e esse

poema se na papua nova guiné não iriam entendê-lo

e mesmo a compreensão dele não salvaria a vida da

mulher e mesmo no brasil onde se pode entendê-lo já

se sabe que poemas tal qual leis não mudam nada tudo

sobre isso já foi legislado e dito em todas as línguas

também em português mas meu deus

de que adiantaria meu silêncio?

de quem estaria meu silêncio a serviço?

PRAIA DO PARAÍSO ( David Mourão-Ferreira )

Era a primeira
Vez que nus os nossos corpos
Apesar da penumbra à vontade se olhavam
Surpresos de saber que tinham tantos olhos
Que podiam ser luz de tantos candelabros
Era a primeira vez cerrados os estores
Só o rumor do mar permanecera em casa
E sabias a sal, e cheiravas a limos
Que tivesses ouvido o canto das cigarras
Havia mais que céu no céu do teu sorriso
Madrugada de tudo em tudo que sonhavas
Em teus braços tocar era tocar os ramos
Que estremecem ao sol desde que o mundo é mundo
É preciso afinal chegar aos cinquenta anos
Para se ver que aos vinte é que se teve tudo.

NOSTALGIA DE SETEMBRO ( Nuno Júdice )

 Quando vinham as nuvens de setembro, já

os pássaros tinham emigrado para além dos mares,

o campo ficava em longos silêncios

que só a passagem dos rebanhos, a caminho

do matadouro, cortava num tropel que ecoava

ainda, depois da paisagem, com os gritos

do pastor e o ladrar dos cães. Eu gostava dessas nuvens

quando começavam as primeiras chuvas, e podia

ouvir o bater dos pingos na janela, empurrados

pelo vento, e o ruído da água a correr nas goteiras,

e a inundar as valetas, arrastando o lixo

e as memórias do verão. Porém, ainda te vejo,

com o vestido encharcado e os cabelos a escorrerem

água para os ombros, como se não te importasses

com a chuva. Nunca soube quem eras, nem

porque passeavas no campo como se estivesse

um dia de sol. Talvez fosses uma sobrevivente do

verão; e ainda hoje me arrependo de não te

ter seguido, para lá da curva do caminho em que

te perdi de vista, para que esse verão continuasse

comigo, para sempre, através da tua imagem.

FOTOGRAFIA ( Nuno Júdice )

 Naquilo a que o jornal chama um nu sulfuroso de

atget (1925) a mulher está de gatas em cima da cama,

e olha para trás, de esguelha, como se quisesse

mostrar-se ao fotógrafo, por um lado, e esconder-se

de nós, por outro. Mas quando a olhamos, adivinha-se

um sorriso que, não se sabe porquê, se esbate com

essa espécie de névoa com que o tempo envolve

as fotografias antigas, a sépia, em que não é

possível disfarçar a certeza que temos de que aquela

mulher, hoje, não passa de cinza nalgum canto

de cemitério de província. Porém, a sua nudez

desafia a morte; e quase que lhe podíamos pedir

que esqueça o fotógrafo, e regresse à realidade

onde ele a foi descobrir, para que a sua vida

retome o curso habitual, e não nos perturbe com

esse sentimento de que a vida é breve, e já foi.