FOME ( Sílvia Maria Ribeiro )

Não creio que amar desejosamente seja privilégio da juventude ou próprio dela.

o tesão pontual

aquela disposição para viver na horizontal

Amor é amor

sexo é sexo

mas vamos combinar

amor & sexo é um pote de ouro no fim do arco-íris; É possível dada a oportunidade

sociedade

construção

O chakra aberto e a ciência dos riscos

o comprometimento com o sentimento

eterno enquanto durar

Não é fracasso de não acontecer

Ser eterno e sincero não é só querer

Acontece de ser

de não se manter

Mudar dá trabalho

No modo soneca vai que desperta

Ou segue Resignado, hibernado

E em novos ciclos desce pro play underground

já que não é mais jovem

resignação, palavra tranca caminhos

na contramão da pulsão da vida

Dá parafuso, pano pras mangas é pá virada confusão

dor de cabeça

de consciência

sudorese febre e fome

Dá vontade de dar e receber

Comer até saciar, gozar

Chama fumaça chama fumaça

Só chama

o bom e velho tesão

se fincar pós-juventude

fixa

Faz bem pra pele

Escutei do amor atenta

Só fala

Sabe tudo

SusPirei

Agora vai

Gilka Machado. In: "Mulher Nua", 1922.

 Amo o Inverno assim triste, assim sombrio,

lembrando alguém que já não sabe amar;

e sempre, quando o sinto e quando o espio,

julgo-te eterizado, esparso no ar.

Afoita, a alma do Inverno desafio,

para inda te querer e te pensar

para gozá-lo e gozar-te, que arrepio!

que semelhança em ambos singular!

Loucura pertinaz do meu anelo:

emprestar-te, emprestar-lhe uma emoção,

pelo mal de perder-te e querer tê-lo

Amor! Inverno! Minha aspiração!

quem me dera resfriar-me no teu gelo!

quem me dera aquecer-te em meu Verão!

Por Hilda Hilst

 É rígido e mata

Com seu corpo-estaca.

Ama mas crucifica.

O texto é sangue

E hidromel.

É sedoso e tem garra

E lambe teu esforço

Mastiga teu gozo

Se tens sede, é fel. 

Tem tríplices caninos.

Te trespassa o rosto

E chora menino

Enquanto agonizas.

É pai, filho e passarinho.

Ama. Pode ser fino

Como um inglês.

É genuíno. Piedoso.

Quase sempre assassino.

É Deus.

H – ( Andrea de Barros )

 Tenho andado mais atenta aos corredores.

Túneis, meias luzes, vãos,

batentes de portas,

Intermitências, intervalos, entremeios.

Nos espaços entre dois corpos, onde caem as vírgulas, os hífens,

Pontos de interrogação.

Talvez… depende… quase… provável…

Estou viva no surdo estalido antes da explosão.

DEPOIS ( Sonia Nabarrete )

 Após a paixão,

Momento ameno

Feito flor no sereno

Orvalhamos

Amanhecemos

PALAVRA DE ORDEM ( Sonia Nabarrete )

 Mais amor, mais atitude

Na cama, nada de fast-food

UAU! ( Sonia Nabarrete )

 Delírio momentâneo

Paraíso instantâneo

O orgasmo simultâneo

GANGORRA ( Sonia Nabarrete )

Vida de amante

É oscilante

Um dia Jardim do Éden

No outro, inferno de Dante

OFERENDA ( Sonia Nabarrete )

 A cama se fez tenda

Um ritual de oferenda

Falo e fenda

Em harmonia

Soneto sem emenda

Só pura poesia

ODE À SIRIRICA ( Sonia Nabarrete )

 No ritmo, tempo e intensidade desejados

É o gozo garantido, com direito

A ohs, uis e ais sussurrados ou sustenidos

É o prazer escancarado, em resposta

a todos os broxas, brutos e apressados

Liberta as fantasias mais secretas

Enquanto explora o meio das pernas

Num impulso instintivo, soberano

Momento eu me amo

Hora de desbravar um imenso

Repertório, de dar inveja às

Meninas da Major Sertório

E fazer a homenagem da vez

A alguém que de fato conheceu

Ou a um improvável Romeu

Dá para comer o Chico, o

Caetano, o Antonio Bandeiras

Todos na mesma esteira

E ainda a Gisele e a Madona

Quando o desejo vem à tona

Dá para pegar todo mundo junto

Dá para comer até defunto

O limite é a imaginação

Quando os dedos entram

Em ação e nunca é preciso

Pedir: por favor, não pare não

Por Florbela Espanca

 Até agora eu não me conhecia.

Julgava que era Eu e eu não era

Aquela que em meus versos descrevera

Tão clara como a fonte e como o dia.

Mas que eu não era Eu não o sabia

E, mesmo que o soubesse, o não dissera

Olhos fitos em rútila quimera

Andava atrás de mim… e não me via!

Andava a procurar-me – pobre louca! –

E achei o meu olhar no teu olhar,

E a minha boca sobre a tua boca!

E esta ânsia de viver, que nada acalma,

É a chama da tua alma a esbrasear

As apagadas cinzas da minha alma

Por Hilda Hilst

 É meu este poema ou é de outra?

Sou eu esta mulher que anda comigo

E renova a minha fala e ao meu ouvido

Se não fala de amor, logo se cala?

Sou eu que a mim mesma me persigo

Ou é a mulher e a rosa que escondidas

(Para que seja eterno e meu castigo)

Lançam vozes na noite tão ouvidas?

Não sei. De quase tudo não sei nada.

O anjo que impulsiona o meu poema

Não sabe da minha vida descuidada.

A mulher não sou eu. E perturbada

A rosa em seu destino, eu a persigo

Em direção aos reinos que inventei.

LÍLIA TAVARES, in Nas Mãos A Sede Dos Pássaros

Há mulheres que deixaram a natureza entregue

a si própria.

Já raramente se ocupam dos vasos e do jardim.

Todas as coisas parecem estar à solta, numa

liberdade sem limites.

A tesoura de poda, as pás, a vassoura há muito que

pingam gotas de ferrugem encostadas a uma porta

em cujas ferragens a erosão do tempo passou sem

piedade.

Elas não são indiferentes nem despreocupadas.

Saem à rua para ver o sol nascente. Para verem o

afogueado crepúsculo espreitam pelos vidros da

janela na parede oposta à porta.

Não as vêem sair com crianças.

“São mulheres sozinhas, sem futuro”, murmuram.

De facto, recebem poucas visitas e em datas certas.

Nesses dias mostram o seu riso através do cabelo

desgrenhado, sem corte.

Quem não lhes conhece o íntimo, chama-lhes

mulheres que têm um quarto só para si.

Moram numa casa de paredes cheias de livros,

folhas, tinteiros, lápis e uma máquina de escrever. A

cadeira da secretária é velha mas conhece-lhes os

contornos do corpo. Têm um candeeiro aceso junto

da pilha de livros e papéis rasurados.

Como virginia woolf, tiveram de fazer escolhas.

Aniquilaram o fantasma da fada do lar.

Sentam-se cada dia à secretária e deixam-se levar

por personagens, amores e enredos que escrevem

com os dedos nas teclas da máquina. Por vezes

param e anotam umas palavras e riscos numa folha.

Preparam um chá e voltam a escrever.

Uma certa manhã prendem o cabelo num rolo,

passam pelo rosto um creme guardado e tiram do

roupeiro o fato de saia e casaco, os sapatos e a mala.

Enlaçam no pescoço um lenço mais colorido.

Abrem a porta e levam na mão uma capa de pele

preta muito volumosa. Sobem para um autocarro na

paragem. Sentam-se apreensivas. Não sabem se

desta vez vão ler o seu nome na capa do livro. Estão

fartas de assinar os livros com george, joão e outros

nomes.

LÍLIA TAVARES, in Nas Mãos A Sede Dos Pássaros

 Há mulheres que esperam cravadas numa

concha de solidão.

Mordem as mãos para se sentirem vivas.

Descem à intimidade do mar para compreender a

melancolia dos peixes.

Como veias das mãos, abrem canais no arvoredo

para se ocultarem.

Amiúde sentem temor, pois é no coração que

guardam um a um os seus medos.

Como corujas, cerram os olhos longamente. Têm a

visão audaz das aves nocturnas.

Misturam-se em tramas de inquietude para tomar o

gosto do espanto das sombras.

Retornam à claridade e expelem do corpo, lugar

desabitado, todas os fragmentos da

inutilidade do tempo.

Sobem torres.

As mulheres.

LÍLIA TAVARES, in Nas Mãos A Sede Dos Pássaros

 Elas escrevem.

As palavras oferecem-lhes

o dorso como gatos

a dormir enroscados.

Elas dão-lhes carinhos imensos:

pêlo aqui,

lambidela nos dedos

ronrons que sossegam.

As palavras das bocas dos

gatos não começam por “h”,

não precisam do “til “

ainda menos de maiúsculas.

São maciez preguiça completude

proximidade segredo.

Palavras escritas com gatos

são metáfora

e transferência

num pulo

e

adormecem.

Lília Tavares, in Nas Mãos A Sede Dos Pássaros

 Há mulheres que, ávidas,

lêem em bibliotecas ou pedem

emprestados às amigas livros

ilícitos

vedados.

Escondem beauvoir

na gaveta da roupa íntima.

"Se leres, tornas-te vadia

suja,

vais saber demais e

os homens detestam

mulheres insolentes e altivas.

Vais desnortear-te."

O futuro era só mais uma história que

lhes tinham ensinado a ler

entre silêncios, filhos,

fome de desejo.

Elas escolhem denegar o passado.

O presente não tem de ser o fruto

de uma árvore fragmentada.

Por Célia Moura

Este amor que me rasga

de lés a lés

tem odor a terra acabada

de fecundar

traz-me nos olhos

um oceano,

e são minhas as mãos esplêndidas,

abertas, loucas

no bocejar das colinas.

Este amor que de noite

se entrelaça em teus dedos

cintilantes de menino

sabe-me a amoras

e vinho moscatel

porém é absinto.

Em tuas mãos

me doei menina,

adormeci mulher.

Essas mãos de archote

que me incendiaram a alma,

o pensamento

os dias

e os seios fartos.

Este amor

onde perdendo me fui encontrando

em troca de nada

sempre me rasgando

devorada numa angústia infinita de mim,

devastada em ébrias promessas

abandonando-me em todos os risos

num pedestal fecundado de miséria,

este palco imenso da (tua)vida

onde me ergueste,

onde morri.

É por aí que eu vou meu amor

alheia, anónima

indiferente ao voo das aves

ao odor da terra em minhas mãos

e ao pranto de Deus.

ORAÇÃO ( Girlene Verly )

 com

a

cor

o

corpo

se

veste

com

a

dança

o corpo

se

despe

goza e reza

expressa

a alma

AINDA QUE SEJA PRIMAVERA ( Girlene Verly )

 o meu corpo e o seu corpo

estranho território a conhecer

domar e explorar

feito de broto e casca

águas e fluidos

ganhou decreto

margem fronteira

tornou-se (des)controle

medo, ameaça

ainda hoje

o corpo

mesmo o meu, é um outro

eu

o desconhecido marginal

mas a dança o cobre e queima

avança

e floresce

floresce e assusta

ainda que seja

primavera

CORPO CÊNICO ( Girlene Verly )

 em cena

o corpo

tempo espaço

o corpo-eixo

o corpo feito

encaixe e desencaixe

em cena o corpo

que encena

a cena, a foto, o ato

o corpo que acena

a pronúncia, a queixa

a denúncia

a extensão do que diz

(mas não fala)

a palavra

MEU QUINTANA ( Manuel Bandeira )

 Meu Quintana, os teus cantares

Não são, Quintana, cantares:

São, Quintana, quintanares.

Quinta-essência de cantares.

Insólitos, singulares.

Cantares? Não! Quintanares!

Quer livres, quer regulares,

Abrem sempre os teus cantares

Como flor de quintanares.

São cantigas sem esgares.

Onde as lágrimas são mares

De amor, os teus quintanares.

São feitos esses cantares

De um tudo-nada: ao falares,

Luzem estrelas luares.

São para dizer em bares

Como em mansões seculares

Quintana, os teus quintanares.

Sim, em bares, onde os pares

Se beijam sem que repares

Que são casais exemplares.

E quer no pudor dos lares.

Quer no horror dos lupanares.

Cheiram sempre os teus cantares

Ao ar dos melhores ares,

Pois são simples, invulgares.

Quintana, os teus quintanares.

Por isso peço não pares,

Quintana, nos teus cantares.

Perdão! digo quintanares.

BRISA ( Manuel Bandeira ) in Belo, Belo; 1948

 Vamos viver no Nordeste, Anarina.

Deixarei aqui meus amigos, meus livros, minhas riquezas, minha vergonha.

Deixarás aqui tua filha, tua avó, teu marido, teu amante.

Aqui faz muito calor.

No Nordeste faz calor também.

Mas lá tem brisa:

Vamos viver de brisa, Anarina.

O VINHO DE HEBE ( Raimundo Correia )

 Quando do Olimpo nos festins surgia

Hebe risonha, os deuses majestosos

Os copos estendiam-lhe, ruidosos,

E ela, passando, os copos lhes enchia.

A Mocidade, assim, na rubra orgia

Da vida, alegre e pródiga de gozos,

Passa por nós, e nós também, sequiosos,

Nossa taça estendemos-lhe, vazia.

E o vinho do prazer em nossa taça

Verte-nos ela, verte-nos e passa.

Passa, e não torna atrás o seu caminho.

Nós chamamo-la em vão; em nossos lábios

Restam apenas tímidos ressábios,

Como recordações daquele vinho.

DESDÉM ( Florbela Espanca )

 Andas dum lado pro outro

Pela rua passeando;

Finges que não queres ver

Mas sempre me vais olhando.

É um olhar fugidio,

Olhar que dura um instante,

Mas deixa um rasto de estrelas

O doce olhar saltitante…

É esse rasto bendito

Que atraiçoa o teu olhar,

Pois é tão leve e fugaz

Que eu nem o sinto passar!

Quem tem uns olhos assim

E quer fingir o desdém,

Não pode nem um instante

Olhar os olhos d’alguém…

Por isso vai caminhando…

E se queres a muita gente

Demonstrar que me desprezas

Olha os meus olhos de frente.

PRELÚDIOS-INTENSOS PARA OS DESMEMORIADOS DO AMOR (Hilda Hilst) in Júbilo, Memória, Noviciado da Paixão

 I

Toma-me. A tua boca de linho sobre a minha boca
Austera. Toma-me agora, antes
Antes que a carnadura se desfaça em sangue, antes
Da morte, amor, da minha morte, toma-me
Crava a tua mão, respira meu sopro, deglute
Em cadência minha escura agonia.

Tempo do corpo este tempo, da fome
Do de dentro. Corpo se conhecendo, lento,
Um sol de diamante alimentando o ventre,
O leite da tua carne, a minha
Fugidia.
E sobre nós este tempo futuro urdindo
Urdindo a grande teia. Sobre nós a vida
A vida se derramando. Cíclica. Escorrendo.

Te descobres vivo sob um jogo novo.
Te ordenas. E eu deliquescida: amor, amor,
Antes do muro, antes da terra, devo
Devo gritar a minha palavra, uma encantada
Ilharga
Na cálida textura de um rochedo. Devo gritar
Digo para mim mesma. Mas ao teu lado me estendo
Imensa. De púrpura. De prata. De delicadeza.

II

Tateio. A fronte. O braço. O ombro.
O fundo sortilégio da omoplata.
Matéria-menina a tua fronte e eu
Madurez, ausência nos teus claros
Guardados.

Ai, ai de mim. Enquanto caminhas
Em lúcida altivez, eu já sou o passado.
Esta fronte que é minha, prodigiosa
De núpcias e caminho
É tão diversa da tua fronte descuidada.

Tateio. E a um só tempo vivo
E vou morrendo. Entre terra e água
Meu existir anfíbio. Passeia
Sobre mim, amor, e colhe o que me resta:
Noturno girassol. Rama secreta.

III

Contente. Contente do instante
Da ressurreição, das insônias heróicas
Contente da assombrada canção
Que no meu peito agora se entrelaça.
Sabes? O fogo iluminou a casa.
E sobre a claridade do capim
Um expandir-se de asa, um trinado

Uma garganta aguda, vitoriosa.

Desde sempre em mim. Desde
Sempre estiveste. Nas arcadas do Tempo
Nas ermas biografias, neste adro solar
No meu mudo momento

Desde sempre, amor, redescoberto em mim.

IV

Que boca há de roer o tempo? Que rosto
Há de chegar depois do meu? Quantas vezes
O tule do meu sopro há de pousar
Sobre a brancura fremente do teu dorso?

Atravessaremos juntos as grandes espirais
A artéria estendida do silêncio, o vão
O patamar do tempo?

Quantas vezes dirás: vida, vésper, magna-marinha
E quantas vezes direi: és meu. E as distendidas
Tardes, as largas luas, as madrugadas agônicas
Sem poder tocar-te. Quantas vezes, amor

Uma nova vertente há de nascer em ti
E quantas vezes em mim há de morrer.

PORQUE TE AMO ( Joaquim Pessoa )

Estou mais perto de ti porque te amo. 

Os meus beijos nascem já na tua boca. 

Não poderei escrever teu nome com palavras. 

Tu estás em toda a parte e enlouqueces-me. 

Canto os teus olhos mas não sei do teu rosto. 

Quero a tua boca aberta em minha boca. 

E amo-te como se nunca te tivesse amado 

porque tu estás em mim mas ausente de mim. 

Nesta noite sei apenas dos teus gestos 

e procuro o teu corpo para além dos meus dedos. 

Trago as mãos distantes do teu peito. 

Sim, tu estás em toda a parte. Em toda a parte. 

Tão por dentro de mim. Tão ausente de mim. 

E eu estou perto de ti porque te amo.

(Joaquim Pessoa, in "Os Olhos de Isa")  

MARIA AFONSO, in CORPO IRREPETÍVEL

 desce desse filamento astral e vem

velar-me da sede das vertigens

como se os lábios se abrissem à poeira

noctívaga e cedessem às linhas

das minhas mãos

serei o teu vestido a vela

de um corpo feito navio

o fogo ateará a boca das bússolas

e todos os cantares

na penumbra

dos faróis

não vês o mar que arde por entre os

ângulos das palavras?