AMOR NA TARDE ( Nathália de Sousa )

 Eu sinto uma atração especial,

Vaginal, por homens maduros.

Mais fantasiosos que concretos,

Mais maleáveis do que duros,

Eles me preenchem de palavras doces

Me fazem de menina sobre a cama,

Me querem com fardinha de colégio,

Me cercam de carinho e muitas tramas.

Não têm a pressa dos adolescentes,

Nem a arrogância do adulto macho.

Seus exercícios de língua são caminhos

Onde me perco, me procuro e me acho.

EU GOZO, SIM ( Nathália de Sousa )

 Gozo, sim, e digo sem medo.

Gozo no cinema, no metrô,

Onde eu estiver, aonde for.

Basta pensar no homem amado

Que enfiou em mim no sábado passado.

Gozo no pau, de virar o corpo, a alma

E a xota pelo avesso.

Se sou louca, não me lembro

Ou logo esqueço.

Gozo com os dedos há décadas,

Desde que uma menina

Chamada Nathália

Descobriu os rios de prazer

De sua genitália.

EXPLICAÇÃO ( Nathália de Sousa )

 Não, meu amor, não precisa

Explicar o que já sei.

Todo homem, algum dia,

Escravo, plebeu ou rei,

Não levanta, não esporra,

Não cumpre sua função

De derramar leite, gala,

Na visguenta escuridão

Que a mulher oferece

Depois de beijar, chupar.

Ah, o pior da broxada

É ouvir você explicar.

ÚLTIMO SONETO ( Graça Nascimento )

 Quando voei para longe de nós dois

Pra conjugar um “eu estou” sem “tu estás”

Eu decidi mesmo deixar tudo pra trás

Pois nosso amor com o meu sonho se indispôs

Acreditei que eras tão meu quanto era tua

Em poesia decantei todo teu ser

Vivi os sonhos que nunca sonhei viver

Me enchi de mar, de céu, estrelas e de lua

Mas ao sentir fragilidade no que davas

Quase morri vendo que pouco me amavas

E nos delírios dessa dor chorei por mim

Para curar então meu peito dolorido

Eu disse a ele que havia esquecido

E numa estória de amor escrevi FIM.

A ROLA DO MEU AMADO ( Graça Nascimento )

 Essa rola singular do meu amado

Tão igual e diferente das demais

Entra em mim com a sinfonia de alguns ais

Me mostrando o lado santo do pecado

Quando cresce no crescer da minha entrega

E endurece para entrar no paraíso

Abro as portas sem temor e sem juízo

E ao amor nada mais a vida nega

Sedutora e atrevida me domina

Dominada em meu poder que lhe fascina

Entra e sai até me ver cair vencida

No prazer de entregar e possuir

Num só ato a delicia de existir

Ao senti-la me regando com a vida

ROLANDO EM ROLAS ( Graça Nascimento )

 Cada uma com um quê particular

Todas foram num momento especiais

Nelas li as partituras colossais

De gemidos que espalhei por todo ar

Cada uma conseguiu me deflorar

Pois a todas dei momentos virginais

Umas menos, já outras tiveram mais

Conseguindo o que souberam conquistar

Uma a uma me levaram em viagens

Me mostrando nova cor novas paisagens

E deixando o meu caminho iluminado

Mas preciso confessar em poesia

Se eu pudesse todas elas trocaria

Pela rola singular do meu amado.

FUGA ( Graça Nascimento )

 Refugias em farsa o peito ardente

Te negando o direito à liberdade

O teu ser já conhece o que é verdade

Mas pra sobreviver ainda mente.

Quando fraco tu negas, teu semblante

Fica opaco, arredio, cruel e frio

Nada passa pra mim, ficas vazio

Desconheço o poeta, o sábio errante

Mas a dor de um parto é a mais sublime

É a vida na vida que ela exprime

E antecede a ventura do nascer.

Quando fores rasgado em poesia

No aborto da tua própria cria

Haverás de pensar em renascer.

AURA ( Violeta Formiga )

 Permita

Que meu corpo

Na intimidade essencial

De ser

Receba teu corpo

Fonte sensual de alegria

E prazer.

VIDA CAVA ( Maria Lúcia Dal Farra ) De Livro de Auras, 1994.

 Velho sofá de taquara da casa da Curuzu,

em cujas varas circula antiga emoção!

Lugar de aguardas o obscuro,

de acolhê-lo

nos túneis e nas veias.

Passeia nos seus ocos de bambu

(trafega em mim ainda)

a vida subterrânea,

a da saia de godê —

vincada de afagos do namoro vigiado,

engomada de pudor.

Ah que saudade desse assento

onde conheci

o meu primeiro prazer de baixo!

A MANGA ( Maria Lúcia Dal Farra ) Do Livro de Possuídos.

 Ela está sobre a mesa

nua

e fechada em si

como uma urna.

O elegante perfil convoca outras formas

para torna-la única:

pera, pêssego, abricó – o coração, afinal,

de onde irrigam a candura

e o aceno para afaga-la com duas mãos.

De modo que a boca quase treme

(hesitante entre beijá-la e mordê-la)

quando dela se achega

sem saber se se entrega ao domínio do cheiro

ou à volúpia de lambê-la

mesmo antes de (com unhas)

fender-lhe a pele vermelho-verde.

Ah, sulcar a carne macia com o arado dos dentes

deixando que neles se enrosquem os cabelos

que a fruta

(aflita)

não pode comer diante do torvelhinho dos sentidos

do cataclismo que o desejo enseja

no afã de conhecer-lhe o rosto!

Sôfrego, salivo abocanhando a polpa

(esse manancial de sucos que me lambuza,,

espirra, goteja e baba)

que chupo exaurindo a fonte dos deleites

dessa mulher que

por fim consentiu

(pudica e fogosa)

de a mim se entregar.

CONFISSÕES DE UM RABANETE ( Maria Lúcia Dal Farra ) De Livro de Auras, 1994.

 Embora me vista com a cor dos bispos

e seja crucífero -

nem por isso sou católico.

Mais para Confúcio fui nascido:

cabeça significativa,

longas barbas finas de meditação budista,

logo desmentida

pelo efémero do meu ciclo,

por certo oco que me habita.

Não desmereço (entretanto) a ciência que expando:

essa carência de miolos teu cérebro socorre -

ritmo metabolismos

heterodoxias pratico.

 

Do oriente que em mim trago

(oh inconsciente profundo!)

guardo robusto mandarim

mas (circunciso)

é na tradição judia que me filio.

 

Picante,

fui aperitivo no Antigo Egito

(como ainda sou de grilos)

e assim acalmo os deuses.

Que disso diga Apolo,

o luminoso,

de quem o equilíbrio imito

e a clássica simetria,

muito embora na entranhada terra

Eros

(com sua desmesura)

me tente.

SONETO ENCLAUSURADO ( Maria Lúcia Dal Farra ) De Livro de Auras, 1994.

 Se deu-me Amor a dor e tal sufoco,

do fino cravo a história e a vida breve,

secou a flor e a mim mantém-me em febre

sem fim que me sustenha por suposto.

 

Detém-me o passo, obscurece o rosto

desta que teve (em tempos) olhar leve!

De tudo que irradia a alma despede

pairando na vigília do sol posto.

 

0 que me espreita? Só ranço e desgosto!

Fechada nesta cela que a luz despe,

a voz confusa, o sentimento tonto,

 

fixo a memória que não desvanece,

percorro o dom inebriado e solto

que (mesmo morto) ainda não falece.

MAÇÃ ( Maria Lúcia Dal Farra ) De Livro de Auras, 1994.

 A maçã na mesa: pomo de discórdia.

Abuso da minha inteligência

porque quero conhecê-la com dentes,

escavá-la até a longínqua estrela.

Saliva a saliva

procurar-lhe nomes,

no afunilado umbigo aprofundar a língua.

 

A presença hierática pede respeito

mas profano-a:

tenho de escolher entre ser

boa ou má,

quebrar a dormência — que não

para bela adormecida fui nascida!

 

Ouso, caio,

começo de novo o mundo,

exilo da fruta o sabor do amor celeste —

sou (por fim) mortal.

Já agora quero a brilhante, a vermelha, a do poente,

e nem Ládon (o dragão) ma impede,

neste jardim de Efemérides -

se não é do pomo d'ouro que me socorro!

 

Debaixo da macieira

(ah dourada mediocridade!)

a sombra saboreio da vida ufana.

Não aguardo, com Arthur,

que os cavaleiros me livrem

do jugo estranho, e nem vou

(a pé, com Merlim)

aprender mágica no pomar.

Quero conhecer o mal e suas ramas!

QUARTO ESCURO ( Farah Hallal ) ( tradução de Floriano Martins )

 A luz cega mais do que a sombra

seu mistério reduz a condição humana.

Não o vemos. Como não vemos o olho lançando seu vazio

porém ele o leva cuidadosamente a seu cansaço

e descerra a cortina para economizar luz

e já confiante no silêncio de sua sombra

como uma imagem carente de seu processo,

como uma amante de seu quarto escuro,

rouba a umidade do barro

abandona-se a um desejo líquido

corre sem dizer a ninguém o que roubou do orvalho.

ENQUANTO O FOGO DESCOBRE COMO CAMINHAR EM TEU DORSO ( Farah Hallal ) (Escrito a quatro mãos com Floriano Martins)

 A noite muda de lugar em tuas mãos.

Por vezes busco teu nome em minha pele.

Teu olhar travesso soletra outros sabores.

Uma quentura de ervas, uma possessão

de mitos nos manjares de tua cozinha.

O fogo se aproxima de meu armazém de pólvora.

Com um latejo veloz e uma respiração

cortada com as facas que guardo debaixo

dessa almofada úmida arqueada na palavra.

Como se o tempo fosse mais do que fumaça,

eu me aproximo da cidade sitiada de tuas coxas.

Muito além de tua lenda, eu te quero, muito além

do destino que os deuses confiam a teus pés.

Eu te quero muito além da notícia do jornal,

da mútua condição de humildes mortais.

Mesmo sem tempo para nos amarmos demasiado,

dúvida e certeza expiram em nosso calendário.

E eu te quero muito além do instante náufrago

onde algum dia vimos rendido nosso desejo.

HENRI MATISSE (Aída Cartagena Portalatín ) tradução de Floriano Martins

 Onde está Henri Matisse? As mãos das cores

nunca mais com novos rostos e linhas

compartilharão minha cela.

Onde? Compondo o enredo,

envolto na cor, onde o anjo desenha.

Sob o corpo do céu

seu rosto de pássaro torrado se contorce.

No sulco que ele arou com as mãos

a glória se incendeia,

sua glória eterna

acostumada a viver idades.

Agora eu o chamo de volta à tarde

em que deixou sem pousada a minha memória.

Eu o chamo com voz de suas verdades,

com uma voz de amante eu o chamo

para o meu jardim de bronzes.

De pé eu vigio a casa de seu nome.

Henri Matisse grande como o oceano,

Onde está carregamento?

Penso como estarão hoje os amigos

apegados a essa duvidosa vontade de lhe obedecer.

Deste a eles a chave? A chave que alcançaste

com teu corpo de fome,

com a vaidade de ser puro,

de lhes dar o teu perfil, expressamente.

Nada me perturba que desencadeies memórias,

que lhes ofereças outra máscara,

que dispares a funda no sino principal.

Onde está tua pele, tua cruz, as feras?

Em Vence, com todas as estações do ano.

Em Vence, com suas mãos que eram alimento renovado.

Em Vence, simplesmente, com sua esposa, seu filho

seu ouro e o atavio de seu nome,

Oh Montanhas de Vence, onde está Henri Matisse?

STROMBOLI ( Sonia Chocrón ) Tradução de Gladys Mendía

 Somos menos mortais

quando amamos.

Um lago congelado no tempo.

Uma estrela cadente

que não foge

do cosmos,

reluz como lantejoulas e mãos

de cinco pontas.

Somos o interminável

quando amamos.

As quatro estações.

Uma pinta de nascimento.

O mar do mundo.

O ulular do vento.

“Something” dos Beatles

E claro, o Stromboli.

ÚTERO ( Sonia Chocrón ) Tradução de Gladys Mendía

 Desejo a poesia

certas noites

como quem anseia uma cópula dissoluta,

antes que uma fenda nos reivindique

em seu fosso estéril.

Seu roçar contínuo e macerado

pelo tempo.

As marés do ânimo que agasalha ou corrói.

Seu cheiro a fruta madura e sensual.

Os olhos instruídos do poema que sabe

que os verbos perfuram, umedecem ou sangram,

mas também partem magnânimos

para nos deixar dormir.

Eu anseio uma rima redentora,

como uma canção de terna cama,

quando vejo a morte e sinto frio.

Mas o melhor verso, o que me absolve

de meus dias

desgrenhados,

é um côncavo e de toque suave,

dadivoso e clemente como

o ventre de minha mãe.

O UMBIGO ( Mário Quintana ) In A Cor do Invisível

 O teu querido umbiguinho,

Doce ninho do meu beijo

Capital do meu Desejo,

Em suas dobras misteriosas,

Ouço a voz da natureza

Num eco doce e profundo,

Não só o centro de um corpo,

Também o centro do mundo!

Por Ingrid Morandian

 tu ficaste apenas uma noite

e antes de iniciar o reencontro com as ruas

tomei posse de todos os teus afetos e abraços

rompi com a loucura de subjugar olhares

o toque silencioso das mãos inaugurou a despedida

o afago

nalgum horário da infância, as mãos curiosas

tateavam a vida, as pequenas descobertas

os móveis, os brinquedos, os talheres

a aventura do riso

na puberdade, as mãos ansiavam o desejo

pelo outro, pelas camadas de pelos-bocas-voracidade

mundo habitável, tempestuoso

mais à frente, o muito caminhar, andante alguns anos

nas passagens de tempo e sobrevida

segurar a horda provocadora de tantas tempestades

chega um tempo, elas silenciam, os gestos são pequenos

quase esquecimento do lugar na terra

acompanham a coreografia de anunciação do desprendimento

Bashô sorri quando as folhas vermelhas caem

as mãos apagam as luzes

INERME ( Maiara Gouveia ) in O silêncio Encantado

 depois de tudo, a cintura entre os dedos

absorvo o silêncio encantado

ela ainda pulsa, não entende,

quando calado sorvo todo encantamento

porque a palavra nesse instante é vã

e a resposta no suor desfalecido

é, sem dúvida, mais válida

— deixa o corpo descansar sorrindo

deixa o silêncio ecoar bebendo

a rosa cálida de sabor divino

mas ela, aflita, pousa em mim uma vontade

ainda tesa e retesada e até no rosto

a vontade repetida reitera.

UM LITIOKÓ ( Maiara Gouveia ) in O silêncio Encantado

 Suponhamos,

você me convence

de que eu devo levantar

a blusa, só um pouquinho, pra você

encostar de leve a língua em meu umbigo

e ver a pele molhadinha só um pouquinho, só um

pouquinho, não é mesmo? Então, seguindo esse raciocínio,

apertando-me a cintura até eu perder o tino, esfregava a barba no

meu rosto e o corpo bruto contra o ventre amolecido, mordia o pescocinho,

murmurava na orelhinha uns segredinhos devassos, enquanto seu torso imponente

comprimindo minha barriguinha; assim, naturalmente, gozava na minha cara e depois dormia?

Suponhamos, no entanto, que eu prefira vê-lo de joelhos. E ordene: de joelhos! Agora vá

beijando meus pés até que eu mande você parar; mas antes, grite: “minha deusa, minha

deusa!” implorando complacência, depois deite. Pra que eu possa encaixar o meu

quadril no seu e cavalgar, enquanto falo sobre o quanto foder com outro

homem, nesse instante, poderia ser igualmente bom, ou até melhor,

dando uns tapas na sua cara engraçada, cheia de espanto, e, de

repente, te fizesse com os

dedos tudo o que um

homem não pode

fazer com o

membro.

SEGUNDA ELEGIA (em três cantos) ( Maiara Gouveia ) in O silêncio Encantado

 I. pesadelo

miares sinistros:

gatos pardos passeiam

entre os cacos do telhado

caem ríspidas,

como um golpe de navalha

folhas escuras sobre a pele

a noite

quebrou-se em sombras,

nacos de alma em carne viva

nenhum súbito ímpeto

relampeja entre as nuvens

maciças de cinza sujo

II. sonho

a sala ampla e arejada,

o frescor das tardes de primavera:

um vestido leve de seda pura

em tons pastéis, o breve baile

entre beijos suaves

lá fora,

o sol estende-se em estupendo lençol

feito uma plantação de laranjas

lá dentro,

as cores do vestido parecem mais quentes,

lampejo de corpos, fagulhas de vida

III. despertar

na flor da pele

a alma na boca

o sangue de orvalho

A MORTE CANTA. O CORPO SONHA. ( Maiara Gouveia ) in De Pleno Deserto

 Horas em chamas

Bebe a chama escura das horas,

o sangue do tempo.

Deita na sombra que estiola

no corpo sedento.

Cada segundo é uma porta aberta

Vejo seu dorso.

Quero tapar todas as frestas.

Mas você foge entre os dedos, nos seios,

no meio das pernas.

Enquanto a morte canta

Esse sopro de gelo na espinha é a morte que canta:

Não se retém o amor na concha das mãos.

Não se retém.

O amor, não se retém. Fica.

Enquanto puder.

O corpo sonha

Não vive a despedida com afinco.

Mas suga o primeiro pasmo até a última gota.

Há tanto mistério a ser capturado em pleno dia.

Há tanta noite umedecida no sonho do corpo.