DIZERES ÍNTIMOS ( Florbela Espanca )

É tão triste morrer na minha idade!
E vou ver os meus olhos, penitentes
Vestidinhos de roxo, como crentes
Do soturno convento da saudade!

E logo vou olhar (com que ansiedade!)
As minhas mãos esguias, languescentes,
De brancos dedos, uns bebés doentes
Que hão-de morrer em plena mocidade!

E ser-se novo é ter-se o paraíso,
É ter-se a estrada larga, ao sol, florida,
Aonde tudo é luz, graça e riso!

E os meus vinte e três anos. (Sou tão nova!)
Dizem baixinho a rir: "Que linda a vida!"
Responde a minha dor: "Que linda a cova!"

DESDÉM ( Florbela Espanca )

Andas dum lado pro outro
Pela rua passeando;
Finges que não queres ver
Mas sempre me vais olhando.

É um olhar fugidio,
Olhar que dura um instante,
Mas deixa um rasto de estrelas
O doce olhar saltitante.

É esse rasto bendito
Que atraiçoa o teu olhar,
Pois é tão leve e fugaz
Que eu nem o sinto passar!

Quem tem uns olhos assim
E quer fingir o desdém,
Não pode nem um instante
Olhar os olhos d′alguém.

Por isso vai caminhando.
E se queres a muita gente
Demonstrar que me desprezas
Olha os meus olhos de frente!

CREPÚSCULO ( Florbela Espanca )

Teus olhos, borboletas de oiro, ardentes
Batendo as asas leves, irisadas,
Poisam nos meus, suaves e cansadas
Como em dois lírios roxos e dolentes.

E os lírios fecham. Meu Amor, não sentes?
Minha boca tem rosas desmaiadas,
E as minhas pobres mãos são maceradas
Como vagas saudades de doentes.

O Silencio abre as mãos, entorna rosas.
Andam no ar carícias vaporosas
Como pálidas sedas, arrastando.

E a tua boca rubra ao pé da minha
É na suavidade da tardinha
Um coração ardente palpitando.

PARTO COM OS VENTOS ( Lília Tavares )

O logo é já amanhã.

Não controlo este vazio

de te amar

como quem parte

outra vez com os ventos.

Sedenta estou

da água dos teus lábios

da frescura calmante

das tuas mãos

nestes dias de setembro.

Tão longe estou do teu olhar

daquela noite

em que todas as estrelas,

como pétalas,

se voltaram para nós.

Vazio, vazio, este gesto

de prender entre os meus dedos,

branca e húmida a tua pele.

Desejo o mar.

Que venha cingir as nossas vozes,

meu amor.

FRUTÍFERA (Conceição Evaristo) in “Poemas da Recordação e Outros Movimentos”.BH: Nandyala, 2008.

– Da solidão do fruto –

De meu corpo ofereço

as minhas frutescências,

casca, polpa, semente.

E vazada de mim mesma

com desmesurada gula

apalpo-me em oferta

a fruta que sou.
Mastigo-me

e encontro o coração

de meu próprio fruto,

caroço aliciado,

a entupir os vazios

de meus entrededos.

– Da partilha do fruto –

De meu corpo ofereço

as minhas frutescências,

e ao leve desejo-roçar

de quem me acolhe,

entrego-me aos suados,

suaves e úmidos gestos

de indistintas mãos e

de indistintos punhos,

pois na maturação da fruta,

em sua casca quase-quase

rompida,

boca proibida não há.

OLHOS NUNS OLHOS ( Gilka Machado )

De onde vêm,

aonde vão teus olhos,

criança,

tão cansados assim

de caminhar?

Dessa tua existência

nova e mansa

como pode provir

um tal pesar?

A alma de fantasia

não se cansa!

Nunca existiu tristeza

nesse olhar;

é que a minha mortal

desesperança te olha

e nos olhos teus

vai-se espelhar.

Com toda a vista

em tua vista presa,

penso: uma dor

tão dolorosa assim

só há na minha

interna profundeza.

Não me olhes mais,

formoso querubim!

que vejo nos teus olhos

a tristeza

dos meus olhos

olhando pra mim. 

DESPIR-SE (Bruna  Escaleira)

escrever é o ato público

mais íntimo

porque as letras tocam apenas

quando a pele se faz eu lírico

só o poeta nu

escuta as flores

entranhamento

uma pele bem tocada

é superfície de entranhas.

O MAR POR DENTRO (Maria Rezende)

Eu pus as mãos no seu cabelo sem pedir

eu te toquei e só então vi: te invadi.

Todo corpo é uma casa

cada corpo é um frasco onde se lê: frágil

onde se lê: força

onde se lê: entre sem bater.

Há entre nós silêncios confortáveis

e conversas transparentes

palavras feitas de dedo e vapor

palavras que só acordam com o calor.

Moça de duas bocas que sou

eu te devoro

de devolvo

te leio com as mãos

durmo nos teus braços

não te prendo

eu te passo, passarinho

e agradeço pelo ninho de sonho entre meus frutos

pela seta apontada pro presente

pelo afeto direto e sem rodeios

por tudo que a gente não disse.

Você só seria mais bonito, moço

se não existisse.

POEMA SEM TÍTULO (Maria Rezende)

Adoro pau mole.

Assim mesmo.

Não bebo mate

não gosto de água de coco

não ando de bicicleta

não vi  ET

e adoro pau mole.

Adoro pau mole

pelo que ele expõe de vulnerável

e pelo que encerra de possibilidade.

Adoro pau mole

porque tocar um pressupõe a existência

de uma intimidade e uma liberdade

que eu prezo e quero, sempre.

Porque ele é ícone do pós-sexo

(que é intrínseca e automaticamente

– ainda que talvez um pouco antecipadamente)

sempre um pré-sexo também.

Um pau mole é uma promessa de felicidade

sussurrada baixinho ao pé do ouvido.

É dentro dele,

em toda a sua moleza sacudinte de massa de modelar,

que mora o pau duro e firme com que meu homem me come.

PULSO ABERTO (Maria Rezende)

Somos porta de entrada

e de saída

somos deusas e escravas

há mil gerações.

Dentes afiados

no escuro de entre as pernas

veneno na ponta da cauda

bruxas putas loucas santas.

Somos as que sangram sem ferida

donas do prazer

donas da dor

as invisíveis

as perigosas

as pecadoras

as predadoras.

Insaciáveis e geradoras

os corpos secretas casas

somos seres de unhas e tetas

caminhando aos milhares as estradas.

Somos a terra e a semente

carne de aluguel em alma de rainha

as submissas as bacantes

as que procriam e as que não.

Somos as que evitam o desastre

as que inventam a vida

as que adiam o fim

mulher

multidão.

METAMORFOSE EM AGOSTO ( Nuno Júdice )

O verão solta os cabelos como a mulher

que se ergueu do leito e avança para o espelho,

com as mãos da manhã a viajarem pela sua pele. O

que ela vê é o reflexo dos sonhos que as suas

pálpebras fecharam para que o dia se não apoderasse

de imagens que ela própria já esqueceu; e

quando despe a túnica da noite, olha

para os seios como se neles corresse o leite

que alimenta o desejo, e entrelaça nos seus

cumes os gestos trânsfugas do amor.

.

O verão, que subiu às açoteias do litoral

como o grito dos amantes que incendiou

a tarde e atravessou a terra com um calafrio

de nortada, transformou-se no carreiro

de formigas que se perderam da sua cova. Sigo-as

num caos de vagabundagem, como se elas me levassem

ao encontro de uma recordação de madrugadas

de ócio, ouvindo a voz que ficou da insónia

emergir de uma dobra de lençóis, com

as sílabas exaustas de um imenso abraço.

.

E saúdo o verão que as trepadeiras possuíram

nos quintais anónimos de ruínas imprecisas, esse

que fez cair sobre nós o seu relâmpago de seda,

um sumo de palavras húmidas e a última ressonância

de uma sombra de corpos.

A GAROTA DO HÍMEN ½ ROMPIDO (Bruna  Escaleira)

lá vai a garota do hímen meio rompido

abalado, mas resistente

resquício de honra confuso

– você é virgem?

– mais ou menos.

– ?

lá vai ela, vontade errante

metade, rompeu com um

a outra, perdeu com outro

o restinho, foi-se com um terceiro

– quem tirou sua virgindade?

– ninguém.

– então ainda é donzela?

– ?

lá vai a garota, agora sem hímen

foi-se a película, nasceu a pele

de corpos em corpos, conhece seu próprio

amarras alheias já não lhe seguram

– afinal, você perdeu a virgindade?

– não, ganhei a liberdade.

– e foi com quem?

– comigo.

lá vai ela, mundo afora

nem tente acompanhá-la

hímen rompido

integridade intacta.

DO AMOR CONTENTE E MUITO DESCONTENTE – IV ( Hilda Hilst )

Falemos do amor, senhores,

Sem rodeios.

[Assim como quem fala

Dos inúmeros roteiros

De um passeio].

Tens amado? Claro.

Olhos e tato

Ou assim como tu és

Neste momento exato.

Frio, lúcido, compacto

Como me lês

Ou frágil e inexato

Como te vês.

Falemos do amor

Que é o que preocupa

Às gentes.

Anseio, perdição, paixão,

Tormento, tudo isso

Meus senhores

Vem de dentro.

E de dentro vem também

A náusea. E o desalento.

Amas o pássaro? O amor?

O cacto? Ou amas a mulher

De um amigo pacato.

Amas, te sentindo invasor

E sorrindo

Ou te sentindo invadido

E pedindo amor. (Sim?

Então não amas, meu senhor)

Mas falemos do amor

Que é o que preocupa

Às gentes: nasce de dentro

E nasce de repente.

Clamores e cuidados

Memórias e presença

Tudo isso tem raiz, senhor,

Na benquerença.

E é o amor ainda

A chama que consome

O peito dos heróis.

E é o amor, senhores,

Que enriquece, clarifica

E atormenta a vida.

E que se fale do amor

Tão sem rodeios

Assim como quem fala

Dos inúmeros roteiros

De um passeio.

O MUNDO NECESSITA DE POESIA (Gilka Machado)

O mundo necessita de poesia,

cantemos, poetas, para a humanidade;

que nossa voz suba aos arranha-céus,

e desça aos subterrâneos,

acompanhando ricos e pobres

nos atropelos

das carreiras

de ambição

e na luta pelo pão!

Lavemo-nos das máscaras histriônicas,

tenhamos a coragem

de propalar a existência eterna

do sentimento;

ponhamos termo

a esses malabarismos

de palhaços

falsos

da modernidade,

permanecendo diferentes,

diante da multidão

insensibilizada,

enferma.

A humanidade quer rir de tudo,

porém é alvar sua gargalhada;

foge das tristezas,

mas paira ausente

em meio aos prazeres,

desligada em toda parte,

perdida em si mesma.

O homem anda esquecido

do caminho da fé

que a poesia sempre lhe ensinou.

O homem está inquieto

porque lhe falta a posse das distâncias

que só a poesia proporciona.

O homem se sente miserável

porque a poesia já não lhe enche a alma

daquele ouro inesgotável

do sonho.

O mundo necessita de poesia,

(não importem assuadas)

cantemos alto, poetas, cantemos!

Que seja nossa voz

um sino de cristal,

um sino-guia de perdidos rumos,

vibrando do nevoeiro da inconsciência

do momento angustioso!

Nosso destino, poetas, é o destino

das cigarras e dos pássaros:

- cantar diante da vida,

cantar

para animar o labor do Universo,

cantar para acordar

ideias e emoções;

porque no nosso canto

há um trigo louro,

um pão estranho que impulsiona

o braço humano,

e os cérebros orienta,

uma hóstia

em que os espíritos encontram,

na comunhão da beleza,

a sublimação da existência.

O mundo necessita de poesia,

cantemos alto, poetas, cantemos.

Gilka Machado, em "Sublimação", no livro "Poesias Completas". Léo Christiano Editorial; Funarj, 1992.   

 

SONETO ( Chico Buarque de Holanda )

Por que me descobriste no abandono

Com que tortura me arrancaste um beijo

Por que me incendiaste de desejo

Quando eu estava bem, morta de sono.

Com que mentira abriste meu segredo

De que romance antigo me roubaste

Com que raio de luz me iluminaste

Quando eu estava bem, morta de medo.

Por que não me deixaste adormecida

E me indicaste o mar com que navio

E me deixaste só, com que saída.

Por que desceste ao meu porão sombrio

Com que direito me ensinaste a vida

Quando eu estava bem, morta de frio.

O MAR NOS TEUS OLHOS (Maria Teresa Horta)

I

É o mar, meu amor,

na febre dos teus olhos

é o manso fascínio

da onda que se inventa

É o mar, meu amor,

mestiço nos teus olhos

é o mirto, o queixume

a mansidão tão lenta.

II

É o mar, meu amor,

o lastro dos sentidos

que afogas nos olhos

sem nunca te afundares

É o mar, meu amor,

que transportas nos olhos

e onde eu nado o tempo

sem nunca me encontrar.