Sopra um vento entre mim e ti
nascido como todos
quando escavávamos dentro de nós
escavando a distância
foi já tempestade fechada em nevoeiro
hoje é apenas brisa
afrouxada na distância
recebo esse sopro suave como uma carícia
de quem ao largo me acena
enquanto parte
sempre entre nós um vento
ar com que te respiro
enquanto o longe nos escava
a distância
Hermeto foi na cozinha
O meu coração é uma folha de papel
Olho a sua boca.
Tanto que vem o punhal da luz
levar-me os olhos.
O carvão, a cinza dos
meus olhos. Os seus.
A sua boca, o sulco
onde me pergunta e eu
respondo. A morrer,
a olhar anavalhado
o seu brilho bravio.
Sons de sirenes, uivos,
estrondos, desabamentos,
ravinas donde rompe
o amor. A sua boca.
O teu rosto
Serei sempre essa tinta que escorre pela tua vitoriosa caneta de aparo,
Sentir teu pau crescer
Tirar o sutiã à noite
Sendo redonda
A saia comprida até o meio da perna
Podem-se abrir as pernas
Se tua boca, Holoferne
Há pranto
Há flores
murchas
esmagadas
pelos opressores
num mundo
cruel para Mulheres.
Calcinhas acorrentadas
ao pescoço
furtam-nos
a essência
à luz do dia
Se resistirmos
estoiram o útero
e lançam na sargeta do mundo.
Nas montras das ruas
Jazem flores
murchas,
nuas e ensaguentadas
Chacinadas, e descoroadas
Era uma vez
Mulheres
que apenas
Queriam ser Mulheres
num mundo cruel
Procurar o mistério infernal
Repetir silenciosamente: Eu sou, eu sou eu sou.
buscando a mim mesmo
revelo-me insolúvel
como a água corrente
vejo-me pelo seus olhos
sou cristalino como o rio que passa
por debaixo desta ponte
fresco e incolor
pego-me pensando
o que faz do ser humano, humano
seu corpo constituído por água
como eu, transparente?
como eu, translúcido?
como eu, lúcido?
como eu, insípido?
o som das ondas se chocam
se colidem
se machucam
ânsia dos navegadores
suas naus no meio desse caos
perpetuado por um Deus
Deus esse que sente raiva
pelas suas ondas e sem pudor
transmite sua cólera para seus
indolentes filhos, nauseantes do
balançar do mar
em uma alucinação
sinto-me gotejar
liquefaço-me em vinho
o mais fino dos tintos
O corpo tendia para a crucificação
Ver para sondar linhas incontínuas,
: e a cada sulco o seu desastre.
Folhas amarelas na sua pele
poros rasgados de calor incompreensível
lábios gretados e um vale inchado
de pensamentos e mamilos.
Pele
eu digo
estás sozinha
ou a hora está a afastar-se do relógio aceitável
e ouço como deslizam sobre as camadas pálidas
gotas lágrimas secreção vinho
mas não é a primeira vez
é um retorno constante
e confusão antes das eleições que não queres aceitar
quando chegar este outono
na sua pele
numa inundação de espaços
inadequados
indecentes
indignos
Chamam-lhes sonhadoras, inconsequentes,
Meu primeiro cinto de ligas preto
